OLENKA: HISTORIA NIEKOCHANEJ SYNOWEJ
Gdy Michał przyprowadził do domu swoją dziewczynę Olę, w mieszkaniu zawisło napięcie. Ojciec, Stanisław, milczał w kącie, jakby jego zdanie nic tu nie znaczyło. A matka, Elżbieta, przeciwnie — nie omieszkała zadać kolejnych pytań. Patrzyła na Olę z podejrzliwością, jakby próbowała dostrzec w niej fałsz, obłudę, lub po prostu coś „nie tak”.
Ola od razu jej się nie spodobała. Niewysoka, niepozorna, ubrana zbyt skromnie — nie kobieta, a dziewczynka. Warkoczyki tylko podkreślały to wrażenie. Gdzie manicure, makijaż, modne ubranie? Nie taką synową wymarzyła sobie dla jedynego syna. U sąsiadów córka, Kinga — urodziwa, pewna siebie, ojciec dyreorem w mleczarni, matka główną księgową. I Kinga zawsze patrzyła na Michała z nadzieją. Oto kobieta, którą powinien poślubić, a nie tę… szarą myszkę.
Lecz Michał był nieugięty. Kochał Olę do szaleństwa. Gdy matka odciągnęła go na bok i zaczęła namawiać, by rozważył Kingę, przerwał jej ostro:
— Kocham Olę. Już złożyliśmy papiery. Dość tych rozmów, mamo.
Ślub wzięli cicho, skromnie — tak chciała Ola. Mówiła, iż lepiej pieniądze oszczędzić na życie. Matka Michała była wściekła, uważała to za hańbę. Ale Michał stanął po stronie żeny.
Młodzi mieszkali u rodziców. Elżbieta ciągle miała pretensje do synowej: źle gotuje, nie dba o syna, sprząta byle jak. Michał długo znosił, aż w końcu powiedział stanowczo:
— Wyprowadzamy się.
Wynajęli mieszkanie. Brakowało pieniędzy, było ciężko, ale Michał harował od świtu do nocy. Potem zaczęli budować własny dom. A Ola poszła na pedagogikę — jej wsparcie było raczej symboliczne. Wszystko trzymało się tylko na jego uporze.
Ola uczyła się pilnie, skończyła z wyróżnieniem. Uradowana, pobiegła do teściowej — może teraz ta zobaczy, jak się stara? Ale Elżbieta tylko burknęła:
— Męczysz mojego syna. Nie tę żonę powinieneś był wybrać, Michał. Z Kingą byłoby ci lżej.
Ola wyszła z płaczem. Michałowi się nie poskarżyła. W jej życiu i tak było już za dużo bólu. Ojciec zostawił je, gdy mama zaczęła pić. A matka, choć kochała córkę, w ciągach stawała się obca, straszna. Ola głodowała, chowała się przed pijanymi gośćmi. Tylko miłość do Michała stała się jej ratunkiem.
Urządzili dom, pojawili się synowie. Najpierw pracowała jako nauczycielka, potem została wicedyrektorką. Urodziło się dwóch chłopców — Kacper i Jakub. Teściowa uwielbiała wnuków. Niańczyła ich z radością, ale do Oli wciąż odnosiła się chłodno, niemal wrogo. Rozmawiały tylko na poziomie „dzień dobry” i „do widzenia”.
Synowie dorastali, poszli do szkoły lotniczej w innym mieście. Najpierw jeden, potem drugi. Dom opustoszał. Stanisław zmarł — cicho, niezauważalnie, tak jak żył. Elżbieta została sama, ale choćby teraz nie chciała przychodzić do Oli w gości. Wewnętrzny lód nigdy nie stopniał.
Ola skończyła 45 lat. Na jubileusz zjechali się wszyscy — synowie z narzeczonymi, przyjaciele, sąsiedzi. choćby teściowa przyszła, choć siedziała z boku. W środku zabawy Ola nagle poczuła się słabo. Usiadła, zbladła. Wszyscy się przestraszyli.
Następnego dnia poszła do szpitala. Wróciła z nowiną, która ją samą oszołomiła: jest w ciąży. Michałowi powiedziała wieczorem. Milczał długo, aż w końcu szepnął łagodnie:
— Za późno już, Olu. Trzeba to usunąć. Ludzie się będą śmiać…
Skinęła głową. Ale coś w niej pękło. Została sama, skulona z bólu. I rano poszła do teściowej. Jej matki już nie było, nie miała z kim porozmawiać. Myślała: może usłyszy od niej twarde słowo, i wtedy łatwiej będzie podjąć decyzję…
Elżbieta milczała. A potem rozpłakała się. Zaczęła opowiadać, jak Michał urodził się słaby, jak ratowała go nocami, jak bała się go stracić. Ola słuchała w milczeniu, aż w końcu podeszła i przytuliła ją — po raz pierwszy. I sama zalała się łzami, zaczęła mówić o dzieciństwie, o pijackich ciągach matki, o strachu i głodzie.
Płakały może godzinę. Razem. Obce, ale w tej chwili — najbliższe sobie.
A wieczorem teściowa przyszła do ich domu. Bez telefonu, bez zapowiedzi.
— Nie do ciebie, Michał. Do Olenki — powiedziała.
Ola rozpłakała się. Nikt nigdy tak jej nie nazwał — ani matka, ani teściowa.
Usiadły przy stole. Elżbieta wzięła Olę za rękę:
— Nie waż się tego usunąć. Dziecko urodzimy. Zdążymy. Nie jesteś jeszcze stara. To szczęście. Nie każdego ono spotyka. A Michałowi sama powiem.
Tak postanowili. I w swoim czasie urodziła się dziewczynka — Zosia. Taka ślicznotka, z kręconymi włoskami, długimi rzęsami. Gdy położono ją na piersi matki, ta nie wytrzymała i zapłakała — ze szczęścia.
Michał i teściowa odebrali je ze szpitala. Elżbieta sprzedała stare mieszkanie i wprowadziła się bliżej, by pomagać z dzieckiem. Przychodziła codziennie, jak do pracy. Ona i Ola nie tylko się dogadywały — stały się przyjaciółkami. Gadały w kuchni godzinami, zwierzały się, śmiały.
I po raz pierwszy w życiu Ola miała mamę. Nie rodzNie rodzoną, ale prawdziwą — ciepłą, kochającą, taką, która w najcięższej chwili przytuliła i szepnęła: „Nie jesteś sama”, a te proste słowa stały się najpiękniejszym prezentem, jaki los mógł jej dać.
