Tajemnica z babcinej skrzyni: list, który zmienił wszystko
Alicja smażyła naleśniki, kiedy do kuchni wpadła jej ośmioletnia córka.
— Mamo! Mamo! — zawołała z przejęciem Zosia. — Znalazłam coś w pokoju babci! Otworzyłam tę ciężką skrzynię przy ścianie!
— Jak w ogóle dałaś radę ją podnieść? Przecież jest nie do ruszenia! — zdziwiła się Alicja, zmniejszając gaz pod patelnią.
— To nieważne! Chodź, musisz to zobaczyć! — ciągnęła ją za rękę córeczka.
Alicja, zaniepokojona tonem dziecka, wyłączyła kuchenkę i poszła za nią. W pokoju babci wszystko stało na swoim miejscu, tylko stara skrzynia była otwarta, a na podłodze leżał pożółkły kopert. Zosia delikatnie podała go matce.
— Zobacz, co tam jest.
Alicja otworzyła kopertę. W środku był list, napisany starannym, ale lekko drżącym pismem. Przeczytawszy pierwsze zdania, kobieta osunęła się na brzeg kanapy. Serce waliło jej jak młotem.
— Babciu… — szepnęła. — Dlaczego nigdy mi o tym nie powiedziałaś?
Helena Nowak, matka Alicji, od lat mieszkała sama w niewielkim trzypokojowym mieszkaniu na obrzeżach Wrocławia. Mąż zmarł, dzieci nie mieli, a jedyna krewna, siostrzenica Kasia, coraz rzadziej odbierała telefony. Czasem staruszka siadała przy oknie, wspominając męża, jesienne spacery po parku, i zastanawiała się — co pozostanie po niej?
Pewnego dnia w jej życiu pojawiła się Kinga — sąsiadka z klatki, dobra, trochę zagubiona dziewczyna, mająca około dwudziestu pięciu lat. Jej historia wstrząsnęła Heleną: mężczyzna, którego kochała, oszukał ją, wyrzucił po sprzedaży jej rodzinnego domu, a w obcym mieście została z niczym. Wówczas staruszka przygarnęła ją — po prostu, z dobroci serca.
Kinga była wdzięczna aż do łez. Sprzątała, gotowała, parzyła pyszną herbatę, przynosiła kwiaty z targu, słuchała jej opowieści. A Helena po raz pierwszy od wielu lat czuła, iż nie jest sama. Dziewczyna stała się jej niemal jak wnuczka. Niemal. Bo przecież nie miała rodziny… A może jednak miała?
Pewnego dnia Helena zobaczyła w albumie Kingi stare zdjęcie — znajomą twarz. Mąż. Młody, w sanatorium. Na fotografii obejmował kobietę podobną do babci Kingi. Wtedy wszystko stało się jasne. Burzliwy romans, którego nigdy nie przyznał. I dziewczynka — jego wnuczka. Kinga. Ona. Jej dziecko.
Nie potrafiła powiedzieć tego na głos. Nie chciała, by dziewczyna myślała, iż przygarnęła ją z litości. Dlatego Helena po prostu napisała list. Zwykły, wzruszający, w którym wyznała, iż zawsze czuła w Kindze rodzinne ciepło. I zostawiła jej wszystko — dom, wspomnienia, troskę i miłość.
Zdążyła jeszcze wydać Kingę za mąż — za porządnego mężczyznę, mądrego, dobrego, który z szacunkiem traktował staruszkę. Helena odeszła spokojnie. Uśmiechając się.
Wiele lat później, w dzień urodzin babci, mała Zosia — córka Kingi — otworzyła tę samą skrzynię i przyniosła list.
— Mamo, musisz to przeczytać — powiedziała poważnie.
Alicja przeczytała i rozpłakała się. Gorąco, gorzko. Dlaczego ta, którą nazywała po prostu „sąsiadką”, nigdy nie wyjawiła jej prawdy?
— Bo pokochała cię na długo, zanim dowiedziała się, kim jesteś — cicho powiedział jej mąż, obejmując ją za ramiona.
Na niebie, w białych obłokach, dwoje patrzyło w dół — i uśmiechało się. Wiedzieli: ich miłość i ciepło nie przepadły. Przekazały się dalej. Przez pokolenia. Przez tajemnicę. Przez dobro.
