My z tatą już wszystko ustaliliśmy powiedziała Jadwiga, kładąc dłoń na ręce syna. Sprzedajemy działkę. Dwa miliony złotych damy wam na wkład własny, dosyć już tego tułania się po wynajmowanych kątach.
Paweł zamarł z filiżanką w połowie drogi do ust. Barbara, jego żona, przestała przeżuwać, trzymając kawałek sernika na widelcu.
Mamo, co ty wygadujesz? Paweł ostrożnie odstawił filiżankę. Przecież ta działka spędzacie tam każde lato.
Przeżyjemy, Pawełku. Marian, powiedz im.
Ojciec, do tej pory skupiony na powolnym nakładaniu konfitury na chleb, uniósł wzrok.
Mama ma rację. Czterdzieści lat ma ta działka, dach cieknie, płot gnije. Ciągle coś trzeba robić. A wy nie macie gdzie mieszkać.
Tato, sami sobie uzbieramy Paweł pokręcił głową. Jeszcze dwa, może trzy lata
Trzy lata! Jadwiga rozłożyła ręce. Trzy lata po cudzych mieszkaniach, a za chwilę urodzi się wam dziecko? Basieńko, chociaż ty powiedz.
Barbara popatrzyła niepewnie na męża, potem na teściową.
Pani Jadwigo, to przecież ogromne pieniądze. Nie możemy tak po prostu…
Możecie przerwała jej stanowczo Jadwiga. Nie podlega dyskusji. Już rozmawialiśmy z agentem, w sobotę pokaże działkę.
Paweł chciał coś powiedzieć, ale matka była szybsza.
Synku, lata lecą. Ojciec już trzeci rok z sercem się męczy, za rok skończę sześćdziesiąt. Po co nam ta działka? Pomidory? Przecież kupię je na rynku. Wolę, żeby wnuki mieli własne miejsce do życia w swojej, rozumiecie?
Zapadła cisza. Barbara ścisnęła rękę Pawła pod stołem. Paweł przetarł nos, jak zawsze gdy nie wiedział, co powiedzieć.
Mamo Oddamy wszystko. Powoli, ale oddamy każdy grosz.
Nie ma sprawy machnął ręką Marian. Oddasz, nie oddasz. Najważniejsze, żeby wnuki miały gdzie się bawić.
Działkę sprzedali po półtora miesiąca. Jadwiga sama załatwiała formalności, sama liczyła pieniądze, sama wpłaciła dwa miliony na konto syna. Po kolejnych trzech miesiącach Paweł i Barbara wprowadzili się do dwupokojowego mieszkania w nowiutkim bloku na ulicy Kwiatowej dziewiąte piętro, okna na park.
Na parapetówce zebrało się z piętnaście osób. Rodzice Barbary przywieźli naczynia, koleżanki podarowały mnóstwo ręczników, koledzy Pawła z pracy zrzucili się na ekspres do kawy. Jadwiga chodziła po mieszkaniu, dotykała ścian, zaglądała do szaf, kiwała głową czy to z uznaniem, czy z oceną, trudno powiedzieć.
Wieczorem, gdy goście rozeszli się po pokojach, Jadwiga złapała syna w przedpokoju.
Pawle, chodź na chwilę.
Odeszła z nim w stronę wejścia, z dala od ciekawskich uszu.
Daj klucz.
Paweł nie od razu zrozumiał.
Jaki klucz?
Do mieszkania. Zapasowy. Różnie bywa Jadwiga ściszyła głos. Przecież wam pomogliśmy, musisz to rozumieć. Jak coś się stanie, a my bez dostępu Poza tym, normalni ludzie rodzicom klucze dają.
Paweł przenosił ciężar ciała z nogi na nogę. Widać było, iż chce protestować, ale nie ma słów. Albo odwagi.
Mamo, ale to Basia…
Co Basia? Basia przeciwna? Jadwiga zmrużyła oczy. Kupiliśmy wam mieszkanie, a ona nie chce dać klucza?
Nie o to chodzi
To po prostu daj. Nie rób ceregieli.
Paweł wyciągnął z kieszeni pęk kluczy, odpiął jeden, jeszcze błyszczący.
Proszę.
Jadwiga wzięła, obejrzała, włożyła do swojego pęku między domowym a garażowym. Zabrzęczał metal.
No i dobrze poklepała Pawła po policzku. Chodź na tort, bo bez nas wszystko zjedzą.
Wieczór był udany.
…Jadwiga z uwagą obmacywała materiał, obracała poduszkę, sprawdzając szwy. Aksamit przyjemnie ślizgał się pod palcami, musztardowy kolor był ciepły, przytulny, pasujący do szarej sofy Barbary. Wzięła jeszcze jedną, czerwoną. W głowie już miała obraz: w rogach poduszki, między nimi pled, który wypatrzyła tydzień wcześniej.
W trolejbusie przyciskała torbę do piersi. Za oknem migały podwórka, place zabaw, zaparkowane auta. Kwiatowa jej przystanek.
Na klatce pachniało świeżą farbą, niedawno był remont. Jadwiga weszła na dziewiąte piętro, wyjęła pęk kluczy, odnalazła adekwatny. Zamek szczęknął cicho, drzwi otworzyły się bez skrzypnięcia.
Cisza. Nikogo.
Jadwiga zdjęła buty, weszła do salonu. Tak jak myślała sofa goła, nudna. Rozpakowała poduszki, ułożyła, cofnęła się na krok, oceniła. Zupełnie inny wygląd.
Tylko kurz na półce rzucił się w oczy. I nieumyta filiżanka na parapecie. Jadwiga pokręciła głową, ale nie ruszała. Jeszcze nie jej sprawa.
Wieczorem, około dziewiątej, zadzwonił telefon.
Mamo, byłaś u nas?
Głos Pawła był napięty.
No jasne. Zaniosłam poduszki, widziałeś? Ładne, nie?
Mamo Powinnaś uprzedzić. Basia wróciła, a w mieszkaniu rzeczy poprzestawiane, jakieś poduszki
Jakieś? prychnęła Jadwiga. Po tysiąc pięćset za sztukę. I powiedz swojej Basi, iż u was dom brudny. Kurz wszędzie, filiżanki nieumyte. I do lodówki zajrzałam połowa pustych półek. Głodujecie? Nie po to wam pieniądze dawaliśmy, żebyście żyli jak żacy.
Mamo, po prostu daj znać następnym razem, dobrze? Zadzwoń…
Och, Pawle Jadwiga przewróciła oczami, choć syn jej nie widział. Dobra, muszę kończyć, ojciec woła.
Rozłączyła się bez słowa.
Tydzień później zaniosła im komplet pościeli z porządnego satyny. Basia była w domu, ale pod prysznicem Jadwiga słyszała szum wody. Zostawiła torbę na łóżku, wyszła cicho, nie pisała karteczki. Po co, przecież się domyślą.
Trzy dni później zestaw garnków. Ich był kiepski, chiński, z wyłażącą powłoką, nie dało się patrzeć.
A w sobotę Paweł z Basią przyjechali na kolację. Siedzieli przy stole, jedli pierogi, omawiali pogodę i remont sąsiadów z góry. Wszystko spokojnie, grzecznie, bez emocji.
Barbara odłożyła widelec.
Pani Jadwigo…
Tak?
Mogę prosić Basia zawahała się i spojrzała na Pawła. Żeby pani dzwoniła, zanim pani przyjdzie? Tylko tak dla świętego spokoju.
Jadwiga powoli wytarła usta serwetką.
Basiu. Dwa miliony złotych daliśmy wam. Dwa miliony. Mam prawo, żeby przyjść, kiedy chcę. To po części nasze mieszkanie.
Mamo próbował wtrącić Paweł.
Co mamo? Czy się mylę?
Zapadła cisza. Marian skupiony na pierogu, pokazywał całą postawą, iż się nie wtrąca.
Dziękujemy za kolację Barbara wstała. Paweł, chodź, musimy już iść.
Zebrali się gwałtownie i nerwowo. Pożegnalne uśmiechy były wymuszone, nieszczere. Jadwiga zamknęła za nimi drzwi, wróciła do kuchni, żeby posprzątać. Nagle coś kazało jej podejść do okna akurat, gdy młodzi wyszli z klatki.
Okno było lekko uchylone. Głos Barbary rozległ się wyraźnie, ostro:
…albo oddajemy ten dług, albo rozwodzimy się. Tak nie da się żyć.
Jadwiga zamarła z talerzem w ręku.
Jaki dług? O czym ona mówi?
Na dole Paweł coś odpowiedział, ale już nie dało się usłyszeć. Trzasnęły drzwi samochodu, zaryczał silnik.
Jadwiga postawiła talerz w zlewie, powoli.
Nie. To jej się bardzo nie podobało.
…Jadwiga przekręciła klucz w zamku, uchyliła drzwi i prawie wpadła na Pawła. Stał w korytarzu, jakby czekał. Barbara wychyliła się z kuchni, ocierając ręce o ręcznik.
A, jesteście w domu Jadwiga na moment się zaskoczyła, ale od razu odzyskała pewność siebie. Przyniosłam wam…
Mamo, poczekaj.
Ton syna sprawił, iż zamilkła. Paweł sięgnął do wewnętrznej kieszeni kurtki, wyciągnął biały, gruby kopertę.
Chcemy ci coś oddać.
Jadwiga odruchowo wzięła. Zajrzała do środka nogi się pod nią ugięły.
Pieniądze. Mnóstwo.
To… co?
Dwa miliony Barbara podeszła bliżej. Wzięliśmy kredyt.
Kredyt?! Oszaleliście? Po co?!
Bo nie chcemy już być zobowiązani Barbara mówiła spokojnie, prosto, bez unikania wzroku. Pani Jadwigo, mamy dosyć. Wizyt, kontroli. Pani przychodzi, kiedy chce i przeszukuje nasze rzeczy.
Nie przeszukiwałam! Przyniosłam poduszki! Pościel! Garnki!
Mamo Paweł położył rękę na ramieniu Barbary. Jutro zmieniamy zamki. Majster przyjdzie rano.
Jadwiga zamrugała. Nie od razu dotarło do niej, o co chodzi.
Zamki?
Tak. Nie będziesz miała klucza.
Po mieszkaniu rozlała się dusząca, ciężka cisza. Jadwiga patrzyła raz na syna, raz na żonę syna. W gardle stanął jej nieprzyjemny ścisk, policzki zaczęły płonąć.
Wy… wy… przełknęła ślinę. Jesteście drobiazgowi. I niewdzięczni. Sprzedaliśmy działkę dla was! A traktujecie mnie jak włamywaczkę!
Nie wyrzucamy pani Barbara nie ustąpiła Po prostu prosimy, żeby pani odeszła.
Jadwiga zacisnęła pęk kluczy w kieszeni. Palce zdrętwiały.
Pawle, synu. Pozwolisz jej tak do mnie mówić?
Paweł spuścił głowę, milczał. Potem spojrzał matce prosto w oczy.
Mamo. Razem podjęliśmy tę decyzję.
Jadwiga odwróciła się gwałtownie i wyszła, nie żegnając się.
Całą drogę do domu powtarzała sobie, co powie, jak Paweł zadzwoni przeprosić. Jutro, najpóźniej pojutrze. Otrzeźwieje, zrozumie, iż przesadził.
Minął tydzień. Telefon milczał.
Wiele razy miała już dzwonić sama, ale za każdym razem odkładała słuchawkę. Nie, niech sami pierwsi przyjdą. Niech sami poproszą o wybaczenie. W końcu ona jest matką. Nie chciała źle.
Po miesiącu Marian delikatnie zapytał przy obiedzie, czy już się pogodzili. Jadwiga tylko wzruszyła ramionami i zmieniła temat.
Po dwóch miesiącach przestała podskakiwać na każdy dzwonek.
Po trzech wszystko zrozumiała.
Syn nie zadzwoni. Ani jutro, ani za tydzień, ani za rok.
Jadwiga siedziała w kuchni, patrzyła na pęk kluczy. Domowy. Garażowy. Między nimi ten, który niegdyś otwierał drzwi mieszkania na Kwiatowej.
Chciała pomóc. Naprawdę. Poduszki, garnki, pościel przecież to troska, prawda? Czy nie tak to powinno wyglądać? Rodzice pomagają, dzieci są wdzięczne, wszyscy szczęśliwi.
Ale gdzieś po drodze coś się zepsuło. I Jadwiga, choć milion razy wracała myślami do rozmów i wizyt, nie mogła znaleźć chwili, kiedy to się stało.
A może choćby nie chciała szukać.
Naprawiać tego już było za późno.
