Mój mąż nalegał na miesięczną przerwę, a po tygodniu sąsiadka powiedziała: „W twoim domu mieszka już inna kobieta!”
Jesienią, kiedy wiatr zrywa z drzew ostatnie liście, a asfalt pachnie wilgotnością, opuszczałam dom z niewielką walizką. Mąż — Adam — powiedział, iż potrzebujemy zrobić sobie przerwę. Na miesiąc. Nazywał to „czasową rozłąką”, by, jak twierdził, „wszystko przemyśleć, uporządkować”. Skinęłam głową, powstrzymując łzy, ale w środku wszystko wrzało. Byliśmy małżeństwem prawie osiem lat. Nie było idealnie, ale żeby tak — „przemyśleć osobno”?…
— Kasia, — powiedział, odprowadzając mnie do drzwi, — nie chcę cię stracić. Po prostu… wydaje mi się, iż to nam pomoże. Uwierz, wszystko się ułoży.
Odeszłam. Tymczasowo przeprowadziłam się do przyjaciółki w sąsiednią dzielnicę. Starałam się być silna: czytałam książki, spacerowałam po parku, piłam kawę w samotności. Liczyłam dni. Tydzień mijał męcząco powoli. A potem — telefon. Sąsiadka. Pani Zofia, nasza sąsiadka zza ściany.
— Kasiu, jesteś teraz w domu? — zapytała zaniepokojonym głosem. — Nie. A co się stało? — Dzisiaj do Adama przyszła kobieta. Z torbami. I wygląda na to, iż została na noc. Słyszałam, jak o drugiej w nocy prowadził kogoś do łazienki…
Świat w tamtej chwili jakby się rozpadł. Poczułam ścisk w piersi. Czyżby mnie już zastąpił? Jeszcze tydzień temu piliśmy razem herbatę i planowaliśmy urlop… A teraz wpuszcza do naszego domu obcą kobietę?
Następnego dnia nie mogłam znaleźć sobie miejsca. Telefon milczał. Adam nie dzwonił, nie pisał. Wiedziałam: gdy zacznę pytać, wszystko odwróci. Powie, iż sobie coś wyobrażam. Ale czułam — coś tu nie gra.
Po dwóch dniach nie wytrzymałam. Pojechałam. Bez uprzedzenia. Lało jak z cebra. Szłam do naszej klatki z drżącymi kolanami. W domu paliło się światło. Drzwi były otwarte. Weszłam.
W kuchni — światło, filiżanki, rozłożona tkanina, nożyczki, nici. Przy stole — Adam. Naprzeciwko — smukła kobieta około czterdziestki. Coś omawiali, rysowała na kalce.
Stałam, nie wierząc własnym oczom.
— Adam… — wykrztusiłam. — Kto to jest?
Drgnął, wstał, rzucił się do mnie:
— Kasia! Ty… wróciłaś wcześniej. To… To Marta. Jest projektantką. Chciałem ci zrobić niespodziankę.
— Niespodziankę? — powtórzyłam, nie wierząc.
— Przecież marzyłaś o swojej pracowni. Żeby nie szyć na kuchni, nie urywkami. Chciałem przerobić salon na twoje studio. Właśnie… Marta pomaga. Nie wiedziałem, jak powiedzieć. Chciałem skończyć wszystko i podarować ci.
Marta milcząc uśmiechała się, zbierając materiały. Czułam, jak mi ulżyło. Jak całe napięcie tych dni zaczyna się rozpływać. Nie zdradził. Starał się. Dla mnie.
Podeszłam bliżej, przejechałam dłonią po tkaninie.
— Naprawdę to dla mnie?
— Naprawdę. Chciałem, żebyś uwierzyła — nie tracę cię. Jestem obok. I chcę, byś była szczęśliwa. choćby z igłą i nitką, ale szczęśliwa.
Rozpłakałam się. Z ulgi. Ze wstydu za podejrzenia. Z miłości, która, jak się okazało, nigdzie nie zniknęła.
Od tego wieczoru nie rozstawaliśmy się. Pracownia w naszym salonie to teraz mój mały świat. A Adam — znów mój dom.
I wiesz… czasem, aby zrozumieć, jak ważna jest dla ciebie rodzina, trzeba przejść przez strach jej utraty.
