Rozstajemy się? Zostanę z tatą.

„Rozwodzicie się? Zostanę z tatą”

Barbara od dawna czuła, iż jej związek z Andrzejem się rozpada. Miłość wygasła, zastąpiła ją rutyna, rozmowy stały się rzadkie, a w powietrzu wisiało napięcie, jak przed burzą. Czekała, oszukując siebie, iż jakoś to będzie. Ale co, jeżeli zajrzy się głębiej i okaże się, iż nie da się już tego naprawić? Mają przecież córkę. O niej trzeba myśleć.

Barbara gotowała, sprzątała, pilnowała, by Kinga wróciła do domu o rozsądnej porze i odrabiała lekcje. Córka miała już swoje dziewczęce sekrety — trudno, dorastała. A Andrzej? Andrzej przynosił pensję. I na tym kończył się jego udział w życiu rodziny.

Ostatnio nie rozstawał się z telefonem. Wpatrywał się w ekran jak nastolatek.

Pewnego dnia Barbara zachorowała. Gorączka, rozbola głowa, każdy mięsień odmawiał posłuszeństwa. Poprosiła męża, żeby przygotował kolację. Kinga, jak zwykle, gdzieś się włóczyła z koleżankami.

— Daj spokój, herbata i kanapki wystarczą — mruknął Andrzej.

Barbara była zbyt słaba, by protestować. Przez dwa dni leżała w półśnie. Gdy wreszcie wstała, zobaczyła w kuchni stertę brudnych naczyń, puste kartony po pizzy i przepełniony śmietnik. Pranie czekało w bębnie, a w przedpokoju chrzęścił piasek pod butami. Zaczęła sprzątać, gotować i wieczorem padła bez sił.

Po kolacji znowu góra naczyń. Barbara ledwo powstrzymała łzy.

— Dość. Nie jestem twoją służącą. Pracuję tak samo jak ty, a potem wracam i zajmuję się domem. Mógłbyś chociaż po sobie pozmywać.

— I tak będziesz to robić — odparł obojętnie Andrzej.

— Rano wyrzuć śmieci. Worek będzie czekał pod drzwiami.

— Dobrze — mruknął, nie odrywając wzroku od telefonu.

— Nie „dobrze”, tylko „nie zapomnij”. Proszę cię… Wcześniej mi pomagałeś, choćby odkurzałeś. Nie proszę o cuda, tylko o wyrzucenie śmieci. Słyszysz mnie w ogóle? Odłóż ten telefon!

— Co? Przecież wszystko robię.

— Co „wszystko”?

— Czego się czepiasz? Jesteś kobietą, to twoja robota. Ja zarabiam. Czego jeszcze chcesz? W domu dwie baby, a ja mam zmywać?

— Mówisz „baba” o własnej córce? — wybuchnęła Barbara.

— A tak w ogóle, gdzie ona jest? Twoje wychowanie, pozwalasz jej się włóczyć. I jeszcze awantura o brudny talerz.

— Nie chodzi o talerz, tylko o twój chłód, o to, iż traktujesz mnie jak służącą…

— Dość! Mam dość! — Andrzej wyszedł z kuchni.

Wtedy na stole zapalił się ekran jego telefonu. Barbara zdążyła zobaczyć imię nadawcy wiadomości, zanim ekran zgasł.

Więc to był powód tej „pęknięcia”, o którym przeczuwała, ale nie chciała uwierzyć. Andrzej wrócił po telefon.

— „Ania” — to Anna? Aniela? Alina? — spytała, starając się, by głos brzmiał obojętnie.

Mężczyzna zastygł w drzwiach, potem gwałtownie się odwrócił.

— Grzebałaś w moim telefonie?

— Jest zablokowany. Masz coś do ukrycia? — Barbara myślała: „Skłam, powiedz cokolwiek…”

— A jeżeli tak? — Andrzej spojrzał jej prosto w oczy. — Tak, jest inna. Załatwmy to po ludzku.

— Jak to? — Łzy zaczęły jej płynąć.

— No i się zaczyna — warknął. — jeżeli lubisz grać ofiarę, to proszę bardzo, nic nie zmieniamy.

I tak runął jej świat.

— Po co stoisz? Pakuj się.

— Jak? Gdzie? — nie rozumiała.

— Bo to moje mieszkanie. Rodzice mi je dali. Nie zamierzam się wyprowadzać.

— A my z Kingą? Żartujesz?

— Nie, mówię poważnie. Jedź do rodziców.

— Ja nigdzie nie idę — rozległ się głos Kingi.

— Długo podsłuchiwałaś? — spytał Andrzej.

— Krzyczeliście tak, iż pewnie całe osiedle słyszało. Rozwodzicie się? Zostaję z tatą.

Andrzej wskazał na córkę.

— No i kto tu jest zły? — Wyszedł, pewnie pisał do kochanki, iż mieszkanie już prawie wolne.

— Nie możesz z nim zostać, Kinga. On ma… — Barbara zawiesiła głos. — Będzie z kimś innym.

— No i co? Mam swój pokój. Do dziadków nie pojadę. Tam daleko, a tu szkoła, znajomi. I tak odrabiam lekcje. — Kinga gwałtownie wyszła.

Barbara ogarnęła panika. Co teraz? Była rodzina, dom — a teraz ją wyrzucają. Jakby tornado porwało jej życie i postawiło do góry nogami.

Nie, to nie może być prawda. choćby córka ją zdradziła. Kinga nie rozumie, co mówi. Barbara schowała się w łazience i płakała. Gdy weszła do sypialni, na wąskiej sofie leżała poduszka i koc. Andrzej znów pisał do tamtej.

— Co to znaczy?

— Nie domyślasz się?

Barbara położyła się, zgięta w pół, bo sofa była za krótka. Całą noc myślała, co robić. Starała się być dobrą żoną i matką. Okazało się, iż nie była ani jedną, ani drugą. Nie będzie się prosić, nie wybaczy. Walczyć o mieszkanie? Przegra. Jedyna osoba, za którą warto walczyć, to Kinga. Jeszcze nie wszystko stracone.

Rano wyszła, gdy Andrzej i Kinga spali. W pracy koleżanka od razu zauważyła jej stan.

— Nie mam już rodziny, mieszkania. Jestem bezdomna.

— Tak poważnie?

— Najgorzej jak może być.

— Mam mieszkanie po ojcu. Małe, zaniedbane. Możesz tam mieszkać, płacić rachunki.

— Dziękuję.

— Najpierw je zobacz.

— Zgadzam się. To lepsze niż u rodziców.

Mieszkanie było maleńkie, z meblami z PRL-u. Barbara całą noc sprzątała. Dobrze, iż Kinga została z ojcem — tu by się nie odnalazła.

Nikt jej nie szukał, nie zadzwonił. Koleżanka pomogła jej się wyprowadzić. Barbara piła wino i opłakiwała swoje życie.

Dzwoniła do Kingi codziennie. Córka mówiła, iż wszystko w porządku, iż Ania już się wprowadziła. Ma 25 lat, jest fajna, dała Kingi swoje dżinsy i kosmetyki…

Więc wszyscy szczęśliwi, tylko Barbara cierpi.

Pewnego dnia poszła pod szkołę spotkać córkę. Kinga była mocno umalowana. Poprosiła, żPewnego dnia, gdy już myślała, iż nigdy nie odzyska córki, Kinga stanęła w drzwiach jej mieszkania z płaczącą wnuczką na rękach, a Barbara zrozumiała, iż choć życie bywa okrutne, miłość matki jest silniejsza niż wszystkie burze.