Nie taki książe, jakiego się spodziewano…

Nie taki książę okazał się…

Ludwika poznała Bartosza, gdy ten właśnie wrócił z wojska. Chłopak wyglądał, jakby wyszedł prosto z okładki modnego czasopisma — wysoki, umięśniony, z hipnotyzującym spojrzeniem zielonych oczu i kręconymi, czarnymi włosami. Przy nim Ludwika wydawała się zwyczajna, choć była urocza: jasne włosy, smukła sylwetka, miły uśmiech. Nie mogła uwierzyć w swoje szczęście — spośród całej grupy wybrał właśnie ją.

— Co on w tobie widzi? — szeptały koleżanki. — Tacy przystojniacy nie zatrzymują się długo. Pobawi się i pożegna.

Ale Ludwika tylko się uśmiechała — wierzyła w ich miłość. Wspólnie chodzili do kina, na tańce, spotykali się ze znajomymi. Bartosz nie zasypywał jej komplementami, ale był blisko, a jego dotyk przyprawiał ją o zawrót głowy. Gdy pierwszy raz przyprowadziła go do domu, matka — Katarzyna Stanisławowa — zmarszczyła brwi. Potem, pozostawszy sam na sam z córką, powiedziała cicho:

— Piękny mąż — cudzy mąż, córeczko. Tacy rzadko bywają wierni. Poczekaj ze ślubem, sprawdź go. Zbyt on… wystawowy.

Ludwika się obraziła. Wierzyła w uczucia Bartosza, nie chciała słuchać wątpliwości. Ale matka zasiała w niej ziarno niepokoju.

Z czasem Bartosz zaczął się zmieniać. Najpierw siłownia, potem basen, w końcu nowe towarzystwo. Ludwika, by być blisko, też zapisała się na treningi, ale czuła się niepewnie przy świetnie umięśnionych, błyszczących dziewczętach. Bartosz z zaciekawieniem na nie zerkał, a Ludwika coraz częściej wychodziła wcześniej, starając się ukryć łzy.

— Chuchro z ciebie — zaśmiał się raz, gdy się przeziębiła po basenie. — Lepiej siedź w domu z książkami.

Słowa ją zraniły, a wtedy przypomniała sobie słowa matki. Już czuła, iż Bartosz się oddala. Coraz częściej wychodził sam, nie dzwoniąc, nie zapraszając, nie tłumacząc. Aż w końcu po prostu zniknął. Przestał się odzywać.

— Nie dzwoni? — spytała matka.

— Nie… — szepnęła Ludwika, odwracając twarz do ściany.

— No to wstawaj! Do fryzjera marsz! — rozkazała Katarzyna Stanisławowa. — Nowa fryzura — pierwszy krok do nowego życia. Potem uszyjemy sukienkę, jesteś zdolna.

Kupiły materiał, Ludwika szkicowała fasony, próbując się oderwać od myśli. Plotki o nowych dziewczynach Bartosza docierały do niej, ale trzymała się twardo. Gdy kilka tygodni później pojawiła się na potańcówce — odmieniona, lekka, promienna — wszyscy się oglądali. Zauważono ją.

Jeden chłopak, Ryszard, skromny i niepozorny, zaczął się nią opiekować. Nie był przystojniakiem, ale jego oczy patrzyły na Ludwikę tylko z ciepłem i szczerością. Miesiąc później oświadczył się.

— Oto mężczyzna! — powiedziała matka. — Zakochał się — to się żeni. A ty?

— Zgadzam się — cicho odparła Ludwika.

— Kochasz go?

— A jak nie kochać? Jest dobry, pracowity, wierny. Potrzebuje tylko mnie.

Ślub był ciepły, pełen serdeczności. Ludwika i Ryszard zaczęli od zera: pierwszy stołek, pierwszy talerz. Po roku urodziła się córeczka, a trzy lata później syn. Rodzina, troska, szczęście.

O Bartoszu już nie myślała. Słyszała tylko przypadkiem, iż porzucił żonę, uciekł do kochanki, znów się bawi. Ludwika uśmiechała się wtedy:

— Czy on w ogóle był mój? Takie młodzieńcze zauroczenie. Niech będzie szczęśliwy, jeżeli potrafi.

A w domu czekali na nią dzieci i mąż. I matka — mądra, dobra, najbliższa. Ta, która kiedyś uchroniła ją od prawdziwej biedy. Ta, dzięki której Ludwika znalazła swoje ciche, prawdziwe szczęście.

Mamo… zostań przy mnie jak najdłużej. Bez ciebie świat jest mniej jasny…