Między teściową a zdrowym rozsądkiem: jak Weronika postanowiła odejść od „maminego synka”
Weronika choćby nie przypuszczała, iż jej małżeństwo stanie się zakładnikiem trzeciej osoby — kobiety, która nazywała siebie „po prostu troskliwą matką”. Z Piotrem poznała się już jako dojrzała, niezależna kobieta. Nie przystojniak, nie uwodziciel, ale z ciepłym spojrzeniem, cichym głosem i — jak jej się wydawało — dobrym sercem. Zdobył ją nie wyglądem, ale tym, iż wydawał się autentyczny, spokojny, pewny. Prawdziwe jego oblicze odsłoniła jednak teściowa, gdy pojawiła się w ich życiu — i osiadła w nim jak cień, bez zamiaru zniknięcia.
Weronika wiedziała, co znaczy być silną. Na studiach musiała kiedyś walczyć o swoje imię, gdy bezczelna koleżanka próbowała przypisać sobie jej pracę zaliczeniową. To wtedy po raz pierwszy stanęła i głośno się odezwała. Od tamtej pory nie pozwalała, by ją deptano. Ta siła pomogła jej zbudować karierę, stać się niezależną, zadbaną — podziwianą, ale też budzącą respekt. Kobiety — za szczerość, mężczyźni — za niedostępność. A jednak Piotr przebił się przez jej pancerz.
Ślub był skromny, ale pełen nadziei. Aż do pierwszych wspólnych urodzin. Wtedy teściowa, zjawiając się przed wszystkimi, zaczęła od pretensji: „Ty gospodyni, a tu bałagan!” — choć mieszkanie lśniło czystością. Potem oznajmiła, iż imprezy nie będzie — „będziemy świętować po rodzinnemu”. Weronika nie wytrzymała. Wyrzuciła teściową, a za nią — męża, który stanął po stronie matki. Świętowanie udało się i bez nich.
Później Piotr wrócił z kwiatami i przeprosinami — „mama przesyła życzenia”. Weronika wybaczyła. Ale zrozumiała: to nie koniec, tylko rozejm. Z czasem Piotr coraz częściej bywał u matki, a ta, jakby rozpoczęła grę, stała się „przyjaciółką” synowej. To na herbatę zaprosi, to pomocy zażąda. Weronika chodziła, milczała, obserwowała. Aż do jednego telefonu.
„Pilna sprawa, wpadnij. I Piotra zabierz!” — powiedziała teściowa. Przywitała ich w progu: „Sprzątanie. Siostra jutro przyjeżdża. Zakupy — Piotrek, ty — zmywanie, gotowanie. Żadnych sztuczek, jak na twoich urodzinach”. Piotr, jak posłuszny chłopiec, kiwał głową.
Weronka odetchnęła. I spokojnie odparła:
— Oczywiście. Tylko u was nie ma chemii. A tu bez tego ani rusz.
— Mamy sodę… i musztardę — mruknęła teściowa.
— Nie, nie, wpadnę do domu, przyniosę, co potrzeba. Piotrek niech idzie po zakupy.
Wróciwszy, Weronka nie wzięła ani kropli chemii. Tylko walizki — z rzeczami męża. Wniosła je do mieszkania teściowej i oznajmiła:
— Oto wszystko, czego potrzebujecie. Tylko ja chyba u sąsiadki posiedzę. Chemia, wiecie, szkodliwa.
Teściowa, zaniepokojona zwłoką, postanowiła sprawdzić sama. Otworzyła drzwi — i oniemiała. W mieszkaniu panował chaos. Nie bałagan — celowy, finezyjny, doskonały chaos. Porozrzucane ubrania, mąka, ślady na lustrach, podłogi wypolerowane okruchami, a w centrum — walizki. Piotr stał z tyłu, zbity z tropu.
— Policję wezwę! — wrzasnęła teściowa.
Lecz policja tylko rozłożyła ręce:
— Wszystko na miejscu. Bałagan — to nie przestępstwo.
Weronika tej nocy nie odebrała telefonu. Zamknęła się od wewnątrz w mieszkaniu, gdzie ukryła się przed ich światem. Rano — do sądu. Złożyła pozew o rozwód. Dzielić się nie mieli czym: wynajęte mieszkanie, kilka rzeczy. Jej starą kawalerkę wynajmowała, teraz na nią czekała.
Gdy w końcu musiała spotkać się z Piotrem, powiedziała spokojnie:
— Masz jedną żonę — swoją matkę. Więc z nią żyj. A ja chcę być żoną, nie służącą. I nie po to nauczyłam się siebie kochać, by o tym znów zapomnieć.
Odeszła. Bez awantur. Bez histerii. Po prostu — na zawsze.
