Wisior przeznaczenia: czyli jak noworoczny prezent stał się początkiem rodziny
— Krzysiu, a co to za wielkie pudło? — Agnieszka ze zdziwieniem przyglądała się ciężkiej paczce owiniętej w błyszczący papier z choinkami i śnieżynkami.
— Otwieraj już! — Krzysztof nerwowo pocierał dłonie, jego oczy biegały, a usta drżały z emocji. — Myślę, iż ci się spodoba.
Agnieszka powoli zdjęła opakowanie, delikatnie rozdarła taśmę… i zastygła. Na dnie leżała stara, zmatowiała od czasu metalowa maszynka do mięsa. Taka… babcina. Z rdzą na śrubkach i korbą, która skrzypiała choćby w bezruchu.
— To… jakiś żart? — szepnęła, podnosząc na męża wzrok pełen niedowierzania.
— Nie, Agusia… po prostu nie wiesz… To nie zwykła maszynka. Ma swoją historię. Ona… —
— Czekaj — przerwała. — Najpierw pogadamy o innym prezencie. O voucherze do „Leśnego Dworku”. Tym luksusowym, trzytygodniowym. Z zabiegami.
Krzysztof zbladł.
— Skąd wiesz…
— Od Asi. Z księgowości — głos Agnieszki był spokojny, ale palce miętosiły serwetkę aż do bólu. — Voucher na imię Ewy. Twojej byłej żony. A dla mnie… antyczna maszynka.
— Agnieszko, posłuchaj…
— Nie, Krzysztof, teraz ty mnie posłuchaj! — Wstała gwałtownie, przewracając kieliszek szampana, który z brzękiem rozbił się na tysiąc drobnych kawałków. — Nie chodzi o pieniądze! Chodzi o szczerość! Dlaczego dowiaduję się o tym od innych?!
— Chciałem ci powiedzieć…
— Kiedy? Po jej powrocie? A może jak sama się domyślę?
Za oknem rozbłyskiwał sylwestrowy fajerwerk, a w ich przytulnej kuchni powietrze było cięższe niż zimowa noc.
— A ta maszynka… — Agnieszka podniosła ją z pudła. — To co? Pocieszenie? Czy próba uśpienia sumienia?
— Nie rozumiesz. Ona naprawdę jest… wyjątkowa…
— Mimo wszystko, Krzysztofie — powiedziała Agnieszka, stojąc już w progu sypialni — wyjeżdżam. Na jakiś czas. Żeby zrozumieć, po co w ogóle zostałam.
Trzy dni minęły w ciszy. Żadnych wyrzutów, żadnych łez — tylko uprzejme zdania, jak między sąsiadami. Agnieszka omijała to pudło szerokim łukiem, jakby to był pomnik. Czwartego dnia nie wytrzymała. Zadzwoniła do przyjaciółki.
— Asia, słuchaj, co jeszcze było w tym przelewie, oprócz voucheru?
— A… tam? Chwila. No… chyba jeszcze leczenie, jakieś zabiegi. Ewie zdrowie się pogorszyło. Wiesz, co się stało z mamą Krzysztofa?
— Jak to — stało się? — Agnieszka napięła się.
— Nie wiedziałaś?… — głos Asi stał się ostrożny. — Jego mama rok temu miała udar. Ledwo chodzi. A Ewa… Codziennie u niej była. Karmiła, zmieniała pościel, woziła na rehabilitację. choćby jak jej własna matka trafiła do szpitala, nie zostawiła teściowej. Choć od dawna już nią nie była.
— Ale dlaczego mi nic nie powiedział?…
— A jak byś to odebrała? „Moja była żona opiekuje się moją mamą, bo ja nie daję rady”? Brzmi co najmniej dziwnie, prawda? Ale uwierz, to nie o miłość chodzi. To o ludzkość.
Agnieszka odłożyła telefon. Świat nagle wywrócił się do góry nogami. Nie wiedziała, co jest cięższe — żal czy wstyd.
Spójrzała na maszynkę. „Wyjątkowa”. Wzięła do rąk, przyjrzała się. Na spodzie — śrubka. Nie taka jak pozostałe. Przekręciła. Klik. W środku — ukryta komora. A w niej — starodawna aksamitna szkatułka i list. Agnieszka z bijącym sercem rozwinęła kartkę.
*”Moja droga Agnieszko.*
*Wybacz, iż nie powiedziałem od razu. Masz prawo być zła.*
*Ale historia tej maszynki jest dłuższa i głębsza, niż myślisz. Podarowała ją mojej babci jej teściowa, w dzień, gdy dziadek wrócił z wojny. Wtedy był to symbol pokoju, ciepła, rodzinnego szczęścia. Ale przede wszystkim — symbol wybaczenia i miłości.*
*Gdy mama zachorowała, nie wiedziałem, co robić. A potem przyszła Ewa. Bez pretensji. Bez słowa. Z ręcznikiem i słowami: „Pomogę. Przecież to moja mama”.*
*Voucher to nie wyraz uczucia. To podziękowanie. Nie mówiłem, bo bałem się, iż zobaczysz w tym zagrożenie. Ale teraz rozumiem, iż zrobiłem tylko gorzej.*
*Wybacz mi.*
*W szkatułce jest pierścionek. Należał do babci. Zostawiła go kobiecie, z którą zechcę nie tylko żyć, ale przejść przez wszystko. Która zrozumie, iż miłość to nie kwiaty i kolacje, tylko wybranie bycia razem, gdy jest ciężko.*
*Wyjdziesz za mnie jeszcze raz? Oświadczysz mi się?..*
*P.S. Na dnie maszynki jest babciny przepis na pierogi. Ale tylko dla tych, którzy gotowi są lepić je razem, śmiać się, kłócić, wybaczać i trzymać się za ręce do końca życia.”*
Agnieszka patrzyła na pierścionek. Był prosty, z małym kamieniem. Ale teraz — najcenniejszą rzeczą, jaką kiedykolwiek trzymała.
Zapukano do drzwi.
— Agnieszko? Mogę?
— Chwileczkę.
Wzięła telefon.
— Ewo? Dobry wieczór. Tu Agnieszka. Wyjeżdżacie w niedzielę, wiem… Możemy się wcześniej spotkać? Potrzebuję twojego przepisu. Na pierogi. Podobno są magiczne…
Rok później. Sylwester.
W przestronnej kuchni nowego mieszkania za oknem wiruje śnieg. W powietrzu unosi się zapach kopru, liścia laurowego i ciepłego ciasta.
— Agnieszko, patrz, ciasto wyrosło! — woła z kuchni Ewa.
— Już idę! — śmieje się Agnieszka, poprawiając fartuch. — Krzysztof, podaj farsz, proszę.
Stara maszynka mieni się w świetle lampek. Na półce — rodzinne zdjęcie: oni we trójkę, a obok — kolejna fotografia, na której Ewa uśmiecha się do… mężczyzny obok niej. Tomka. Lekarza z sanatorium.
— On, nawiasem mówiąc, dziś przyjedzie — uśmiecha się Ewa, wycierając dłonie. — Przywiezie ten sos.
— Tak? Mam nadzieję, iż maszynka go zaakceptuje — szepcze Agnieszka.
— Podobno ma charakter — mrugającA za oknem, gdy zegar wybił północ, szeptem wymienili życzenia, których nikt nie musiał słyszeć, bo i tak spełniły się dawno temu.
