Musiałam wyrzucić matkę z domu, nie mogłam dłużej znieść jej zachowania.

Musiałam wyrzucić z domu własną matkę. Nie mogłam już dłużej znosić jej zachowania.

Kiedy byłam mała, mama była dla mnie całym światem. W dzieciństwie wierzyłam, iż mamy najcieplejsze i najtrwalsze relacje na świecie. Troszczyła się o mnie, kładła do snu, czytała bajki na dobranoc, zaplatała warkoczyki przed szkołą w naszym przytulnym miasteczku pod Łodzią. Wydawało mi się, iż tak będzie zawsze — ta czułość, to połączenie, ten spokój.

Jednak z wiekiem zaczęłam zauważać, iż jej troska zamienia się w duszący nadzór. Śledziła każdy mój krok: co jem, z kim się przyjaźnię, jaką spódnicę zakładam. Wystarczyło, iż trochę zaprotestowałam, a rozpoczynała się awantura pełna łez i krzyków.

— Całe życie poświęciłam dla ciebie! A ty… — wyrzucała mi, kiedy ośmieliłam się mieć swoje zdanie.

Lata mijały, a sytuacja tylko się pogarszała. Dorosłam, wyszłam za mąż za Piotra, urodziłam syna Adasia. Ale mama nie chciała widzieć we mnie dorosłej kobiety. Wkraczała do naszego życia bez zaproszenia, rządziła w kuchni, wydawała polecenia mojemu mężowi, jakby był jej pracownikiem.

— On choćby nie potrafi trzymać dziecka! — oburzała się. — A ty w ogóle nie umiesz gotować, czym ty karmisz męża, wstydź się!

Próbowałam jej delikatnie tłumaczyć, iż mam teraz swoją rodzinę, własne zasady, ale ona puszczała moje słowa mimo uszu.

— To mój dom! — uparcie powtarzała.

I tak faktycznie było. Mieszkaliśmy w mieszkaniu odziedziczonym po babci, co dawało jej złudzenie pełnej władzy nade mną i naszą rodziną.

Ale wszystko ma swoje granice, a ja osiągnęłam swoje w jeden fatalny dzień.

Wróciłam z pracy zmęczona, ale szczęśliwa — awansowałam. Chciałam podzielić się tym z Piotrem, otworzyć butelkę wina, uczcić to. Ale w domu czekał mnie prawdziwy koszmar. W salonie siedziała mama, a naprzeciw niej mój mały Adaś płakał, zakrywając twarz dłońmi.

— Co się stało? — rzuciłam się do syna, serce zamarło od jego łez.

— Babcia powiedziała, iż jesteś złą mamą… Że lepiej by mi było z nią, — szlochał, cały drżąc.

Coś we mnie pękło. Gniew, ból, złość — wszystko zmieszało się w jeden płonący kloc.

— Mama, przekroczyłaś wszelkie granice! — mój głos drżał, gotów przejść w krzyk.

Ona tylko wzruszyła ramionami, jakby nic się nie stało:

— Powiedziałam prawdę. Ciągle jesteś w pracy, a dziecko rośnie bez opieki. Co z ciebie za matka?

— Co za matka?! — powtórzyłam, dławiąc się gniewem. — A ty byłaś dobrą, gdy biłaś mnie paskiem za każdy drobiazg? Gdy zmuszałaś mnie żyć według swoich zasad, nie dając odetchnąć?

Po raz pierwszy zobaczyłam w jej oczach zakłopotanie. Otworzyła usta, by coś powiedzieć, ale pewność siebie ją opuściła.

— Jesteś niewdzięczna! — rzuciła, ale głos był już słaby, załamany.

Wzięłam głęboki oddech i wyłożyłam to, co paliło mnie od środka:

— Nie jesteś już potrzebna w tym domu. Wynoś się.

Mama wstała, trzasnęła drzwiami tak, iż szyby zadrżały, i wyszła. Od tego czasu nie wróciła.

Pierwsze dni były piekłem. Wina dusiła mnie, pustka w sercu wydawała się bezgraniczna. Ciągle pytałam siebie: jak mogłam wyrzucić własną matkę? Ale potem przyszła ulga — jakby ciężki kamień spadł z ramion. W domu zapanowała cisza, nieprzytłoczona jej wiecznym niezadowoleniem. Z Piotrem w końcu poczuliśmy się gospodarzami naszego życia, naszej rodziny.

A mama… Znalazła gdzieś w mieście pokój. Czasami próbuje się skontaktować — dzwoni, pisze krótkie wiadomości. Ale nie jestem już tą małą dziewczynką, którą można złapać na poczucie obowiązku czy manipulacje. Teraz sama decyduję, kogo wpuścić do swojego świata, a kogo trzymać na dystans. I ten wybór — to mój pierwszy krok ku wolności.