Odkrycie na ostatnią chwilę: Nietypowe zamiary z wiszącą pętlą

Marcin spóźnił się z refleksją, iż stoi na taborecie ze sznurkiem w dłoniach, a jego zamiary mogą zostać źle zrozumiane.

Siedział na łóżku w samych bokserkach, opuszczając stopy na podłogę. Znów wydało mu się, iż słyszy głos matki.

— Marcin, synku… Marcin…

Niemal każdej nocy budził się od tego głosu. Wiedział, iż nie może go wołać, bo odeszła trzy tygodnie temu. Mimo to siadał, nasłuchiwał, czekał.

Ostatnie pół roku nie wstawała z łóżka. Marcin pracował zdalnie, by być przy niej. Próbował zatrudnić opiekunkę, ale po trzech dniach chwyciła pieniądze i matczyne złote kolczyki, uciekając bez słowa. Nie ryzykował więcej.

Pracując przy komputerze, nasłuchiwał, by na pierwsze żądanie biec do matki. Męczył się tak, iż czasem zasypiał z głową na klawiaturze. Tamtej nocy obudził się od jej głosu, rzucił do pokoju. Ale już nie oddychała. Płakał, przepraszając jednocześnie za to, iż obok żalu czuł ulgę. Cierpienie skończło. Wolność.

Lecz od trzech tygodni żył sam, a euforii nie było. Tylko ciężar pustki.

Była wesoła, młodziej wyglądała niż mieli lata. Nuciła, prasując czy sprzątając. Zdawało się, iż zawsze taka będzie. Marcin nie wyobrażał sobie jej powolnego gaśnięcia.

Sen odleciał. Zerknął na zegarek – wpół do siódmej. Za oknem wisiała szara jesienna mżawka. Przeniknęła jakoś i do pokoju, spłaszczając kolory. Cisza, pusto, mroczno.

Czuł, iż sam stał się szary, nierzeczywisty. Wstał, ubrał się, podszedł do drzwi jej pokoju. Wchodził tam tylko raz po jej śmierci, by wybrać sukienkę do trumny. Szarpnął klamkę. W nos uderzył zapach leków, moczu i ciała strawionego chorobą. Nie patrząc na puste, pogniecione prześcieradło, odsunął zasłonę, otworzył okno na oścień.

Do środka wdarła się wilgoć i odgłosy budzącego się miasta. I nagle pokój ożył, barwy nabrały mocy. Marcin poczuł przypływ siły. Zerwał pościel, unikając wdychania niewidzialnego pyłu, cisnął na podłogę. Dołączył do niej matczyny szlafrok wiszący na krześle – jakby miała wstać i go włożyć. Zebrała się góra. Zaniósł ją do łazienki, wepchnął do pralki.

Wrócił z koszem na śmieci. Jednym ruchem zmiótł z taboretu przy łóżku dziesiątki pudełek po tabletkach. Do kosza trafiła też szklanka, z której poił matkę.

Nakrył łóżko kołdrą, wyrzucił śmieci, przetrząsnął kurz, umył podłogę. Pokój nie wrócił do życia, ale oddychało się lżej. Pochłonięty sprzątaniem, ogarnął całe mieszkanie.

Stanął przy oknie, dumny z siebie, czekając aż zagotuje się czajnik. Jakby zarażone jego energią, słońce przebiło chmury. W oddali majaczyła poszło rozbłyskująca niebieska smuga.

W lodówce pusto. Marcin nie pamiętał, co jadł ostatnio. Matka była tak słaba, iż przyjmowała tylko papki. Nie miał siły gotować dla siebie, jadł to samo co ona. Potem dojede to, co zostało po stypie. Ale teraz w lodówce stała tylko półlitrowa słoik ogórków kiszonych z kożuchem pleśni na powierzchni. I butelka z zsiadłym mlekiem. Wszystko wylądowało w worku na śmieci.

Została filiżanka mocnej kawy. Ale od niej w żołądku zrobiło się niedobrze. Narzucił kurtkę, włożył do kieszeni kartę, wyniósł śmieci. W drodze powrotnej wstąpił do sklepu. Chleb, mleko, makaron, pół kiełbasy, jabłka… Kupiłby wszystko, co wpadło mu w oko, ale się pohamował.

W domu wstawił makaron, sam pochłonął dwa kanapki z kiełbasą. Wytężonym uchem wyłapał, iż pralka skończyła.

Pranie nie zmieściło się na linkach w łazience. Nie miał balu ani suszarki. Podrapał się po głowie. Jedyna opcja – rozciągnąć sznur w pokoju. Przedpokój i kuchnia za małe. Co z tego? I tak nikt nie przyjdzie.

Znalazł szpulkę sznurka w szufladzie w przedpokoju – tam, gdzie matka trzymała „na wszelki wypadek” rzeczy zbyt dobre, by je wyrzucić, oraz narzędzia do napraw.

Niespodziewanie przypomniała mu się Ania. Miał dziewczynę. Dwa lata razem. Mama nie sprzeciwiała się ślubowi, ale Marcin nie śpieszył się. Sam nie wiedział czemu. Kochał, ale nużyło go, gdy spędzali zbyt wiele czasu. Ania często zaczynała rozmowy o weselu, planowała ich przyszłość. Może to go drażniło – jej kalkulacyjna precyzja.

Mama mówiła: „Jeśli nie ożenisz się teraz, to nigdy”. Uległ. Ale wtedy zachorowała. Ania sama odłożyła ślub. Kto by chciał opiekować się chorą teściową?

Na początku przychodziła, współczuła, gotowała. Potem dzwoniła, tłumacząc się zajęciami. Z każdym dniem telefon milczał coraz dłużej, aż w końcu ucichł. A on sam nie miał czasu dzwonić – i o czym gadać? Wszystko jasne.

Zadzwonił do Ani, powiedział o śmierci matki, zaprosił na pogrzeb. Wysłuchała mdłych kondolencji, nie przyszła. Szczerze? Nie żałował.

Rozglądnął się. Jeden koniec sznurka przywiąże do rury przy oknie, drugi… Znalazł w szufladzie gwóźdź, wbił go w framugę. Dziękował losowi, iż z mamą nie wymienili starych drewnianych drzwi na nowe, tandetne.

Wspiął się na taboret, zaczepiał koniec liny.

„Ciekawe, czy utrzyma mój ciężar?” — opuścił ręce. — „Uff, co za myśl…”

Za drzwiami rozległo się stukanie obcasów. W sąsiednim mieszkaniu niedawno wprowadziła się młoda dziewczyna. Widział ją raz. Wcześniej mieszkali tam starzy małżonkowie. Latem wyjeżdżali na wieś, tej jesieni postanowili nie wracać, wynajęli.

Słyszał już, jak zatrzęskały drzwi sąsiadki, stuk obcasów, zgrzyt zamka. Po paru godzinach powtarzało się w odwrotnej kolejności. Nie miała gości, nie wychodziła wieczorami. W przedpokoju unosił się uporczywy zapach jej perfum.

Nie wyglądała na studentkę, wiek nie ten. Nie była**”Zapach perfum Ewy wypełnił przedpokój, gdy w końcu złapał ją w ramiona, czując, iż po raz pierwszy od miesięcy serce bije mu nie z rozpaczy, ale z nadziei.”**