Między teściową a zdrowym rozsądkiem: jak Kinga postanowiła odejść od „maminsynka”
Kinga choćby nie przypuszczała, iż jej małżeństwo stanie się zakładnikiem trzeciej osoby — kobiety, która nazywała siebie „tylko troskliwą matką”. Z Piotrem poznała się już jako dojrzała, niezależna kobieta. Nie był przystojniakiem ani uwodzicielem, miał za to ciepłe spojrzenie, cichy głos i — jak jej się wydawało — dobre serce. Zdobył ją nie wyglądem, ale tym, iż wydawał się autentyczny, spokojny, godny zaufania. Prawdziwe oblicze pokazała jednak teściowa, kiedy pojawiła się w ich życiu — i zamieszkała w nim jak cień, bez zamiaru zniknięcia.
Kinga wiedziała, co znaczy być silną. Na studiach musiała raz walczyć o swoje dobre imię, gdy bezczelna koleżanka próbowała przedstawić jej pracę zaliczeniową jako swoją. Wtedy po raz pierwszy stanęła na wysokości zadania i głośno się odezwała. Od tamtej pory nie pozwalała już deptać po sobie. Ta siła pomogła jej zbudować karierę, stała się niezależna, zadbana — podziwiana, ale i budząca respekt. Kobiety — za szczerość, mężczyźni — za niedostępność. Mimo to Piotr przebił się przez jej zbroję.
Ślub był skromny, ale pełen nadziei. Aż do ich pierwszych wspólnych urodzin. Wtedy teściowa, pojawiając się przed wszystkimi, zaczęła od pretensji: „Jesteś gospodynią, a tu taki bałagan!” — choć mieszkanie lśniło czystością. Potem oznajmiła, iż imprezy nie będzie — „będziemy świętować po rodzinnemu”. Kinga nie wytrzymała. Wyrzuciła teściową, a za nią męża, który stanął po stronie matki. Impreza udała się i bez nich.
Później Piotr wrócił z kwiatami i przeprosinami — „mama przesyła życzenia”. Kinga wybaczyła. Ale zrozumiała: to nie koniec, tylko zawieszenie broni. Z czasem Piotr coraz częściej odwiedzał matkę, a ta, jakby zaczęła grę, stała się „koleżanką” synowej. To na herbatę zapraszała, to o pomoc prosiła. Kinga chodziła, milczała, obserwowała. Aż do jednego telefonu.
„Pilna sprawa, wpadnij. I zabierz Piotra!” — powiedziała teściowa. Przywitała ich w progu: „Sprzątanie. Siostra jutro przyjeżdża. Zakupy — Piotr, ty — mycie, gotowanie. Żadnych numerów, jak na twoich urodzinach”. Piotr, jak posłuszny chłopiec, tylko kiwał głową.
Kinga wzięła głęboki oddech. I spokojnie powiedziała:
— Oczywiście. Tylko u was nie ma chemii. A tu bez niej się nie obejdzie.
— Mamy sodę… i musztardę — mruknęła teściowa.
— Nie, nie, wpadnę do domu, przyniosę wszystko, co trzeba. Piotr niech idzie po zakupy.
Wróciwszy, Kinga nie zabrała ani kropli chemii. Tylko walizki — z rzeczami męża. Wniosła je do mieszkania teściowej i oznajmiła:
— Oto wszystko, co potrzebne. Tylko chyba na razie posiedzę u sąsiadki. Chemia, wie pani, szkodliwa.
Teściowa, zaniepokojona opóźnieniem, postanowiła sama sprawdzić. Otworzyła drzwi — i oniemiała. W mieszkaniu panował chaos. Nie bałagan — celowy, finezyjny, doskonały chaos. Porozrzucane ubrania, mąka, odciski na lustrach, podłogi wypolerowane okruchami i walizki pośrodku tej sceny. Piotr stał z tyłu, zupełnie zagubiony.
— Policję wezwę! — krzyknęła teściowa.
Ale policja tylko rozłożyła ręce:
— Wszystko jest na miejscu. Bałagan to nie przestępstwo.
Kinga tej nocy nie odbierała telefonów. Zamknęła się od wewnątrz w mieszkaniu, gdzie ukryła się przed ich światem. Rano — do sądu. Złożyła pozew o rozwód. Nie mieli wiele do podziału: wynajmowane mieszkanie, kilka rzeczy. Swoją starą kawalerkę Kinga wynajmowała — teraz na nią czekała.
Gdy w końcu musiała spotkać się z Piotrem, powiedziała spokojnie:
— Masz jedną żonę — swoją matkę. To z nią żyj. A ja chcę być żoną, nie służącą. I nie po to nauczyłam się siebie kochać, żeby znów o tym zapomnieć.
Odeszła. Bez awantur. Bez histerii. Po prostu — na zawsze.
