Deszcz lał jak z cebra, gdy stałam na kamiennych schodach rezydencji Nowaków, tuląc do piersi nowo narodzoną córeczkę. Ramiona miałam zdrętwiałe, nogi się pode mną uginały, ale to złamane serce niemal powaliło mnie na kolana.
Za mną z hukiem zatrzasnęły się potężne dębowe drzwi.
Chwilę wcześniej mój mąż Kacper, syn jednego z najbogatszych rodów w Warszawie, stał obok swoich zimnych jak lód rodziców, gdy odwrócili się do mnie plecami.
Zhańbiłaś nasze nazwisko szepnęła jego matka. To dziecko nigdy nie było częścią planu.
Kacper choćby nie spojrzał mi w oczy. To koniec, Kinga. Przyślemy twoje rzeczy. Po prostu wynoś się.
Nie mogłam wydusić z siebie słowa. Gardło paliło mnie ogniem. Otuliłam mocniej płaszczem małą Zosię, która cicho zapłakała. Cicho, skarbie szepnęłam, kołysząc ją delikatnie. Już dobrze. Jestem przy tobie.
Zeszłam z ganku prosto w ulewę. Bez parasola. Bez portfela. Bez domu. choćby taksówki mi nie zamówili. Wiedziałam, iż obserwują mnie przez okna, gdy znikałam w strugach deszczu.
Spędziłam tygodnie w schroniskach: w piwnicach kościołów, w nocnych autobusach. Sprzedałam ostatnie rzeczy, które miałam biżuterię, markowy płaszcz. Tylko obrączkę zachowałam do samego końca.
Grałam na skrzypcach na peronie metra, by zarobić kilka groszy. Te stare skrzypce jedyna pamiątka z dzieciństwa były ostatnim śladem dawnego życia. Dzięki nim mogłam nakarmić Zosię, choć ledwo wiązałyśmy koniec z końcem.
Ale nigdy nie błagałam. Ani razu.
W końcu znalazłam maleńkie, zaniedbane mieszkanie nad spożywczakiem na Pradze. Właścicielka, pani Kowalska, emerytowana pielęgniarka o życzliwych oczach, dostrzegła we mnie coś może siłę, a może desperację i zaproponowała zniżkę w czynszu w zamian za pomoc w sklepie.
Zgodziłam się.
W dzień stałam przy kasie. Wieczorami malowałam, używając pędzli z second-handów i resztek farb. Zosia spała w koszu na bieliznę u mojego boku, z rączkami złożonymi jak muszelki pod policzkiem.
To nie było wiele. Ale było nasze.
A gdy Zosia uśmiechała się przez sen, przypominałam sobie, dla kogo walczę.
Minęły trzy lata.
W pewną sobotę, na targu w Krakowie, wszystko się zmieniło.
Rozstawiłam mały stragan tylko składany stolik i kilka płócien związanych sznurkiem. Nie liczyłam na wiele. Chciałam tylko, żeby ktoś się zatrzymał.
Tą osobą okazała się Magdalena Białek, kuratorka prestiżowej galerii w Poznaniu. Stanęła przed jednym z moich obrazów kobieta w deszczu z dzieckiem na rękach i wpatrywała się w niego długo.
To pańska praca? spytała.
Skinęłam, nerwowo.
Są niezwykłe szepnęła. Takie surowe. Takie prawdziwe.
Zanim się zorientowałam, kupiła trzy obrazy i zaprosiła mnie na zbiorową wystawę.
Prawie odmówiłam nie miałam z kim zostawić Zos
