ODKRYŁAM PAMPERSY W PLECAKU MOJEGO PIĘTNASTOLATKA – PODĄŻYŁAM ZA NIM, A TO, CO ODKRYŁAM, ODMIENIŁO WSZYSTKO

Przez ostatnie kilka tygodni mój 15-letni syn, Jakub, zachowywał się… inaczej. Nie był niemiły ani zbuntowany, tylko dziwnie wycofany. Wracał ze szkoły zmęczony, zamykał się w pokoju bez słowa. Stracił apetyt, a gdy pytałam, gdzie idzie lub do kogo pisze, wzdrygał się. Myślałam, iż to może pierwsza miłość albo jakaś nastoletnia draka — rzeczy, których dzieci nie chcą mówić rodzicom.

Ale coś mi nie dawało spokoju.

Aż pewnego wieczoru, gdy Jakub był pod prysznicem, a jego plecak leżał na podłodze w kuchni, ciekawość wzięła górę.

Rozpięłam zamek.

W środku były książki, nadgryzione batonik musli i… pieluchy. Tak, pieluchy. Całe opakowanie rozmiaru 2, wciśnięte między zeszyt do matematyki i bluzę.

Serce zamarło mi w piersi. Po co nastoletniemu synowi pieluchy?

Przez głowę przebiegło mi sto myśli. Czy miał kłopoty? Czy chodziło o dziewczynę? Czy ukrywał coś poważnego?

Nie chciałam rzucać się na niego z pytaniami, by go nie odstraszyć. Ale nie mogłam też tak odpuścić.

Następnego ranka, po odprowadzeniu go do szkoły, zaparkowałam kilka ulic dalej i czekałam.

I rzeczywiście — po dwudziestu minutach Jakub wymknął się tylną bramą i ruszył w przeciwną stronę niż szkoła. Szłam za nim w bezpiecznej odległości, z sercem w gardle.

Szedł kwadrans, skręcając w coraz węższe uliczki, aż dotarł do zaniedbanego domu na obrzeżach miasta. Farba łuszczyła się ze ścian, trawa była wysoka, a jedno okno zasłonięte kartonem.

Wtedy, ku mojemu zdumieniu, Jakub wyjął z kieszeni klucz i wszedł do środka.

Nie czekałam. Wysiadłam z samochodu i podeszłam do drzwi. Zapukałam.

Otworzyły się z trzaskiem — a w progu stał mój syn, trzymając na rękach niemowlę.

Wyglądał, jakby zobaczył ducha.

„Mamo?” wybełkotał. „Co ty tu robisz?”

Weszłam do środka, oszołomiona. W pokoju panował półmrok, wszędzie porozrzucane były butelki, smoczki, na kanapie leżała kocyk. Dziewczynka w jego ramionach, może sześciomiesięczna, wpatrywała się we mnie wielkimi brązowymi oczami.

„Jakubie, co się dzieje?” spytałam łagodnie. „Czyje to dziecko?”

Spuścił wzrok, kołysząc je instynktownie, gdy zaczęło marudzić. „Nazywa się Zosia” — powiedział cicho. „To nie moje. To siostra mojego kolegi, Darka.”

„Darka?”

„Tak… chodzi do drugiej klasy. Znamy się od podstawówki. Jego mama zmarła dwa miesiące temu. Nagle. Nie mają nikogo — tata odszedł, gdy byli mali.”

Usiadłam powoli. „A gdzie teraz jest Darek?”

„W szkole. Zmieniamy się. On rano, ja po południu. Nie chcieliśmy nikomu mówić… baliśmy się, iż Zosię zabiorą.”

Zaniemówiłam.

Jakub opowiedział, jak Darek próbował sam opiekować się siostrą po śmierci matki. Żadna rodzina nie pomogła, a chłopcy nie chcieli, by ich rozdzielono. Więc sprzątnęli stary dom i Jakub postanowił pomóc. Dzielili się obowiązkami — karmili Zosię, zmieniali pieluchy, robili wszystko, by była bezpieczna.

„Oszczędzałem kieszonkowe na pieluchy i mleko” — dodał cicho. „Tylko nie wiedziałem, jak ci to powiedzieć.”

Łzy same napłynęły mi do oczu. Mój syn — mój nastoletni syn — ukrywał ten akt niezwykłej dobroci i odwagi, bo bał się, iż każę mu przestać.

Spojrzałam na małą Zosię w jego ramionach. Zasypiała, jej malutka dłoń zacisnęła się na koszulce Jakuba.

„Musimy im pomóc” — powiedziałam. „Ale tak, jak należy.”

Podniósł na mnie wzrok, zaskoczony. „Nie jesteś zła?”

Pokręciłam głową, ocierając łzy. „Nie, kochanie. Jestem z ciebie dumna. Ale nie powinieneś sam tego dźwigać.”

Tego popołudnia zadzwoniłam — do pracownika socjalnego, prawnika rodzinnego i szkolnego pedagoga Darka. Dzięki zaangażowaniu odpowiednich osób i dowodom na oddanie chłopców wobec ZosDziś Zosia śmieje się głośno, gdy Jakub udaje różne głosy czytając jej bajki, a Darek w końcu może być po prostu starszym bratem, który wie, iż nie jest sam.