**Podlewanie na granicy prawa**

Wprowadzasz się z walizkami czy z koparką, ciociu? — dobiegło z okna terenówki, która właśnie zmiażdżyła tylnym kołem ozdobny trawnik. Marta Wrona stała na werandzie domku w Skierniewicach z konewką w ręku i nie mogła uwierzyć własnym oczom.

Była sobotnia sobota, koniec sierpnia, powietrze jeszcze ciężkie po niedawnym deszczu. Przez płot słychać było, jak sąsiad puszcza telewizor — transmisja z meczu, jakiś gol, brawa. Marta właśnie chciała podlać pomidory w szklarni, kiedy pod dom z hurkotem podjechał ciemnoszary SUV i wjechał prosto w rabatę z lawendą.

Za kierownicą siedział jej siostrzeniec Robert, czterdziestolatek z rosnącym brzuszkiem i złotym łańcuszkiem pod rozpiętą koszulą. Obok wysiadła jego dziewczyna Dagmara, na nogach sandały na koturnie, które od razu zapadły się w rozmokłej ziemi przy studni.

— Fuj, co za błoto, Robert! Mówiłeś, iż tu będzie taras! — skrzywiła się Dagmara, z obrzydzeniem oglądając ubrudzone palce.

Marta odstawiła konewkę na balustradę. — Dzień dobry. Mogliście chociaż zadzwonić. Nie spodziewałam się was.

— No tak, ciociu, wiecznie ta twoja marudna natura — machnął ręką Robert i rozejrzał się po działce jak po własnym majątku. — Przyjechaliśmy na trzy dni, kiełbaski zrobić, głowę przewietrzyć. W Łodzi teraz piekło, czterdzieści stopni na asfalcie.

— Nie prowadzę tu pensjonatu — powiedziała Marta spokojnie. — A wolny pokój mam tylko jeden, leżą tam słoiki i suszy się pranie.

— Poprzestawiamy — zbył ją Robert. — Ale najpierw musimy załatwić ważniejszą sprawę. Auto. — Kiwnął głową w stronę SUV-a, który stał w poprzek grządki. — Gdzie mam je postawić, na dachu szopy?

— Na wsi jest parking przy remizie strażackiej — zaproponowała Marta. — Utwardzony, monitorowany kamerą.

— Sto pięćdziesiąt metrów piechotą w takim upale? Nie ma mowy. Mam z tyłu schłodzony bigos, głośnik, torby. Przyjechałem odpocząć, a nie taszczyć się jak tragarz.

Dagmara tymczasem obchodziła samochód, przytrzymując rąbek krótkiej sukienki. — Robert, to jest naprawdę średniowiecze. Co to za krzaki na środku podwórka? choćby leżaka nie postawisz.

— No właśnie — przytaknął Robert i otworzył bagażnik. — Ciociu, słuchaj plan. Ta lawenda i tak nikomu nie jest tu potrzebna. Uporządkujemy plac, wysypiemy żwirem i będzie porządny parking.

Wyciągnął z bagażnika blaszaną kanistrę z ciemnymi plamami na boku, szpadel i zwinięty stalowy pas holowniczy.

— Co jest w tej kanistrze? — zapytała Marta, czując, jak w piersi twardnieje jej złość.

— Olej napędowy z przepracowanym olejem i jakąś chemią na chwasty, koledzy z warsztatu doradzili — wyjaśnił Robert z dumą. — Poleje się pod korzenie, żeby się już nie odbiła. Wieczorem zamówię dowóz żwiru.

— Tę lawendę sadziłam osiem lat — powiedziała Marta cicho. — Co zimę okrywałam ją gałązkami świerkowymi.

— Znowu dramat — przewróciła oczami Dagmara. — Facet się stara zrobić tu porządek, a ona płacze nad kwiatkami.

— To jest moja działka — odpowiedziała Marta. — I żadnego żwiru tu nie będzie.

Robert oparł ręce na biodrach. — Ciociu, nie wygłupiaj się. Jesteś sama, po co ci ten ogród w twoim wieku? Robimy ci tu cywilizację, a ty zamiast podziękować się nadymasz.

— Nie prosiłam cię o żadną cywilizację. Zbierz rzeczy i wyjedź za bramę.

Dagmara się skrzywiła. — Robert, zrób coś. Chcę się chociaż wykąpać, jest tu gorąco jak w piekle.

— Nigdzie — powiedziała Marta. — Pompa jest w studni, konewka na rabacie.

— Co takiego? — wytrzeszczyła oczy Dagmara. — A jak mamy się umyć po drodze?

— Nijak. Wsiadajcie i jedźcie z powrotem do Łodzi.

Robert grzmotnął szpadlem o kostkę brukową. — Coś ty wygadujesz, staruszko? Sto kilometrów wlekliśmy się po autostradzie, a ty nas wyrzucasz od bramy?

— Nikt was tu nie ciągnął.

— Nie musisz nas zapraszać, to jest nasz dom! Tata go budował, jasne? To jest nasza rodzinna ziemia!

Marta podeszła do niego. — Tata go budował, ale ja po jego śmierci wykupiłam każdy udział. Twojej matce wysłałam pieniądze, tobie odliczyłam gotówkę do ręki, co do grosza. Zapomniałeś? Brałam nocne zmiany w ciepłowni, żeby to spłacić.

— A co, myślałaś, iż spłaciłaś i jesteś tu panią? — warknął Robert i zrobił krok bliżej. — To wspólny, rodzinny majątek. I moje auto tu będzie stało, jasne? A te krzaki teraz wytępię, skoro po dobroci się nie da.

Chwycił kanistrę i odkręcił korek. Po podwórku rozniósł się duszący zapach oleju napędowego.

— Odsuń się, ciociu, nie próbuj tego. Zaczepię pas holowniczy za hak i za parę minut wyrwę te kwiatki razem z korzeniami.

Dagmara uśmiechnęła się i skrzyżowała palce. — Wreszcie pokaż jej, kto tu rządzi.

Marta cofnęła się o krok. Ręce lekko jej drżały, ale w głowie miała nagle jasność. Z takimi ludźmi nie dało się dogadać — rozumieli tylko siłę. Sięgnęła do kieszeni ogrodowego fartucha i wymacała plastikowe ciało pilota z dwoma gumowymi przyciskami.

W zeszłym roku, kiedy zamawiała automatyczne nawadnianie, hydraulik podłączył do studni wydajną pompę o ciśnieniu sześciu atmosfer. Rury z ukrytymi mosiężnymi dyszami biegły wzdłuż całej rabaty i wzdłuż wjazdu. Ciśnienie było takie, iż strącało dojrzałe jabłka z gałęzi.

Spojrzała na samochód. Szyby po stronie kierowcy i pasażera były opuszczone do połowy z powodu upału. Na siedzeniach lśniła jasna tapicerka, na desce rozdzielczej błyszczał wielki dotykowy ekran. Obok na chodniku stało wiaderko z zamarynowanym mięsem i papierowa torba z węglem drzewnym, którą Robert już rozpakował.

Marta wcisnęła przycisk na pilocie, aż kliknęło. Bez słowa ruszyła w stronę drewutni, weszła na werandę letniej kuchni i schowała się za drewnianą barierką.

— Gdzie znowu uciekłaś?! — krzyknął za nią Robert, ciągnąc kanistrę w stronę krzewów. — Myślisz, iż się schowasz?!

Odpowiedź nadeszła z trawnika. Pod darnią sucho kliknęło przekaźnik uruchamiający. Ziemia zadrżała od narastającego huku silnika głębinowego. Po sekundzie z ostrym sykiem wyskoczyły z trawy mosiężne dysze. Rozległ się huk jak strzał z węża strażackiego i nad rabatą wzniosła się gęsta, lodowata ściana wody.

Pierwszy gwałtowny strumień uderzył prosto w blaszaną kanistrę, którą Robert trzymał oburącz. Uderzenie było tak silne, iż blacha wgięła się do środka, a kanistra wyleciała mu z palców, potoczyła się po trawie i wylała cuchnący olej prosto na jego zamszowe buty.

— O kurde! — wrzasnął Robert, gdy drugi wodny wystrzał uderzył go w klatkę piersiową i strącił z głowy czapkę z daszkiem oraz okulary przeciwsłoneczne w pokrzywy.

Ożyła też druga dysza przy schodach. Gęsta zasłona lodowatej wody trafiła w Dagmarę. Jej letnia sukienka w mgnieniu oka przemokła i przylepiła się do ciała, ufryzowane włosy zmieniły się w mokre pasma.

— Aaa! Robert, wyłącz to! Wyłącz to natychmiast! — zapiszczała, machając rękami w powietrzu. Sandały na koturnie poślizgnęły się na mokrej ziemi. Dagmara plasnęła się prosto na skraj rabaty, na rozpakowaną torbę z węglem. Suchy węgiel zmieszał się z tryskającą wodą i zamienił w gęstą czarną maź, która oblepiła jej kolana, ręce i twarz.

— Gdzie to się do cholery wyłącza, ciociu?! — ryczał Robert, próbując przebić się przez zasłonę do werandy. Ale mosiężne dysze obracały się z nieubłaganą regularnością, odcinając mu każde podejście. Woda z czterdziestometrowej studni miała ledwie pięć stopni. Robert zacinał się, kaszlał i łapał powietrze z zimna.

Potem strumień dotarł do otwartego SUV-a. Woda lała się przez okna do środka, w kabinie głośno chlupotało. Lodowaty deszcz zalewał dotykowy ekran, deskę rozdzielczą, znikał w kratkach wentylacyjnych i wsiąkał w jasną skórę siedzeń.

— Auto! Cholera, moje auto! — wrzasnął Robert nieludzkim głosem, zapominając o lawendzie, oleju i swoich rzekomych prawach. Rzucił się do drzwi kierowcy, poślizgnął się na błocie, przejechał kawałek na brzuchu i uderzył barkiem w mokre koło.

Dagmara, cała umazana węglem i łzami, czołgała się na czworakach za nim. — Robert, jedziemy stąd! Ona jest szalona, utopi nas tutaj!

Robert za trzecim razem złapał klamkę, wgramolił się do chlupoczącego samochodu i wcisnął przycisk startu. Silnik po chwili zaskoczył.

— Wsiadaj, kurde! — wrzasnął przez okno. Dagmara zostawiła jeden sandał w błocie, rzuciła się na tylne siedzenie i trzasnęła drzwiami.

Marta stała na werandzie letniej kuchni, mocno ściskając pilota w kieszeni, i spokojnie obserwowała to widowisko. SUV z piskiem opon ruszył od domu, koła wyrzucały bryły błota na karoserię i lusterka. Robert cofał na oślep, urwał drewniany słupek przy płocie, wgniótł zderzak o starą blaszaną beczkę na deszczówkę i z hukiem wyjechał na polną drogę. Brama została otwarta na oścież.

Marta poczekała parę minut, a potem wcisnęła drugi przycisk na pilocie. Huk pompy ucichł, dysze z cichym kliknięciem schowały się z powrotem w trawie. Słychać było, jak z liści kapią ostatnie krople, a w rowie za płotem rechoczą żaby. Powietrze pachniało ozonem i mokrą ziemią, jak po burzy.

Zeszła z werandy. Dwie gałązki lawendy rzeczywiście złamały się pod kołami — ostrożnie je obcięła i zaniosła na kompost. Kanistrę z olejem strumień zniósł aż na skraj rowu, korek odleciał, ale silny prąd wody nie pozwolił olejowi wsiąknąć w rabatę — wszystko spłynęło do odpływu poza działką. Marta zahaczyła śmierdzącą puszkę grabiami, wyciągnęła ją na ścieżkę i wrzuciła do kosza. Potem zamknęła bramę i zasunęła stalowy rygiel.

Telefon w kieszeni fartucha zadzwonił pół godziny później, kiedy Marta myła ręce przy ogrodowej umywalce. Na wyświetlaczu świeciło imię Grażyna — siostra zmarłego męża i matka Roberta.

— Marta! — wybuchnęła Grażyna od razu po odebraniu, tak głośno, iż aż zadzwoniło w uchu. — Zwariowałaś na starość zupełnie?! Dzieci przyjeżdżają do ciebie po ludzku odpocząć, a ty je polewasz jak bydło?!

— Robert cały się trzęsie z zimna, elektronika w samochodzie jest do wymiany! Dagmara ma histerię, sukienka za pięćset złotych poszła do kosza!

— A za kogo ty się w ogóle uważasz, na dziadkowej ziemi?!

Marta wzięła ze stolika ogórka i z chrupnięciem odgryzła kawałek. — Robert pomylił granice.

— Jakie granice?! Nie zmieniaj tematu! My znajdziemy na ciebie prawnika, ten dom ci odbierzemy, rozumiesz? Nie jesteś tam nikim!

— Działka jest zapisana na mnie — odpowiedziała Marta spokojnie. — A wasze potwierdzenie spłaty mam w domu w szufladzie. Zapomniałaś, jak siedem lat temu biegałyście po urzędach i błagałyście, żebym wam spłaciła udziały? Spłacałam za was kredyt, kiedy wy jeździłyście nad morze.

— Jak ci w ogóle język się rusza, wypominać rodzinie parę groszy?!

— Rusza się łatwo — powiedziała Marta stanowczo. — Twój syn przyjechał tu z ropą i trucizną na chwasty. Chciał mi polać rabaty i zrobić sobie parking. Na cudzej działce.

— jeżeli jeszcze raz pokaże się przy mojej bramie, wyślę nagranie z kamery do grupy na Facebooku dla całego osiedla działkowego. Niech wszyscy zobaczą, jakiego najeźdźcę wychowałaś i jak potem uciekał na czworakach z błota.

W telefonie zapadła kłopotliwa cisza. Grażyna wyraźnie nie spodziewała się takiego oporu. — Jakie nagranie? Wymyślasz sobie!

— Chcesz sprawdzić? — uśmiechnęła się Marta. — Kamera wisi tuż pod okapem, z dźwiękiem. Więc powiedz swojemu orłu, żeby został w Łodzi i suszył sobie fotele. Koniec rozmowy.

Rozłączyła się i numer szwagierki zablokowała. Zaraz po niej też numery Roberta i Dagmary.

Minęły dwa tygodnie. Duszne sierpniowe upały zelżały, po nocach ciągnęła już chłodna wilgoć znad rzeki Rawki. Połamana lawenda gwałtownie doszła do siebie i rozkwitła w fioletowe kępki, a przez kamienną ścieżkę rozłaziły się bujnie rozrośnięte funkie.

W sobotę w okolicach południa przy płocie zahamował niebieski dostawczak sąsiada z końca ulicy, pana Kowalika. Marta akurat wychodziła z koszykiem świeżych jabłek. Staruszek wyłączył silnik, zdjął czapkę i oparł się o płot.

— Dzień dobry, pani Wrona. Pani siostrzeniec, ten co jeździ tym czarnym terenowym, zalał całą naszą sąsiedzką grupę na Facebooku.

Marta zatrzymała się przy furtce. — I co pisze?

— Pisze bez przerwy — mruknął rozbawiony pan Kowalik. — Podobno jest pani złą ciotką, oblała pani ludzi wężem ogrodowym, nie wpuściła pani rodziny na działkę. Domaga się, żeby zarząd wspólnoty zmusił panią do zrobienia na własny koszt zatoczki parkingowej za płotem.

— A co na to zarząd? — spytała z uśmiechem.

— Przewodniczący napisał mu prosto do grupy — zachichotał sąsiad. — Podobno: chcesz własne miejsce postojowe, kup sobie pole pod Rawą Mazowiecką. Albo parkuj przy remizie, tam miejsca jest pod dostatkiem.

— A po tym siostrzeniec zniknął z grupy razem ze zdjęciem profilowym.

— To mu tak dobrze — powiedziała Marta. Podała sąsiadowi przez płot parę dużych żółtych jabłek. — Proszę, dla pani Kowalikowej do spróbowania.

— Dziękuję, gospodyni. — Sąsiad uruchomił dostawczaka i powoli odjechał ulicą dalej.

Marta wróciła na werandę i usiadła na drewnianym stopniu. Przed nią były dwa spokojne dni. Nad rabatą bzyczały pszczoły, w szklarni dojrzewały pomidory, a płot niezawodnie oddzielał jej świat od cudzej bezczelności i głupoty.