Odwiozłem kochankę, pożegnałem ją czule, ruszyłem do domu.
Zanim wszedłem do klatki, stałem chwilę w milczeniu.
Zastanawiałem się, co powiem żonie.
Wszedłem po schodach, otworzyłem drzwi.
– Cześć – zawołałem. – Wioletta, jesteś w domu?
– Jestem – odpowiedziała spokojnie. – Mam smażyć schabowe?
Obiecałem sobie stanowczość, męską decyzję.
Koniec podwójnego życia, póki czuję jeszcze pocałunki kochanki.
– Wioletta – odchrząknąłem. – Musimy się rozstać.
Zareagowała zupełnie spokojnie, jak zawsze.
Nazywałem ją kiedyś żartem „Wiolettą Lodowatą”.
– To znaczy co? – zapytała. – Nie smażyć schabowych?
– Rób, jak chcesz – powiedziałem. – Odchodzę do innej kobiety.
Większość żon urządziłaby awanturę, może rzuciła patelnią.
Ale Wioletta nie była jak większość.
– Wielkie rzeczy, jakiś fircyk – mruknęła. – Buty z naprawy przyniosłeś?
– Nie – zająknąłem się. – Zaraz pojadę po nie, skoro ci zależy!
– A widzisz – odparła. – Fachura z ciebie, Filip. Pośle się głupka po buty, wróci z kapciami.
Poczułem się urażony tym tonem.
Rozmowa szła zupełnie inaczej, niż planowałem.
Gdzie łzy, gdzie dramat, gdzie krzyk?
Ale czego się spodziewać po „Lodowatej”?
– Wioletta, czy ty w ogóle mnie słuchasz? – żachnąłem się. – Odchodzę do innej kobiety!
– To logiczne – odparła. – Ja nie mogę odejść, bo buty u szewca. Ty możesz, więc idź.
Tyle lat razem, a nigdy nie wiedziałem, kiedy żartuje.
Ten jej spokój właśnie mnie kiedyś do niej przyciągnął.
I jeszcze gospodarność, i kształty – bardzo przyjemne.
Wioletta była niezawodna jak kotwica na trzydzieści ton.
Ale teraz kochałem inną, gorąco i grzesznie.
Trzeba było zamknąć temat, zacząć od nowa.
– Wioletta – powiedziałem uroczyście. – Dziękuję za wszystko, ale kocham inną kobietę.
– No proszę – stwierdziła. – Moja mama kochała sąsiada, tata kochał wódkę i szachy. I co? Wyrosłam na całkiem fajną osobę.
Z Wiolettą trudno było dyskutować, każde słowo ważyło tonę.
Zapał mi gdzieś uleciał, ochota na kłótnię też.
– Wioletta, ty naprawdę jesteś super – przyznałem z rezygnacją. – Ale kocham inną. Odchodzę do niej, rozumiesz?
– A do kogo? – zapytała. – Do Natalii Krawiec?
Zadrżałem. Rok temu miałem z nią krótki romans.
Nie sądziłem, iż Wioletta to wie.
– Skąd ty…? – zacząłem i zamilkłem. – To nie ona.
Wioletta ziewnęła spokojnie.
– To może Sylwia Burzyńska?
Zimny pot mnie oblał, bo i ona, niestety, też.
Ale skoro wiedziała, czemu milczała tak długo?
Taka już była – opanowana, małomówna.
– Pudło – powiedziałem. – To kobieta moich marzeń. Nie mogę bez niej żyć.
– To pewnie Maja – rzuciła Wioletta. – Filip, Filip… jesteś jak rozbity garnek. Maja Walentynowicz, trzydzieści pięć lat, jedno dziecko, dwa zabiegi. Tak?
Złapałem się za głowę, bo trafiła w dziesiątkę.
– Jak ty to wiesz? – wykrztusiłem. – Śledziłaś mnie?
– To proste – odparła. – Jestem ginekologiem z długą praktyką. Przebadałam wszystkie kobiety w tym mieście.
– Załóżmy, iż masz rację – opanowałem się. – I tak do niej odchodzę.
– Oszalałeś, Filip? – pokręciła głową. – Zapytałbyś chociaż z ciekawości. Nie ma w tej Walentynowicz nic niezwykłego, taka jak każda…
Umilkła, patrząc na mnie uważnie.
Czekałem na dalszy ciąg, ale go nie było.
Zrozumiałem, iż sam muszę zdecydować.
Wyszedłem bez słowa, zostawiając drzwi uchylone.
