Dzisiaj znów wspominam tamten dzień, gdy ojciec próbował układać moje życie.
— Córciu, wyjdź za Artura Lewickiego — będziesz żyła jak królowa. Ma gospodarstwo, samochód, dom. Po co ci ten biedak Andrzej? — rzucił zirytowany Wiktor Jakubowski. Stał w kuchni, grzejąc dłonie nad kuchenką, a w środku kipiała w nim złość — nie na mnie, ale na mój upór.
Wiktor całe życie pracował jako mechanik w gospodarstwie rolnym pod Lublinem. Był człowiekiem praktycznym do szpiku kości: dom na wsi, trzy hektary ziemi, kury, kaczki, świnie, ciągnik i nowy, solidny płot. Jego żona, Maria — cicha, pracowita, o dobrym sercu. Starszy syn, Dariusz, dawno się ożenił, a ja, młodsza córka, właśnie skończyłam szkołę pielęgniarską. Różowa, z jasnymi oczami — jak mówił ojciec — i jego serce bolało na myśl, iż mogę trafić w nieodpowiednie ręce.
Miał przyjaciela — Nikodema Lewickiego. Znali się od ponad dwudziestu lat, razem pracowali, pili i jeździli na ryby. Nikodem prowadził duże gospodarstwo, handlował mięsem i jajami na targu, a jego jedyny syn, Artur, był — zdaniem ojca — idealną partią.
— Zrozum, Krysiu — tłumaczył raz jeszcze. — Artur to twoja szansa. Chcesz żyć bez liczenia każdego grosza? To twój wybór. A ten twój Andrzej… Co on ma? Sierota, wychowywał się u ciotki w Radomiu. Ani ziemi, ani domu, ani złamanego grosza.
Słuchałam w milczeniu, aż w końcu powiedziałam stanowczo:
— Nie wyjdę za Artura. Kocham Andrzeja. I koniec.
Moje słowa były jak bat. Ojciec zbladł z wściekłości, ale nic nie powiedział. Następnego dnia spotkał się z Nikodemem, wypili wódkę, zjedli kiełbasę, śmiali się. I ustalili: w następny weekend będą się swatać. Gdy wrócił do domu, krzyknął do matki:
— Jutro zarzynamy świnię! “Przepiłem” Krysię — będzie teraz narzeczoną Artura!
Maria zbladła.
— Oszalałeś?! Co to, jarmark? Ona jest człowiekiem, nie towarem!
Usłyszałam wszystko. Tej samej nocy spakowałam mały plecak, zostawiłam liścik dla mamy — “wybacz, kocham, nie mogę inaczej” — i przez okno uciekłam do Andrzeja. Tydzień później wzięliśmy ślub bez wesela, bez sukni, wynajęliśmy pokój w starej kamienicy na obrzeżach Warszawy.
Przez rok ojciec się do mnie nie odzywał. Mama przyjeżdżała potajemnie — przywoziła jedzenie, tuliła wnuka, którego urodziłam osiem miesięcy później. Gdy umarła ciotka Andrzeja, odziedziczyliśmy stary domek. Andrzej zaczął budować nowy — cegła po cegle, własnymi rękami.
Pewnego dnia ojciec sam przyszedł pod bramę, popatrzył na budowę i zapytał:
— No cóż, zięciu, może i ja przyłożę rękę do fundamentu?
Od tamtego dnia pogodziliśmy się.
Minęło sześć lat. Mieliśmy już dwupiętrowy dom, stado krów, maszyny i dwóch synów. Sąsiedzi zazdrościli. A Artur Lewicki dwa razy się rozwiódł i wciąż mieszkał z rodzicami — bez pracy, bez celu, z butelką w dłoni.
— To nasz syn — mówiła teraz mama sąsiadkom. — I Andrzej, i Dariusz — obaj.
A ojciec patrzył na wnuków i myślał, jak dobrze, iż moje serce tamtego dnia pozostało wierne sobie.
