Dziś, tydzień przed naszą rocznicą, usłyszałam: „Powinnaś pomagać — jesteś żoną, a nie obcą kobietą!”
Poranek w czerwcu rozpoczął się spokojnie. Na przestronnej kuchni w naszym warszawskim mieszkaniu Kinga powoli parzyła kawę, wdychając jej aromat, który wypełniał każdy zakątek. Uwielbiała te chwile ciszy — zanim świat zaczął od niej wymagać więcej, niż była w stanie dać.
Marek, jej mąż, pojawił się w drzwiach jak zawsze zadbany, z lekkim śladem pracy w oczach. Rzucił krótkie „Dzień dobry”, sięgnął po filiżankę i wypił łyk, zanim oznajmił:
— Mama pyta, czy możesz ją zawieźć jutro do przychodni. Ma wizytę u lekarza rano.
Kinga zastygła. Jutro miała prezentację, nad którą pracowała dwa tygodnie. Jej brak oznaczałby koniec szans na awans.
— Marek, wiesz, iż to niemożliwe…
— To przecież mama — przerwał z wyraźnym wyrzutem. — Jesteś żoną, a nie obcą kobietą. Rodzinie trzeba pomagać.
Najpierw prośba teściowej. Potem telefon od Oli, siostry Marka. Nagle potrzebowała „odpoczynku” od dzieci. Właśnie wtedy, gdy Kinga planowała odwiedzić swoich rodziców, których nie widziała od miesiąca.
— No proszę — błagała Ola. — Jesteś taka dobra. Swoich rodziców możesz odwiedzić później.
Kinga znów ustąpiła. I znów nie usłyszała „dziękuję”.
Tydzień później zadzwonił teść, Jan:
— Kinga, mój samochód się zepsuł. Nie pożyczysz mi swojego na jakieś dwa tygodnie?
— Ale jak będę dojeżdżać do pracy? Mam spotkania na drugim końcu miasta…
— Przejedziesz się metrem. Jesteś młoda. Jesteśmy rodziną.
I znów: „powinnaś”. I znów: „jesteśmy bliscy”.
Później, gdy dostała awans i z nadzieją opowiedziała o tym Markowi, marząc o wspólnej podróży, ten tylko wzruszył ramionami:
— Rodzice robią remont. U Kasi zbliża się ślub. Skoro teraz zarabiasz więcej, pomożesz, prawda?
Kinga nie wierzyła własnym uszom.
— Czyli znowu wszystko przekładamy przez twoich? To były nasze marzenia…
— No a kto, jeżeli nie my? Nie jesteś obca.
Te słowa brzmiały w jej głowie coraz głośniej. W tym „nie jesteś obca” nie było miłości — tylko obowiązek.
Aż w końcu, na tydzień przed rocznicą, Marek przekroczył granicę:
— Musisz pomagać mojej rodzinie. Jesteś żoną!
Kinga patrzyła na niego w milczeniu. Przed nią stał mężczyzna, dla którego nie była towarzyszką, nie ukochaną, tylko funkcjonalną jednostką, mającą zaspokajać potrzeby innych.
Tej nocy nie spała. Rano spakowała walizkę. I wyszła.
Wróciła do małego mieszkania, które kiedyś kupiła za własne pieniądze. Stało się jej przystanią.
Minęły trzy miesiące. Marek zadzwonił, poprosił o spotkanie. Mówił, iż zrozumiał, obiecywał zmianę.
— Za późno — odpowiedziała.
Nie zrozumiał najważniejszego. To nie odmowa pomocy zniszczyła ich związek, tylko to, iż przestał w niej widzieć człowieka. Wszystko, co było wcześniej — troska, wsparcie, rodzina — rozpłynęło się w niekończących się żądaniach, gdzie ona była tylko „zobowiązana”.
Nawet rocznicę zapomniał.
Kinga tego dnia kupiła sobie bukit piwonii, przeszła się uliczkami Starego Miasta, a wieczorem, siedząc na ławce nad Wisłą, po raz pierwszy od dawna poczuła, jak powietrze w płucach stało się lżejsze. Nie dlatego, iż było łatwiej. Tylko dlatego, iż teraz żyTeraz jej świat był tylko jej, a każdy kolejny dzień stawał się krokiem ku wolności.
