Między teściową a zdrowym rozsądkiem: jak Jagoda postanowiła odejść od „maminsynka”
Jagoda choćby nie przypuszczała, iż jej małżeństwo stanie się zakładnikiem trzeciej osoby — kobiety, która nazywała siebie „tylko troskliwą matką”. Z Bartkiem poznała się już jako dojrzała, pewna siebie kobieta. Nie był przystojniakiem ani uwodzicielem, ale miał ciepłe spojrzenie, cichy głos i — jak jej się zdawało — dobre serce. Zdobył ją nie wyglądem, ale tym, iż wydawał się autentyczny, spokojny, solidny. Prawdziwe jego oblicze odsłoniła jednak teściowa, gdy pojawiła się w ich życiu — i zamieszkała w nim jak cień, bez zamiaru zniknięcia.
Jagoda wiedziała, co znaczy być silną. Na studiach musiała kiedyś walczyć o swoje, gdy jedna z koleżanek próbowała przypisać sobie jej pracę semestralną. Wtedy po raz pierwszy stanęła na wysokości zadania i głośno powiedziała, co myśli. Od tamtej pory nie pozwalała już sobą pomiatać. Ta siła pomogła jej zrobić karierę, stać się niezależną, zadbaną — podziwianą, ale i budzącą respekt. Kobiety — za szczerość, mężczyźni — za niedostępność. A jednak Bartek przebił się przez jej pancerz.
Ślub był skromny, ale pełen nadziei. Do pierwszych wspólnych urodzin. Wtedy teściowa, zjawiając się przed wszystkimi, zaczęła od pretensji: „Jesteś gospodynią, a tu taki bałagan!” — choć mieszkanie lśniło czystością. Potem oznajmiła, iż przyjęcia nie będzie — „będziemy świętować po rodzinnemu”. Jagoda nie wytrzymała. Wyrzuciła teściową, a za nią — męża, który stanął po stronie matki. Impreza udała się i bez nich.
Później Bartek wrócił z kwiatami i przeprosinami — „mama przesyła życzenia”. Jagoda wybaczyła. Ale zrozumiała: to nie był koniec, tylko zawieszenie broni. Z czasem Bartek coraz częściej bywał u matki, a ta, jakby odgrywała jakąś grę, stała się „przyjaciółką” synowej. To na herbatę zaprosi, to o pomoc poprosi. Jagoda chodziła, milczała, obserwowała. Aż do jednego telefonu.
„Pilna sprawa, wpadaj. Zabierz Bartka!” — powiedziała teściowa. Przywitała ich w progu: „Sprzątanie. Siostra jutro przyjeżdża. Produkty — Bartkowi, ty — mycie, gotowanie. Żadnych sztuczek, jak na twoich urodzinach”. Bartek, jak posłuszny chłopiec, tylko kiwał głową.
Jagoda wzięła głęboki oddech. I spokojnie odparła:
— Oczywiście. Tylko u was nie ma chemii. A tu bez niej ani rusz.
— Mamy sodę… i musztardę — mruknęła teściowa.
— Nie, nie, wpadnę do domu, przyniosę wszystko, co trzeba. Bartek niech idzie po zakupy.
Gdy wróciła, nie miała przy sobie ani grama środków czystości. Tylko walizki — z rzeczami męża. Wniosła je do mieszkania teściowej i oznajmiła:
— Oto wszystko, czego potrzeba. Tylko chyba na razie posiedzę u sąsiadki. Chemia, wie pani, szkodliwa.
Teściowa, zaniepokojona przedłużającą się nieobecnością, postanowiła sprawdzić sama. Otworzyła drzwi — i oniemiała. W mieszkaniu panował chaos. Nie byle jaki — przemyślany, elegancki, doskonały. Rozrzucone ubrania, mąka, ślady na lustrach, podłogi wypolerowane okruchami i walizki w centrum tego widowiska. Bartek stał z tyłu, zbity z tropu.
— Policję wezwę! — krzyknęła teściowa.
Lecz policja tylko rozłożyła ręce:
— Wszystko na miejscu. Bałagan to nie przestępstwo.
Jagoda tej nocy nie odebrała telefonu. Zamknęła się od wewnątrz w mieszkaniu, gdzie schroniła się przed ich światem. Rano — do sądu. Złożyła pozew o rozwód. Nie było co dzielić: wynajmowane lokum, kilka rzeczy. Swoje stare kawalerki od lat wynajmowała, teraz na nią czekała.
Gdy w końcu musiała spotkać się z Bartkiem, powiedziała spokojnie:
— Masz jedną żonę — swoją matkę. To z nią żyj. A ja chcę być żoną, nie służącą. Nie po to nauczyłam się siebie kochać, żeby znów o tym zapomnieć.
Odeszła. Bez awantur. Bez histerii. Po prostu — na zawsze.
