Przez dłuższy czas czułem się samotny i zagubiony. Jednak jedno przypadkowe spotkanie odmieniło moje życie na zawsze.
Miałem trzydzieści trzy lata. Od ukończenia szkoły minęło piętnaście lat, ale życie nie przyniosło mi ani szczęścia, ani rodziny, ani stabilizacji. Bez żony, dzieci, a choćby normalnej pracy. Krótkoterminowe zlecenia, wynajmowane mieszkanie i chroniczne zmęczenie stały się moją codziennością. W duszy czułem pustkę. Byłem dla siebie niewidoczny.
Kiedy moi dawni koledzy z klasy zaczęli organizować spotkanie absolwentów, nie miałem ochoty na świętowanie. Dodatkowo, dwa dni przed spotkaniem poinformowano mnie o zwolnieniu. Pracy już nie miałem. Moja samoocena była na dnie.
Zdecydowałem się nie iść. Ale mój szkolny kolega, Władek, nie pozwolił mi się poddać.
— Andrzeju, musisz tam być! Chociażby zobaczyć, jak zestarzeliśmy się! — śmiał się do telefonu.
W końcu przyjechał po mnie, wręczył mi koszulę i zabrał ze sobą. Poszedłem z niechęcią, mając ciężar w sercu.
W restauracji było gwarno. Błysk, śmiech, garnitury, eleganckie fryzury, zdjęcia dzieci, mężów, działek i samochodów. Moi koledzy z klasy zdawali się rywalizować, kto jest lepszy. A ja stałem na uboczu, niepewny, popijając wino małymi łykami. Czułem się obcy wśród swoich.
Po godzinie nie mogłem już oddychać. Wyszedłem na zewnątrz zaczerpnąć świeżego powietrza. Cisza i ciemność objęły mnie. Usiadłem na ławce, zmrużyłem oczy ze zmęczenia. I wtedy usłyszałem… ciche łkanie.
Na schodach siedział chłopiec, malec, może pięcio-, sześciolatek. Płakał, z podartym kolanem.
— Co się stało? — zapytałem cicho.
— Zabrali mi rower… Byli starsi… — odpowiadał przez łzy. — Mama będzie zła. Kazała mi nie odchodzić…
Dowiedziałem się, iż nazywa się Artur. Uciekł babci, wziął nowy rower — prezent na urodziny — i postanowił sam pojechać do mamy, która pracowała w tej restauracji.
— Jest tu kelnerką — dodał cicho. — Tęsknię…
Złapałem go za rękę.
— Chodź, odnajdziemy twoją mamę. Nie powinieneś tu być sam w ciemności.
Weszliśmy z powrotem. Poprosiłem administratora, aby zawołał kelnerkę Alinę. I nagle zza rogu wyszła ona — niska, z rozwichrzonymi włosami, w fartuchu, z wyrazem paniki na twarzy. Widząc syna, przytuliła go do siebie, zapłakała, na oczach wszystkich. W tej chwili zobaczyłem coś więcej niż matczyną troskę.
— To pan go znalazł? — wyszeptała do mnie. — Zniknął, traciłam rozum…
— Usłyszałem jego płacz. Też byłem na spotkaniu absolwentów… I znalazłem się we właściwym miejscu.
— Dziękuję. Naprawdę panu zależy — powiedziała cicho. I uśmiechnęła się — szczerze, przez łzy.
Już miałem odejść, ale mały złapał mnie za rękę:
— Przyjdzie pan jeszcze?
Zatrzymał mnie tym pytaniem. Po raz pierwszy od długiego czasu nie chciałem uciekać. Przeciwnie — chciałem zostać. Alina podała mi serwetkę, na której nabazgrała numer telefonu.
— jeżeli będziesz miał ochotę, wpadnij. Choćby na kawę.
Następnego dnia napisałem do niej. A dwa dni później przyszedłem. Rozmawialiśmy z Aliną godzinami. Opowiedziała, iż została wdową dwa lata temu, mąż zginął w wypadku. Wychowuje Artura sama, bez wsparcia innych. Pracuje ciężko, ale się nie poddaje.
Nie udawała. Nie pokazywała sukcesów. Po prostu była — prawdziwa, zmęczona, prawdziwa. I to mi wystarczyło.
Minęło siedem lat. Jesteśmy małżeństwem. Artur nazywa mnie tatą. Mamy córeczkę. Mam stałą pracę — dzięki znajomości z właścicielem restauracji, w której poznałem Alinę. Stworzyliśmy nowe życie — proste, bez błysku, ale ciepłe, prawdziwe, oparte na wzajemnym wsparciu.
Teraz wiem, iż choćby stojąc na krawędzi, nie można ignorować głosu, który szepcze: „Spróbuj jeszcze raz”. Bo to właśnie w tym momencie może pojawić się ktoś, kto wyciągnie cię z ciemności — za rękę. Tak jak ja wtedy — Artura.
