Nowa droga Julii: od osądzenia do akceptacji
Halina ledwo wysiadła z autobusu. Nogi miała zdrętwiałe, stawy bolały, a walizka wydawała się dwa razy cięższa niż zwykle. Pasażerowie gwałtownie rozbierali swoje rzeczy i rozchodzili się, pozostawiając za sobą tylko szelest kroków i warkot odjeżdżającego pojazdu. Halina, jak zawsze, nie spieszyła się. W domu nikt na nią nie czekał. Stanęła nieco z boku, wzięła głęboki oddech powietrzem przesyconym zapachem mokrych liści i po raz pierwszy od dawna poczuła, iż nie wraca po prostu do mieszkania — wraca do siebie.
Jej szkolna przyjaciółka od dawna zapraszała ją w gości. Spędziły razem tydzień na wsi — przyroda, cisza, długie rozmowy. Ale pod koniec Halina zrozumiała: tęskniła za własnym łóżkiem, ulubioną filiżanką do herbaty i choćby za cichym tykaniem kuchennego zegara.
Mąż zmarł siedem lat temu. Na początku czuła się zagubiona, nie wiedziała, jak żyć sama. Potem się przyzwyczaiła. Córka wyszła za mąż, wyjechała do Warszawy — dzwoni rzadko. Samotność stała się czymś znajomym, jak stary szal, którym otula się zimowymi wieczorami.
— Proszę pani, to pani? — kierowca wskazał na walizkę, która została samotnie przy autobusie.
— Moja — skinęła głową Halina i ruszyła w stronę przystanku miejskiego.
Autobus mknął po mokrym asfalcie, a w kałużach odbijały się kawałki nieba. Miasto witało ją znanymi ulicami, dobrze pamiętanymi widokami, siwymi topolami przy drodze. Tutaj dorastała, wyszła za mąż, urodziła córkę — a teraz wracała, jakby po wielkim kole, z powrotem do tego samego miejsca.
Przed klatką, jak zawsze, siedziały dwa nieodłączne strażniczki — Jadwiga i Bożena. Obie krągłe jak drożdżówki, wiecznie coś omawiały i bacznie obserwowały każdego przechodnia.
— Skąd to wracasz, Halinko? — zapytały jednocześnie, wbijając w nią wzrok.
— U przyjaciółki byłam — odpowiedziała krótko, sięgając już do drzwi, ale zatrzymały ją.
— Jak cię nie było, u ciebie się działo!
— Do czterdziestego drugiego się wprowadziła! Dziewczyna jak patyk, nogi jak zapałki!
— Meble nowe znosili! Samochód drogiego przywiózł! Kot biały, puchaty!
— Pewnie prostytutka! A facet stary, mógłby być jej ojcem!
Halina wysłuchała tego w milczeniu — sąsiadki, jak zawsze, wiedziały wszystko o wszystkich. choćby na cmentarzu mogłyby powiedzieć, kto z kim i dlaczego. Najważniejsze, iż remont zrobili bez niej — ściany nie drżały od wiertarki.
Mieszkanie przywitało ją ciszą i znajomym zapychem kurzu. Czajnik na kuchence, ciepły prysznic, ulubiony kubek — wszystko na swoim miejscu. Ledwo usiadła przed telewizorem, gdy zadzwoniono do drzwi.
Na progu stała ta „patykowata” dziewczyna. Rzeczywiście była olśniewająco piękna: opalona, jasne włosy, krótkie spodenki, smukłe ramiona. Ale w jej oczach było coś więcej: zmęczenie, ostrożność, smutek.
— Dzień dobry, jestem pani nową sąsiadką. Usłyszałam kroki i pomyślałam, iż się przedstawię. Mam na imię Julia.
Imię zabrzmiało zaskakująco zwyczajnie. Nie Anastazja, nie Marcelina — Julia.
Halina zaprosiła ją na herbatę. Dziewczyna okazała się dobrze wychowana, bystra. Bez zadęcia, bez sztuczności.
— Pewnie już pani o mnie słyszała? — zapytała Julia z uśmiechem.
— Co nieco — odpowiedziała szczerze Halina. — Ale wolę wierzyć własnym oczom.
Julia stopniowo się otworzyła. Opowiedziała swoją historię: o pijanym ojcu, o ucieczce z rodzinnej wioski, o mężczyźnie, który dał jej dach nad głową i pomógł się uczyć. Był jedynym mężczyzną w jej życiu. I tak, był żonaty. Ale ona nikomu niczego nie odbierała.
— Ludzie oceniają po pozorach — cicho powiedziała Halina. — A do środka nie zaglądają. Nie martw się, rozumiem cię.
Powoli między nimi nawiązała się więź — cicha, ciepła, niemal rodzinna. Halina choćby zaprosiła Julię na swoje urodziny. Sąsiadki prychnęły: „I ją zaprosiłaś?” — ale przyszły same. W błyszczących sukienkach, z zakąskami, z niedowierzaniem.
Julia pomagała kroić sałatki, była ubrana w spodnie i bluzkę — skromna, uprzejma. choćby Jadwiga z Bożeną stopniowo odtajały. A gdy Julia zaczęła śpiewać „Stokrotki”, wszystkie jej wtórowały. Pod koniec wieczoru, po kilku kieliszkach, mąż jednej z nich sypnął komplementami wszystkim trzem. Ale nikt się nie obraził. Tego wieczoru były prawie przyjaciółkami.
Potem zaczęło się prawdziwe życie. Julia znalazła pracę, wyszła za mąż, urodziła córkę. Bożena pomagała przy dziecku, Jadwiga przynosiła żurek.
Przeszłość odeszła w zapomnienie. Pozostała tylko ciepła, prawdziwa kobieta o imieniu Julia — z dobrym sercem, ze szczerym spojrzeniem. I czy to nie jest najważniejsze?
Każdy w życiu zasługuje na szansę. A czasem po prostu na kogoś, kto powie: „Rozumiem cię”.
