Nowe Życie: Od Krytyki do Akceptacji

Nowe życie Julii: od potępienia do akceptacji

Halina ledwo wysiadła z autobusu. Nogi były jak z waty, stawy bolały, a walizka zdawała się ważyć dwa razy więcej. Pasażerowie gwałtownie rozładowywali swoje rzeczy i rozchodzili się, zostawiając za sobą tylko szelest kroków i pomruk odjeżdżającego pojazdu. Halina, jak zwykle, się nie spieszyła. W domu nikt na nią nie czekał. Stanęła nieco z boku, wciągnęła głęboko powietrze pachnące mokrymi liśćmi i po raz pierwszy od dawna poczuła, iż nie wraca po prostu do mieszkania — wraca do siebie.

Jej szkolna przyjaciółka od dawna ją zapraszała. Spędziły tydzień w domku letniskowym — przyroda, cisza, niekończące się rozmowy. Ale pod koniec Halina zrozumiała: tęskni za swoim łóżkiem, ulubionym kubkiem do herbaty, choćby za cichym tykaniem kuchennego zegara.

Mąż zmarł siedem lat temu. Na początku czuła się zagubiona, nie wiedziała, jak żyć sama. Potem przywykła. Córka wyszła za mąż, wyjechała do Warszawy — dzwoni rzadko. Samotność stała się jak stary szal, którym otula się zimowymi wieczorami.

— Kobieto, to wasze? — kierowca wskazał na walizkę, stojącą samotnie przy autobusie.

— Moje — skinęła głową Halina i pociągnęła ją w stronę przystanku miejskiego.

Autobus sunął po mokrym asfalcie, w kałużach odbijały się strzępki nieba. Miasto witało znanymi blokami, znajomymi widokami, siwymi topolami przy drodze. Tu dorastała, wyszła za mąż, urodziła córkę — a teraz wracała, jakby po wielkim kole, z powrotem na to samo miejsce.

Pod klatką, jak zawsze, siedziały dwie strażniczki — Bożena i Grażyna. Obie okrągłe jak pączki, wiecznie coś omawiały i podejrzliwie śledziły każdego przechodnia.

— Skąd to wracasz, Halinko? — wpiły się w nią wzrokiem.

— U przyjaciółki byłam — odpowiedziała krótko, siegając już do drzwi, ale zatrzymały ją.

— Jak ciebie nie było, u was się działo!

— Do czterdziestego drugiego wprowadziła się! Dziewczyna wysoka jak tyczka!

— Nowe meble nosili! Land Rofera przyjechał! Kot biały, puchaty!

— Prostytutka, od razu widać! Facet stary, mógłby być jej ojcem!

Halina wysłuchała w milczeniu — sąsiadki, jak zawsze, wiedziały wszystko. choćby na cmentarzu by się spytali — kto, z kim i dlaczego. Najważniejsze, iż remont zrobili bez niej — ściany nie drżały od wiertarki.

Mieszkanie powitało ją ciszą i zapachem znajomego kurzu. Czajnik na kuchence, ciepły prysznic, ulubiony kubek — wszystko na miejscu. Ledwo usiadła przed telewizorem, gdy zadzwonili do drzwi.

Na progu stała owa „tyczka”. Dziewczyna była rzeczywiście olśniewająco piękna: opalona, jasne włosy, krótkie spodenki, smukłe ramiona. Ale w oczach miała coś więcej: zmęczenie, ostrożność, melancholię.

— Dzień dobry, jestem nowa sąsiadka. Usłyszałam kroki, pomyślałam, iż się przywitam. Nazywam się Julia.

Imię zabrzmiało zaskakująco zwyczajnie. Nie Kalina, nie Weronika — Julia.

Halina zaprosiła ją na herbatę. Dziewczyna okazała się dobrze wychowana, inteligentna. Bez sztuczności, bez buty.

— Pewnie już pani o mnie nasłuchała się różnych rzeczy? — uśmiechnęła się Julia.

— Co nieco — odpowiedziała szczerze Halina. — Ale wierzę własnym oczom.

Julia stopniowo się otworzyła. Opowiedziała swoją historię: o ojcu pijaku, o ucieczce z rodzinnej wioski, o mężczyźnie, który dał jej dach nad głową i pomógł się uczyć. Jedyny mężczyzna w jej życiu. Tak, był żonaty. Ale ona nikomu nic nie zabrała.

— Ludzie oceniają po wierzchu — cicho powiedziała Halina. — A do środka nie zaglądają. Nie martw się, rozumiem cię.

Powoli między nimi zawiązała się nić — cicha, ciepła, niemal rodzinna. Halina zaprosiła choćby Julię na swoje urodziny. Sąsiadki prychnęły: „Taką zaprosiłaś?” — ale przyszły same. W sukienkach z brokatem, z zakąskami, z niedowierzaniem.

Julia pomagała kroić sałatki, była w spodniach i bluzce — skromna, życzliwa, uśmiechnięta. choćby Bożena z Grażyną z czasem odtajały. A gdy Julia zanuciła „Szła dzieweczka”, wszystkie jej zawtórowały. Pod koniec wieczoru, mocno podchmielony mąż jednej z nich sypał komplementy wszystkim naraz. Ale nikt się nie obraził. Tego wieczoru były prawie przyjaciółkami.

A potem zaczęło się prawdziwe życie. Julia znalazła pracę, wyszła za mąż, urodziła córeczkę. Grażyna pomagała przy dziecku, Bożena przynosiła rosół.

Przeszłość odeszła w zapomnienie. Pozostała tylko ciepła, prawdziwa kobieta o imieniu Julia — z dobrym sercem, szczerym spojrzeniem. I czy to nie jest najważniejsze?

Każdy zasługuje na szansę. Czasem wystarczy ktoś, kto powie: „Rozumiem cię”.