**Młynek do mięsa losu: czyli jak noworoczny prezent stał się początkiem rodziny**
— Krzysiek, co to za wielkie pudełko? — zapytała Weronika, patrząc na ciężką paczkę owiniętą w błyszczący papier z zimowymi choinkami.
— Otwórz, już! — Krzysztof nerwowo pocierał dłonie, a jego oczy biegały po pokoju. — Myślę, iż ci się spodoba.
Weronika powoli zdjęła opakowanie, delikatnie rozerwała taśmę… i zastygła. Na dnie leżał stary, zmatowiały młynek do mięsa. Cały taki… babciny. Z rdzą na śrubach i korbą, która skrzypiała choćby w bezruchu.
— To… jakiś żart? — szepnęła, podnosząc wzrok na męża.
— Nie, Weronika… To nie zwykły młynek. Ma historię. On…
— Zaczekaj — przerwała. — Najpierw porozmawiajmy o innym prezencie. O voucherze do „Leśnego Dworu”. Trzy tygodnie, luksus. Z zabiegami.
Krzysztof zbladł.
— Skąd wiesz…
— Od Agnieszki. Z księgowości. — Głos Weroniki był spokojny, ale palce zgniatały serwetkę na strzępy. — Voucher na imię Anny. Twojej byłej żony. A dla mnie — antyczny młynek.
— Weronika, posłuchaj…
— Nie, Krzysztof, to ty mnie posłuchaj! — Zerwała się, strącając kieliszek szampana, który z hukiem rozbił się o podłogę. — Nie chodzi o pieniądze! Chodzi o szczerość! Dlaczego dowiaduję się o tym od innych?!
— Chciałem ci powiedzieć…
— Kiedy? Gdyby wróciła? A może gdybym sama się domyśliła?
Za oknem grzmiały noworoczne fajerwerki, a w ich przytulnej kuchni powietrze było cięższe niż zimowa noc.
— A ten młynek… — Weronika uniosła go z pudła, — to co? Pocieszenie? Czy próba uśpienia sumienia?
— Nie rozumiesz. On naprawdę jest… wyjątkowy.
— Mimo wszystko, Krzysztof — powiedziała Weronika, stojąc już w drzwiach sypialni — wyjeżdżam. Na jakiś czas. Żeby zrozumieć, po co tu w ogóle zostałam.
Trzy dni minęły w ciszy. Żadnych wyrzutów, żadnych łez — tylko uprzejme wymiany zdań jak między sąsiadami. Weronika omijała pudło z młykiem, jakby to był pomnik. Czwartego dnia nie wytrzymała. Zadzwoniła do przyjaciółki.
— Agnieszka, cześć. Słuchaj, co jeszcze było w tych dokumentach poza voucherem?
— Eee… czekaj. No… chyba leczenie, jakieś zabiegi. Stan Anny się pogorszył. Wiesz, co się stało z mamą Krzysztofa?
— Co się stało? — Weronika zesztywniała.
— Nie wiedziałaś?… — głos Agnieszki stał się ostrożny. — Jego mama rok temu miała wylew. Ledwo wstawała. A Anka… Codziennie u niej była. Karmiła, zmieniała pościel, woziła na rehabilitację. choćby gdy jej własna matka trafiła do szpitala, nie zostawiła teściowej. Choć od lat nie była już jej synową.
— Ale dlaczego mi nic nie powiedział?
— A jakbyś to odebrała? „Moja była codziennie zajmuje się moją mamą, bo sam nie daję rady”? Brzmi co najmniej niezręcznie, prawda? Ale uwierz, to nie o miłość chodzi. To o ludzkość.
Weronika odłożyła telefon. Świat wydawał się przewracać do góry nogami. Nie wiedziała, co było cięższe — żal czy wstyd.
Spojrzenie padło na młynek. „Wyjątkowy”. Wzięła go do ręki, przyjrzała się. Na spodzie — śrubka. Nie taka jak inne. Przekręciła. Klik. W środku — ukryta przegroda. A w niej — staroświecka aksamitna szkatułka i kartka. Weronika z bijącym sercem rozwinęła list.
*„Moja droga Weroniko.*
*Wybacz, iż nie powiedziałem od razu. Masz prawo być zła.*
*Ale historia tego młynka jest dłuższa i głębsza, niż myślisz. Swojej babci podarowała go teściowa, w dniu, gdy dziadek wrócił z frontu. Dała jej go jako symbol pokoju, ciepła, domowego ogniska. Ale przede wszystkim — przebaczenia i miłości.*
*Gdy mama zachorowała, nie wiedziałem, co robić. Aż przyszła Anna. Bez słów pretensji. Z ręcznikiem w dłoni i zdaniem: „Pomogę. To przecież moja druga mama”.*
*Voucher to nie gest miłosny. To podziękowanie. Nie mówiłem, bo bałem się, iż zobaczysz w tym zagrożenie. Teraz widzę, iż tylko pogorszyłem sprawę.*
*Wybacz mi.*
*W szkatułce jest pierścionek. Należała do babci. Zapisała go kobiecie, z którą zechcę nie tylko dzielić życie, ale i przejść przez wszystko. Która zrozumie, iż miłość to nie kwiaty i kolacje, ale decyzja, by trzymać się razem, gdy jest ciężko.*
*Wyjdziesz za mnie jeszcze raz? Zostaniesz moją żoną na nowo?*
*P.S. Na dnie młynka jest babciny przepis na pierogi. Ale tylko dla tych, którzy lepią je razem, śmieją się, kłócą, wybaczają i trzymają się za ręce do końca.”*
Weronika patrzyła na pierścionek. Był prosty, z małym kamieniem. Ale teraz — najcenniejszy, jaki kiedykolwiek trzymała.
Do drzwi zapukano.
— Weronika? Mogę?
— Chwileczkę.
Wzięła telefon.
— Anna? Dobry wieczór. To Weronika. Wyjeżdżacie w niedzielę, wiem… Możemy się spotkać wcześniej? Potrzebuję twojego przepisu. Na pierogi. Podobno są magiczne…
Rok później. Sylwester.
W przestronnej kuchni nowego mieszkania za oknem wiruje śnieg. W powietrzu unosi się zapach kopru, liścia laurowego i ciepłego ciasta.
— Weronika, patrz, ciasto wyrosło! — woła Anna z kuchni.
— Już idę! — śmieje się Weronika, poprawiając fartuch. — Krzysztof, podaj farsz, proszę.
Stary młynek lśni w świetle lampek. Na półce rodzinne zdjęcie: oni we trójkę, a obok — kolejna fotografia: Anna z uśmiechem i… mężczyzną obok. Wojtek. Lekarz z sanatorium.
— On, swoją drogą, będzie dziś — uśmiecha się Anna, wycierając dłonie. — Przywiezie ten słynny sos.
— Tak? Mam nadzieję, iż młynek go zaakceptuje — szepcze Weronika.
— Podobno ma charakter — mruga Krzysztof.
— Przechowuje miłość. I wdzięczność — dodaje cicho Weronika.— I niech ten nowy rok przyniesie nam jeszcze więcej takich wspólnych chwil, w których choćby zwykły młynek do mięsa przypomni, iż najważniejsza jest rodzina.
