OLENKA: HISTORIA NIECHCIANEJ SYNOWEJ
Kiedy Mikołaj przyprowadził do domu swoją dziewczynę Olę, w mieszkaniu zapanowało napięcie. Ojciec, Jan Kowalski, siedział w milczeniu w kącie, nie mówiąc ani słowa — ani dobrego, ani złego. Wyglądało na to, iż jego zdanie w tym domu nic nie znaczy. Za to matka, Katarzyna Nowak, nie omieszkała zadać kolejnych pytań. Spoglądała na Olę z podejrzliwością, jakby próbowała dostrzec w niej podstęp, fałsz, po prostu coś „nie tak”.
Ola od razu jej się nie spodobała. Niewysoka, niepozorna, ubrana zbyt prosto — nie kobieta, a dziewczynka. Warkoczyki tylko podkreślały to wrażenie. Gdzie manicure, makijaż, modny strój? Nie taką synową chciała dla swego jedynego syna. U sąsiadów córka, Kinga — urodziwa, pewna siebie, ojciec dyrektor mleczarni, matka główna księgowa. I Kinga zawsze zerkała w stronę Mikołaja. Taką powinien był pojąć za żonę, a nie tę… szarą myszkę.
Ale Mikołaj był nieugięty. Kochał Oleńkę do szaleństwa. Gdy matka odciągnęła go na bok i zaczęła namawiać, by rozważył Kingę, ostro przerwał:
— Kocham Olę. Już złożyliśmy papiery. Dosyć tych rozmów, mamo.
Ślub wyprawili cicho, skromnie — tak chciała Ola. Mówiła, iż lepiej oszczędzić pieniądze na życie. Matka Mikołaja wściekła się, uważając to za hańbę. Ale i tym razem syn stanął po stronie żony.
Młodzi mieszkali z rodzicami. Katarzyna nieustannie miała pretensje do synowej: źle gotuje, nie dba o męża, sprząta byle jak. Mikołaj długo znosił, aż w końcu oznajmił stanowczo:
— Wyprowadzamy się.
Wynajęli mieszkanie. Brakowało pieniędzy, było ciężko, ale pracował jak wół. Potem zaczął budować własny dom. A Ola poszła na pedagogikę — wsparcia z jej strony było jak na lekarstwo. Wszystko trzymało się wyłącznie jego uporu.
Ola skończyła studia z wyróżnieniem. Pełna nadziei, pobiegła do teściowej — może teraz ta zobaczy, jak się stara? ale Katarzyna tylko burknęła:
— Męczysz mojego syna. Nie taką żonę powinieneś był wybrać, Mikołaju. Z Kingą byłoby ci lżej.
Ola wyszła ze łzami w oczach. Nie poskarżyła się Mikołajowi. W jej życiu i tak było już dość bólu. Ojciec zostawił je, gdy matka popadła w alkoholizm. A matka, choć kochała córkę, w ciągach stawała się przerażająca, obca. Ola głodowała, chowała się przed pijanymi gośćmi. Dopiero miłość Mikołaja stała się jej ratunkiem.
Urządzili dom, przyszły dzieci. Najpierw pracowała jako nauczycielka, potem została wicedyrektorką. Urodziło się dwóch synów — Kacper i Tymoteusz. Teściowa uwielbiała wnuki. Niańczyła je z radością, ale do Oli wciąż odnosiła się chłodno, niemal wrogo. Kontakt ograniczał się do „dzień dobry” — „do widzenia”.
Synowie dorastali, poszli do szkoły lotniczej w innym mieście. Najpierw jeden, potem drugi. Dom opustoszał. Jan Kowalski umarł — cicho, niezauważenie, tak jak żył. Katarzyna została sama, ale choćby teraz nie chciała odwiedzać Oli. Lód między nimi nie topniał.
Ola skończyła 45 lat. Na jubileusz zjechali wszyscy — synowie z narzeczonymi, przyjaciele, sąsiedzi. choćby teściowa przyszła, choć siedziała z boku. W środku zabawy Oli nagle zrobiło się słabo. Usiadła, zbladła. Wszyscy się przestraszyli.
Następnego dnia poszła do szpitala. Wróciła z wieścią, która i ją oszołomiła: była w ciąży. Wieczorem powiedziała Mikołajowi. Milczał długo, aż w końcu szepnął łagodnie:
— Za późno już, Olu. Musimy się tego pozbyć. Ludzie będą się śmiać…
Skinęła głową. Ale w środku coś pękło. Została sama, skulona z bólu. Rano poszła do teściowej. Jej własnej matki już nie było, nie miała z kim porozmawiać. Myślała, iż może usłyszy od niej twarde słowo — wtedy łatwiej będzie podjąć decyzję…
Katarzyna milczała. A potem nagle wybuchnęła płaczem. Opowiadała, jak Mikołaj urodził się słaby, jak nocami go ratowała, jak bała się go stracić. Ola słuchała w milczeniu, aż w końcu podeszła i przytuliła ją — po raz pierwszy. I sama rozpłakała się, opowiadając o dzieciństwie, o matce w ciągach, o strachu i głodzie.
Płakały może godzinę. Razem. Obce, a w tej chwili — najbliższe.
A wieczorem teściowa przyszła do ich domu. Bez telefonu, bez zapowiedzi.
— Nie do ciebie, Mikołaju. Do Oleńki — powiedziała.
Ola wybuchnęła płaczem. Nikt nigdy tak jej nie nazwał — ani matka, ani teściowa.
Usiadły przy stole. Katarzyna wzięła Olę za rękę:
— Nie waż się pozbywać tego dziecka. Urodzimy je. Zdążymy. Jeszcze nie jesteś stara. To szczęście. Nie każdemu się zdarza. A Mikołajowi sama powiem.
Tak postanowiły. I w swoim czasie Ola urodziła dziewczynkę — Anię. Taką ślicznotkę, z kręconymi włoskami i długimi rzęsami. Gdy położono ją na piersi matki, ta nie wytrzymała i rozpłakała się — ze szczęścia.
Mikołaj i teściowa odebrali je ze szpitala. Katarzyna sprzedała swoje stare mieszkanie i przeprowadziła się bliżej, by pomagać z maleństwem. Przychodziła codziennie, jak do pracy. Z Olą nie tylko się dogadywały — stały się przyjaciółkami. Godzinami gawędziły w kuchni, zwierzały się, śmiały.
I po raz pierwszy w życiu Ola miała mamę. Nie rodzoną — ale prawdziwą. Ciepłą, akceptującą. Taką, która przytuliła w trudnej chwili i powiedziała: „Nie jesteś sama”. I to było najcenniejsze, co mogła w życiu usłyszeć.
