Oddaj klucz do naszego mieszkania
My z ojcem już wszystko ustaliliśmy powiedziała Jolanta, kładąc dłoń na ręce syna. Sprzedajemy działkę. Damy wam sto dwadzieścia tysięcy złotych na pierwszy wkład, i koniec już z tym tułaniem się po wynajmowanych mieszkaniach.
Szymon zastygł z filiżanką w połowie drogi do ust. Zuzanna, jego żona, też przestała jeść; kawałek sernika został na widelcu.
Mamo, co ty mówisz? Szymon ostrożnie odstawił filiżankę. Przecież wy tam co roku jeździcie
Przetrwamy. Staś, powiedz im.
Ojciec, do tej pory skupiony na dżemie truskawkowym, podniósł głowę.
Mama ma rację. Czterdzieści lat ta działka już stoi, dach cieknie, płot się rozlatuje. Tylko zmartwienie. A wy musicie gdzieś mieszkać.
Tato, sami uzbieramy Szymon pokręcił głową. Jeszcze ze dwa lata, może trzy
Trzy lata?! Jolanta załamała ręce. Trzy lata po cudzych mieszkaniach, z dzieckiem w drodze? Zuzka, powiedz coś!
Zuzanna niepewnie spojrzała na męża, potem na teściową.
Pani Jolanto, to przecież ogromne pieniądze. Nie możemy tak po prostu
Możecie ucięła Jolanta. Nie dyskutujemy. Już rozmawiałam z pośrednikiem, w sobotę będzie pokaz.
Szymon chciał coś powiedzieć, ale Jolanta była szybsza.
Synku. Nie młodniejemy. Ojciec już trzeci rok się męczy z ciśnieniem, ja za rok mam sześćdziesiątkę. Po co nam ta działka? Pomidory sadzić? Na bazarze kupię. A wnuki nasze niech dorastają w swoim mieszkaniu. Rozumiesz?
Zapanowała cisza. Zuzanna ścisnęła pod stołem rękę męża. Szymon przetarł nos, jak zwykle gdy nie wiedział, co odpowiedzieć.
Mamo Oddamy wszystko. Stopniowo, ale każdy grosz.
Już nie przesadzaj Staś machnął ręką. Oddasz, nie oddasz. Najważniejsze, żeby wnukom było gdzie się bawić.
Po półtora miesiąca działka została sprzedana. Jolanta sama załatwiła formalności, sama policzyła pieniądze, sama przelała sto dwadzieścia tysięcy na konto syna. Po kolejnych trzech miesiącach Szymon i Zuzanna wprowadzili się do dwupokojowego mieszkania na ulicy Kwiatowej nowe osiedle, dziewiąte piętro, okna na park.
Na parapetówce zebrało się piętnaście osób. Rodzice Zuzy przywieźli zastawę, koleżanki podarowały ręczniki, koledzy Szymona złożyli się na ekspres do kawy. Jolanta chodziła po pokojach, dotykała ścian, zaglądała do szaf, kiwając głową czy z aprobatą, czy z niedowierzaniem, trudno powiedzieć.
Pod wieczór, gdy goście rozeszli się po mieszkaniu, Jolanta zatrzymała syna w korytarzu.
Szymek, na dwa słowa.
Odciągnęła go pod drzwi wejściowe, z dala od obcych uszu.
Klucz daj.
Szymon nie od razu zrozumiał.
Jaki klucz?
Do mieszkania. Zapasaowy. W razie czego powiedziała Jolanta ciszej. Przecież pomogliśmy wam, sam rozumiesz. Coś się stanie, a my bez dostępu. No i normalni ludzie rodzicom dają klucze.
Szymon zaczął się wiercić. Widać było, iż chce zaprotestować, ale słów brak, albo odwagi.
Mamo, ale Zuzka
Co Zuzka? Przeciwna jest? Jolanta zmrużyła oczy. Kupiliśmy wam mieszkanie, a ona nie chce dać klucza?
Nie, nie o to chodziło
No to daj. Nie bądź dzieckiem.
Szymon sięgnął do kieszeni, wyjął pęk kluczy. Odczepił jeden, nowy, lśniący.
Proszę.
Jolanta wzięła, obejrzała, dodała do swojego pęku między domowym a garażowym. Zabrzęczał metal.
No i dobrze pogłaskała syna po policzku. Idziemy jeść tort, bo nas wyprzedzą.
Wieczór był udany.
Jolanta ostrożnie oglądała materiał poduszki, sprawdzała szwy. Aksamit miło ślizgał się pod palcami, musztardowy ciepły, przytulny, idealny do szarej kanapy Zuzy. Drugą wzięła w terrakocie. Już widziała oczami duszy poduszki w kątach, pomiędzy nimi dziergany koc sprytnie wypatrzony tydzień temu.
W trolejbusie przyciskała reklamówkę do piersi. Za oknem migały podwórka, place zabaw, zaparkowane auta. Ulica Kwiatowa, jej przystanek.
Klatka pachniała świeżą farbą niedawno był remont. Jolanta wspięła się na dziewiąte piętro, wyciągnęła pęk kluczy, znalazła adekwatny. Zamek cicho kliknął, drzwi otworzyły się bez dźwięku.
Cisza. Nikogo.
Jolanta zdjęła buty, weszła do salonu. Oczywiście: kanapa samotna, nudna. Rozpakowała poduszki, rozłożyła, cofnęła się o krok, oceniła. Świetnie. Od razu inny charakter.
Ale rzucił się w oczy kurz na półce. I kubek, niewymyta szklanka na parapecie. Jolanta pokręciła głową, nie ruszyła jednak. Nie jej sprawa. Jeszcze nie.
Telefon zadzwonił po dziewiątej.
Mamo, byłaś dziś u nas?
Głos Szymona był dziwny, napięty.
No tak. Poduszki zaniosłam, widziałeś? Ładne, nie?
Mamo pauza. Możesz uprzedzać? Zuza wróciła, a tam rzeczy poprzestawiane, jakieś poduszki
Jakieś? Jolanta prychnęła. Po tysiąc pięćset za sztukę! I powiedz swojej Zuzi, iż u was syf. Kurz wszędzie, szklanki brudne. A do lodówki zajrzałam pustawo. Głodujecie? Nie po to wam dawałam pieniądze, żebyście żyli jak studenci.
Mamo, tylko proszę, uprzedzaj. Zadzwoń
Oj, Szymku wywróciła oczami, choć syn tego nie widział. Dobra, kończę, ojciec woła.
Odcięła połączenie.
Tydzień później zaniosła komplet pościeli, dobrej, bawełnianej. Zuza była w domu, ale pod prysznicem Jolanta słyszała wodę. Zostawiła reklamówkę na łóżku i wyszła po cichu, bez notatki. Po co? I tak się domyślą.
Po kolejnych trzech dniach zestaw garnków. U młodych jakieś chińskie badziewie, patrzeć nie można.
A w sobotę Szymon z Zuzanną przyjechali na obiad. Siedzieli przy stole, jedli pierogi, rozmawiali o pogodzie i remoncie u sąsiadów z góry. Wszystko grzeczne, uprzejme, bez koloru.
Zuzanna odłożyła widelec.
Pani Jolanto
Mhm?
Czy mogłaby pani zawahała się, spojrzała na Szymka. Jak pani przychodzi, może pani wcześniej zadzwonić? Żebyśmy wiedzieli.
Jolanta spokojnie otarła usta serwetką.
Zuziu. My z ojcem daliśmy wam sto dwadzieścia tysięcy złotych. Sto dwadzieścia! Mam prawo przychodzić kiedy chcę. To także nasze mieszkanie.
Mamo Szymon próbował wtrącić.
Co? Nie mam racji?
Cisza. Staś przyglądał się pierogowi z uwagą, jakby sprawa go nie dotyczyła.
Dzięki za obiad Zuzanna wstała. Szymku, idziemy.
Zbierali się szybko, niespokojnie. Uśmiechy przy pożegnaniu krzywe, wymuszone. Jolanta domknęła drzwi, wróciła do kuchni sprzątać po kolacji. Coś pchnęło ją do okna akurat na moment, gdy młodzi wyszli z klatki.
Okno uchylone. Głos Zuzy wyraźny, szorstki:
albo oddamy ten dług, albo się rozstajemy. Ja dłużej nie wytrzymam.
Jolanta zesztywniała z talerzem w dłoni.
Jaki dług? O czym ona?
Na dole Szymon coś odpowiedział, ale już nie było słychać słów. Zatrzasnęły się drzwi auta, zaryczał silnik.
Jolanta powoli odstawiła talerz.
Nie. To jej się nie podoba.
Jolanta przekręciła klucz, nacisnęła drzwi i prawie wpadła na Szymona. Stał w korytarzu, jakby czekał. Zuza wyglądała z kuchni, wycierając ręce.
O, jesteście Jolanta zawahała się chwilę, ale odzyskała pewność. Przyniosłam wam
Mamo, poczekaj.
Coś w głosie syna uciszyło ją. Szymon sięgnął do kurtki na wieszaku, wyjął kopertę. Biała, gruba, wyraźnie niepusta.
Chcę ci coś oddać.
Jolanta automatycznie wzięła. Zajrzała do środka nogi się pod nią ugięły.
Pieniądze. Dużo.
To co?
Sto dwadzieścia tysięcy Zuza podeszła bliżej, stanęła przy mężu. Wzięliśmy kredyt.
Wy Jolanta podniosła wzrok. Zwariowaliście? Jaki kredyt? Po co?
Po to, żeby nie być dłużnymi Zuzanna patrzyła prosto, odważnie. Pani Jolanto, jesteśmy zmęczeni. Wizytami. Kontrolami. Tego, iż wchodzi pani kiedy chce i grzebie w naszych rzeczach.
Nie grzebałam! Poduszki nosiłam! Pościel! Garnki!
Mamo Szymon położył rękę na ramieniu Zuzy. Wymieniamy zamki. Jutro przyjdzie ślusarz.
Jolanta zamrugała. Raz, drugi. Dopiero wtedy dotarł do niej sens.
Zamki?
Tak. Nie będziesz już miała klucza.
Cisza była ciężka, duszna. Jolanta patrzyła raz na syna, raz na synową. W gardle ścisk, policzki płonęły.
Wy wy przełknęła ślinę. Jesteście drobiazgowi. Drobiazgowe, niewdzięczne. Sprzedaliśmy działkę! Dla was! A wy wyrzucacie mnie z domu, jak złodzieja!
Nie wyrzucamy Zuza nie ustąpiła. Po prostu prosimy, żeby pani wyszła.
Jolanta ścisnęła klucze w kieszeni. Palce zdrętwiały.
Szymon, synu. Pozwolisz jej tak do mnie mówić?
Szymon opuścił głowę, milczał. Potem spojrzał matce w oczy.
Mamo. Oboje tak zdecydowaliśmy.
Jolanta gwałtownie wyszła, bez pożegnania.
Całą drogę do domu powtarzała w myślach, co powie, kiedy Szymon zadzwoni z przeprosinami. Jutro, najpóźniej pojutrze. Przemyśli, zrozumie, iż przesadził.
Minął tydzień. Telefon milczał.
Jolanta kilka razy miała zamiar zadzwonić, ale zawsze odkładała słuchawkę. Nie. Niech pierwsi się odezwą. Niech sami poproszą o wybaczenie. W końcu jest matką. Przecież nic złego nie chciała.
Po miesiącu Staś ostrożnie spytał przy kolacji, czy już się pogodzili. Jolanta tylko wzruszyła ramionami i zmieniła temat.
Po dwóch miesiącach przestała podskakiwać na każdy dzwonek.
Po trzech wszystko zrozumiała.
Syn nie zadzwoni. Nigdy.
Jolanta siedziała w kuchni, patrzyła na pęk kluczy. Do domu, do garażu. Między nimi ten, który kiedyś otwierał drzwi mieszkania na ulicy Kwiatowej.
Chciała pomóc. Naprawdę chciała. Poduszki, garnki, pościel to przecież troska, czy nie? Tak powinno być. Rodzice pomagają, dzieci są wdzięczne, wszyscy szczęśliwi.
Ale gdzieś po drodze coś się rozpadło. I Jolanta, ile razy by nie wracała pamięcią do rozmów i wizyt, nie mogła odkryć, gdzie dokładnie.
A może wcale nie chciała tego wiedzieć.
Zmieniać już nic nie potrafiła.
