Miałem trzydzieści trzy lata i czułem się samotny oraz zdruzgotany. Od ukończenia szkoły minęło piętnaście lat, ale życie nie przyniosło mi ani szczęścia, ani rodziny czy stabilizacji. Nie miałem żony ani dzieci, choćby porządnej pracy. Dorywcze zajęcia, wynajmowane mieszkanie oraz chroniczne zmęczenie stały się moją codziennością. W duszy czułem pustkę, jakbym sam zniknął dla siebie.
Kiedy koledzy ze szkoły zaczęli organizować spotkanie absolwentów, nie miałem ochoty na żadne świętowanie. Dodatkowo pojawiła się „pełnia obrazu” — dwa dni przed spotkaniem zostałem zwolniony. Nie miałem już pracy, a moja samoocena leżała poniżej zera.
Postanowiłem stanowczo, iż nie pójdę. Jednak mój szkolny kolega, Wojtek, nie pozwolił mi się poddać.
— Andrzeju, musisz tam być! Chociażby zobaczysz, jak się wszyscy postarzeliśmy! — śmiał się przez telefon.
W końcu przyjechał do mnie, wręczył koszulę i zabrał ze sobą. Poszedłem, choć bez większej chęci i z ciężarem na sercu.
W restauracji było głośno. Światła, śmiech, eleganckie stroje, luksusowe fryzury, zdjęcia dzieci, mężów, domków letniskowych i samochodów. Moi koledzy z klasy jakby rywalizowali, kto jest lepszy. Ja tylko stałem, czułem się niezręcznie i popijałem wino małymi łykami. Miałem wrażenie, iż jestem obcym wśród swoich.
Po około godzinie poczułem się przytłoczony i wyszedłem na świeże powietrze. Cisza i ciemność mnie otuliły. Usiadłem na ławce, zmęczony zamknąłem oczy. Nagle usłyszałem cichy szloch.
Na schodach siedział chłopiec, może pięcio-, sześcioletni, zapłakany, z obtartym kolanem.
— Co się stało? — zapytałem cicho.
— Zabrali mi rower… Byli starsi… — wyjąkał, szlochając. — Mamusia będzie zła. Kazała mi nigdzie nie iść…
Okazało się, iż ma na imię Artur. Wymknął się od babci, wziął nowy rower — prezent urodzinowy — i postanowił sam pojechać do mamy, która pracowała właśnie w tej restauracji.
— Jest tu kelnerką — dodał cichutko. — Tęskniłem…
Wziąłem małego za rękę.
— Chodźmy, poszukamy twojej mamy. Nie można tak samemu w ciemności.
Wróciliśmy do środka. Poprosiłem kierownika o przywołanie kelnerki Elżbiety. I nagle zobaczyłem ją — niską, z rozczochranymi włosami, w fartuszku, z wyrazem paniki na twarzy. Gdy zobaczyła syna, przytuliła go mocno, zapłakała — na oczach wszystkich. Wtedy zobaczyłem coś więcej niż tylko matczyną troskę.
— Znalazł go pan? — wyszeptała. — Zniknął, a ja już wariowałam…
— Po prostu usłyszałem, jak płacze. Też byłem na spotkaniu absolwentów… I tak znalazłem się we właściwym miejscu.
— Dziękuję. Naprawdę panu zależy — powiedziała cicho. I uśmiechnęła się szczerze, przez łzy.
Już miałem odejść, ale mały chwycił mnie za rękę:
— Przyjdzie pan jeszcze?
Poczułem się mocno związany z tym miejscem. Pierwszy raz od dawna nie chciałem uciekać. Wręcz przeciwnie — chciałem zostać. Elżbieta wyciągnęła chusteczkę, na której zapisała numer.
— jeżeli będzie pan miał ochotę — proszę wpaść. Choćby na kawę.
Następnego dnia napisałem. A dzień później odwiedziłem ich. Rozmawialiśmy z Elżbietą godzinami. Opowiedziała mi, iż została wdową dwa lata temu, mąż zginął w wypadku. Wychowuje Artura sama, bez niczyjej pomocy. Pracuje ciężko, ale się nie poddaje.
Nie udawała. Nie pokazywała osiągnięć. Po prostu była — żywa, zmęczona, autentyczna. I to mi wystarczało.
Minęło już siedem lat. Jesteśmy małżeństwem. Artur nazywa mnie tatą. Urodziła nam się córeczka. Mam teraz stabilną pracę — dzięki znajomości z właścicielem restauracji, której wtedy spotkałem Elżbietę. Zbudowaliśmy nowe życie — proste, bez blichtru, ale ciepłe, prawdziwe, oparte na wzajemnej pomocy.
Teraz wiem na pewno — choćby stojąc na dnie, nie można ignorować głosu, który szepcze: „Spróbuj jeszcze raz”. Bo w takim momencie może pojawić się ktoś, kto wyprowadzi cię z ciemności — za rękę. Jak ja wtedy — Artura.
