Jadwiga Piotrowska stała w progu pokoju, ledwie uchylając drzwi, by nie przeszkadzać, ale też nie przegapić ważnej chwili. Patrzyła na syna tym samym wzrokiem, w którym przeplatały się matczyna duma, czułość i coś niemal świętego. Szymon stał przed lustrem w jasnym garniturze z muszką, którą podsunęli mu przyjaciele.
Wszystko wyglądało, jak z filmu był zadbany, przystojny i spokojny. ale w środku Jadwiga poczuła nagły ucisk bólu: wydawało się, iż jest zbędna w tej scenie, jakby nie istniała w tym życiu.
Delikatnie poprawiła fałd swojego starego płaszcza, wyobrażając sobie, jakby wyglądał z nową marynarką, którą zamierzała założyć jutro bo już postanowiła iść na wesele, choć nie była zaproszona. Zanim jednak zdążyła postąpić naprzód, Szymon, jakby wyczuł jej spojrzenie, odwrócił się i jego wyraz twarzy natychmiast się zmienił. Podszedł, zamknął drzwi i został w pokoju.
Mamo, musimy porozmawiać powiedział spokojnie, ale stanowczo.
Jadwiga wyprostowała plecy. Serce przyspieszyło.
Oczywiście, kochanie. Kupiłam te buty, pamiętasz, które ci pokazywałam? I jeszcze
Mamo przerwał mu nie chcę, żebyś przychodziła jutro.
Jadwiga zamarła, nie pojmując od razu sensu jego słów, jakby umysł odmówił wpuścić ból w serce.
Dlaczego? jej głos drżał. Ja
Bo to wesele. Będą tam ludzie. Nie wyglądasz no, nie tak, jak trzeba. A twoja praca Mamo, zrozum, nie chcę, żeby ludzie myśleli, iż jestem z jakiegoś marginesu.
Jego słowa spadały niczym zimny deszcz. Jadwiga próbowała się bronić:
Zapisuję się do fryzjera, będę mieć nową fryzurę, manicure Mam skromną sukienkę, ale
Nie, nie rób tego przerwał. Nie wyróżniaj się. Proszę, po prostu nie przychodź.
Wyszedł, nie czekając na odpowiedź. Jadwiga została sama w przyciemnionym pokoju. Cisza spowiła ją jak chmurka. Wszystko stało się przytłumione choćby oddech, choćby tykanie zegara.
Usiedziała nieruchomo, a potem, jakby popchnięta z wewnątrz, podniosła się, wyciągnęła z szafy starą, zakurzoną pudło, otworzyła je i wyciągnęła album. Z wnętrza wydobył się zapach starego papieru, kleju i zapomnianych dni.
Na pierwszej stronie żółtawa fotografia: mała dziewczynka w pomarszczonej sukience stoi obok kobiety trzymającej butelkę. Jadwiga pamiętała ten dzień matka krzyczała na fotografa, potem na nią, potem na przechodniów. Po miesiącu odebrano jej prawa rodzicielskie. Tak trafiła do domu dziecka.
Strona po stronie jak ciosy. Grupowe zdjęcie: dzieci w jednolitych mundurkach, bez uśmiechów. Wychowawczyni o surowym spojrzeniu. Wtedy po raz pierwszy pojęła, co to znaczy być niepotrzebną. Bito, karano, zostawiano bez kolacji. Nie płakała płakały tylko słabi, a słabych nie litościło.
Następny rozdział młodość. Po ukończeniu szkoły podjęła pracę jako kelnerka w przydrożnej kawiarni. Było ciężko, ale przestało być straszne. Zyskała wolność, która fascynowała ją. Stała się schludna, zaczęła samodzielnie szyć spódnice z tanich tkanin, układać włosy w tradycyjny sposób. Nocami uczyła się iść na obcasach, by poczuć się pięknie.
Potem przypadek. W kawiarni wybuchło zamieszanie. Rozlała pomidorowy sok na klienta. Panika, krzyki, menedżer wykrzykiwał żądania wyjaśnień. Jadwiga próbowała się bronić, ale wszyscy byli wściekli. Wtedy pojawił się Wiktor wysoki, spokojny, w jasnej koszuli i nagle się uśmiechnął:
To tylko sok, przypadek. Dajcie dziewczynie spokojnie pracować.
Jadwiga była zszokowana. Nikt tak do niej nie mówił. Ręce drżały, gdy sięgała po klucze.
Następnego dnia przyniósł kwiaty. Położył je na ladzie i rzekł: Chciałbym zaprosić cię na kawę, bez zobowiązań. Uśmiechnął się tak, iż po raz pierwszy od lat poczuła się nie kelnerką z domu dziecka, ale kobietą.
Siedzieli na ławce w parku, pili kawę z plastikowych kubków. Opowiadał o książkach, podróżach. Ona o domu dziecka, marzeniach, snach o rodzinie.
Kiedy wziął ją za rękę, nie mogła uwierzyć. Jej świat zdawał się zmienić: w tym dotyku było więcej czułości niż w całym jej dotychczasowym życiu. Od tej chwili czekała na niego. Za każdym razem, gdy pojawiał się w tej samej koszuli, z tymi samymi oczami, zapominała, co to ból. Wstydziła się swojej biedy, ale on tego nie zauważał. Mówił: Jesteś piękna. Po prostu bądź sobą.
I uwierzyła.
To lato okazało się wyjątkowo ciepłe i długie. Jadwiga wspominała je później jako najjaśniejszy okres swojego życia rozdział napisany miłością i nadzieją. Razem z Wiktorem jeździli nad Wisłę, spacerowali lasem, godzinami rozmawiali w małych kawiarniach. Przedstawił ją swoim przyjaciołom inteligentnym, wesołym, wykształconym ludziom. Na początku czuła się niepewnie, ale Wiktor ścisnął jej dłoń pod stołem i ten gest dawał jej siłę.
Spotykali zachody słońca na dachu kamienicy, przynosząc herbatę w termosie, wtulając się w koc. Wiktor marzył o pracy w międzynarodowej firmie, ale mówił, iż nie chce na zawsze opuszczać kraju. Jadwiga słuchała, wstrzymując oddech, zapamiętując każde słowo, bo czuła, iż to wszystko jest kruche.
Pewnego dnia zapytał ją żartobliwie, ale z powagą: Co byś powiedziała na wesele?. Ona zaśmiała się, ukrywając zakłopotanie, ale w duszy zapłonęło: tak, tak, tysiąc razy tak. Bała się tylko wypowiedzieć to na głos, obawiając się, iż zepsuje baśń.
Jednak baśń zakłóciły inne losy.
Siedzieli w tej samej kawiarni, w której Jadwiga pracowała, gdy wszystko się zaczęło. Przy sąsiednim stoliku ktoś głośno się roześmiał, potem nastąpił hałas i w twarz Jadwigi wylądował koktajl. Płyn spłynął po policzkach i sukni. Wiktor podskoczył, ale było już za późno.
Obok stała jego kuzynka. W głosie jej była złość i obrzydzenie:
To ona? Twoja wybranka? Sprzątaczka? Z domu dziecka? To nazywasz miłością?
Ludzie patrzyli. Ktoś się uśmiechał. Jadwiga nie płakała. Po prostu wstała, wytrzeć twarz serwetką i odeszła.
Od tego momentu zaczęły się prawdziwe ataki. Telefon wypełniły złośliwe szepty, groźby. Odejdź, zanim będzie gorzej. Opowiemy wszystkim, kim jesteś. Masz jeszcze szansę zniknąć.
Rozpoczęły się prowokacje: kłamano o niej przed sąsiadami, rozprzestrzeniano pogłoski, iż jest złodziejką, prostytutką, narkomanką. Pewnego dnia podszedł do niej stary sąsiad Janusz Iwanowicz i powiedział, iż ludzie przychodzą, oferują pieniądze, by podpisał papier, jakby widział, jak coś wyciąga z mieszkania. Odmówił.
Jesteś dobra rzekł. A oni są węży. Trzymaj się.
Trzymała się. Nie powiedziała Wiktorowi nic, nie chciała mu psuć życia przed wyjazdem za granicę miał wyjechać na staż do Europy. Czekała, iż wszystko minie, iż przetrwają.
Nie wszystko zależało od niej.
Wkrótce przed wyjazdem Wiktor otrzymał telefon od ojca. Mikołaj Borowiec, burmistrz miasta, wpływowy i surowy człowiek, wezwał Jadwigę na spotkanie w swoim gabinecie.
Podeszła, skromnie, ale schludnie ubrana. Usiadła naprzeciw, wyprostowała się, jak przed sądem. On patrzył na nią niczym na kurz pod stopami.
Nie rozumiesz, z kim się zadręczasz rzekł. Mój syn jest przyszłością tej rodziny. Ty jesteś plamą na jego reputacji. Idź. Albo sam zadbam, byś zniknęła na zawsze.
Jadwiga ścisnęła dłonie na kolanach.
Kocham go wyszeptała. On mnie kocha.
Miłość? zlekceważył Borowiec. Miłość to luksus dla równych. Ty nie jesteś równych.
Nie upadła. Wyszła, podnosząc głowę. Nic nie powiedziała Wiktorowi. Wierzyła, iż miłość zwycięży. A w dniu odlotu on poleciał, nie dowiedziawszy się prawdy.
Tydzień później wezwał ją właściciel kawiarni Stanisław. Suchy, zawsze niezadowolony. Twierdził, iż zniknęły towary i ktoś widział, jak wyciągała coś z podszewki. Jadwiga nie rozumiała. Pojawiła się policja, rozpoczęło się śledztwo. Stanisław wskazał ją. Inni milczeli. Ci, co znali prawdę, bali się.
Prokurator z urzędu był młody, zmęczony i obojętny. W sądzie mówił nijako. Dowody niepewne, zszyte białymi nitkami. Kamery nic nie pokazały, ale zeznania świadków były przekonujące. Burmistrz wywierał presję. Wyrok trzy lata w zakładzie karnym o otwartym systemie.
Gdy zamknięto drzwi celi, Jadwiga zrozumiała: wszystko, co było miłość, nadzieja, przyszłość pozostało po drugiej stronie krat.
Kilka tygodni później poczuła mdłości. Poszła do przychodni, oddała badania. Wynik pozytywny.
Ciąża. Od Wiktora.
Na początku nie mogła oddychać od bólu. Potem nadeszła cisza. Potem decyzja. Przeżyje, dla dziecka.
Bycie w ciąży w zakładzie to piekło. Obraźli ją, poniżali, ale milczała. Głaskała brzuch, rozmawiała w nocy z nienarodzonym. Myślała nad imieniem Szymon, na cześć patrona. Na cześć nowego życia.
Poród był trudny, ale dziecko przyszło zdrowe. Gdy po raz pierwszy wzięła synka w ramiona, zapłakała. Cicho, bezłacznie. To nie był rozgłos, ale nadzieja.
Na oddziale pomagały dwie kobiety jedna skazana za morderstwo, druga za kradzież. Surowe, ale z szacunkiem dla noworodka. Uczyły, podpowiadały, śpiewały. Jadwiga trzymała się.
Po półtora roku zwolniono ją warunkowo. Na wolności czekał Janusz Iwanowicz, trzymając w ręku stary, dziecięcy kopertkowy list.
Weź powiedział. Dostaliśmy go. Idź, czeka cię nowe życie.
Szymon spał w wózku, mocno przytulony do pluszowego misia.
Nie wiedziała, jak dziękować. Nie wiedziała, od czego zacząć. Ale zaczęła od pierwszego dnia.
Poranek zaczynał się o szóstej: Szymon w żłobku, ona w biurze, sprzątanie. Potem myjnia, wieczorem praca w magazynie. Nocą szycie serwetki, fartuchy, poszewki. Dzień przechodził w noc, noc w dzień, a wszystko stapiało się w mgłę. Ciało bolało, ale szła jak w transie.
Pewnego dnia na ulicy spotkała Laryszę tę samą dziewczynę ze stoiska przy kawiarni. Zatrzymała się, widząc Jadwigę:
Boże to ty? Żywa?
Co miałoby się stać? spokojnie odpowiedziała Jadwiga.
Przepraszam tyle lat Słuchaj, wiesz, Stanisław zbankrutował. Został wyrzucony z kawiarni. A burmistrz jest teraz w Moskwie. A Wiktor Wiktor się ożenił. Już dawno. Ale mówią, iż nie jest szczęśliwy. Pije.
Jadwiga słuchała, jakby przez szkło. Coś podrażniło ją w środku. ale tylko skinęła głową:
Dziękuję. Powodzenia.
Poszła dalej, bez łez, bez dramatów. Tylko tej nocy, kładąc synka do łóżka, usiadła przy kuchennym stole i pozwoliła sobie na jedną łzę nie krzyk, nie szloch, a jedynie wyciek ciszy. Rano wstała i poszła dalej.
Szymon rósł. Jadwiga starała się dawać mu wszystko. Pierwsze zabawki, kolorową kurtkę, smaczne jedzenie, ładny plecak. Gdy chorował, nocowała przy łóżku, szeptała bajki, przykładała okłady. Gdy upadł i połamł kolanko, wróciła z myjni w pianie, karcąc się, iż nie zauważyła. Gdy poprosił tablet, sprzedała jedyny złoty pierścionek pamiątkę z przeszłości.
Mamo, czemu nie masz telefonu jak wszyscy? zapytał kiedyś.
Bo mam ciebie, Szymonie uśmiechnęła się. Ty jesteś moim najważniejszym dzwonkiem.
Nauczyła się, iż wszystko przychodzi samo. Że mama zawsze jest blisko, zawsze uśmieDzięki temu Jadwiga zrozumiała, iż prawdziwa wartość człowieka nie zależy od pochodzenia, ale od siły serca, którą nosi w sobie.
