Miałaś mnie w wieku 14 lat wyrzucić z domu, a teraz oczekujesz, iż będę się tobą opiekować na starość? Zapomnij!

Wyrzuciłaś mnie z domu, gdy miałem czternaście lat, a teraz oczekujesz, iż będę się tobą opiekował na starość? Nie doczekasz!
Anna Maria nie upuściła tylko filiżanki zdawało się, iż roztrzaskała kawałek przeszłości, który dawno miał być pogrzebany. Porcelana z hukiem rozprysła się na setki ostrych odłamków, rozsypując się po wyblakłym linoleum jak ślady dawnego luksusu, który dawno stracił blask. Brązowa plama wystygłej herbaty wolniusieńko rozpływała się po podłodze, niczym kontury nieistniejącego lądu obcego, pełnego bólu i zapomnianych obietnic.
Jak śmiesz? Głos kobiety drżał jak struna gotowa pęknąć. Każde słowo wydzierało się z trudem, dźwigając cały ciężar minionych lat. Urodziłam cię, wychowałam Jesteś moim synem!
Wyrzuciłaś przerwał jej ostro Krzysztof, krzyżując ramiona jak pancerz chroniący duszę przed dawnymi ranami. To właśnie to słowo jest najważniejsze. Nie urodziłaś, nie wychowałaś, tylko wynoś się.
Chudy mężczyzna po trzydziestce, z twarzą pooraną zmarszczkami i goryczą, stał oparty o futrynę. Jego wzrok, ciężki i przeszywający, wbijał się w kobietę, która kiedyś była matką, a teraz wydawała się obca. Gęste brwi ściągnęły się, oczy zimne i twarde nie znały litości.
Synku Anna Maria próbowała wstać, ale kolena odmówiły posłuszeństwa. Pozostała wśród odłamków, jakby część jej duszy też rozpadła się na kawałki. Nie rozumiesz To były inne czasy Inne okoliczności
Powtarzasz to od lat głos Krzysztofa zadrżał, ale zacisnął zęby, tłumiąc nie tylko gniew, ale i ból. Rok 2001, kryzys, bandyci na ulicach, bieda I stwierdziłaś, iż czternastoletni chłopak ma sobie radzić sam? A teraz, gdy potrzebujesz pomocy, myślisz, iż przyjdę ci usługiwać? Nie. To się nie zdarzy.
Odsunął się od futryny i przeszedł przez maleńką kuchnię, jakby próbował ogarnąć przestrzeń, która nagle stała się za ciasna. Sufit był niski musiał lekko schylać głowę, by nie uderzyć. Mieszkanie, w którym kiedyś żył, teraz wydawało mu się zabawkowe jakby należało do kogoś innego, dawno zapomnianego.
Dla Anny Marii wszystko zaczęło się od upadku, który w jednej chwili zniszczył jej świat. Mąż, inżynier z fabryki, nie dostawał pensji od pół roku. Ona ledwo wiązała koniec z końcem, handlując na bazarze. A potem Marek zniknął. Bez słowa, bez pożegnania. Po prostu rozpłynął się w powietrzu.
Trzy dni później milicja znalazła jego ciało przy torach. Oficjalnie nieszczęśliwy wypadek. Ale Anna wiedziała prawdę: jej mąż nie wytrzymał nędzy, rozpaczy, niemożności wykarmienia rodziny. Poddał się. I zostawił ją samą.
Z czternastoletnim synem. Z długami. Z pustymi rękami. Z pustym mieszkaniem. Z pustym życiem.
Musisz zamieszkać u babci powiedziała Krzysztofowi, pakując jego rzeczy do starej, wytartej walizki. W głosie czaiło się kłamstwo, które próbowała udawać nadzieją.
Na jak długo? spytał chłopak, szarpiąc rękaw swetra, jakby chciał zatrzymać choć kawałek dawnego życia.
Na krótko. Dopóki nie stanę na nogi.
Skinął głową. W milczeniu. Babcia mieszkała we wsi, dwieście kilometrów stąd. Autobus jeździł tam raz dziennie.
Krzysztof pamiętał ten dzień w najdrobniejszych szczegółach. Jak matka nie patrzyła mu w oczy. Jak mocno ścisnęła jego dłoń na dworcu. Jak wcisnęła mu w rękę kopertę z pieniędzmi i pośpiesznie pocałowała w policzek.
Niedługo przyjadę. Słuchaj babci.
Wszedł do autobusu i zajął miejsce przy oknie. Jakby patrzył w przyszłość. A ona stała na peronie mała, zagubiona, samotna. Autobus odjechał, a ona została z tyłu. Na zawsze.
Babcia, Helena Stanisława, mieszkała w pochylonym domku na skraju wsi. Nie spodziewała się wnuka Anna choćby nie zadzwoniła. Gdy Krzysztof zapukał, staruszka długo wpatrywała się w jego twarz, jakby próbowała przypomnieć sobie, kto stoi przed nią.
Krzyś? Ani syn?
Skinął głową.
A matka gdzie?
Powiedziała, iż przyjedzie później.
Helena Stanisława zmarszczyła brwi, ale wpuściła go do środka. W domu pachniało wilgocią, ziołami i zapomnieniem. Na stole stała lampa naftowa prąd we wsi był rzadkością.
Rozgość się wskazała na zapadniętą kanapę. Tylko nie myśl, iż to wakacje. Roboty jest od góry, rąk brakuje.
Tak zaczęły się jego wiejskie dni. Matka nie dzwoniła. Nie pisała. Nie przyjeżdżała. Pierwszy tydzień Krzysztof codziennie wyglądał na drogę. W drugim przestał.
Babcia okazała się surowa. Wysłala go do wiejskiej szkoły, a resztę czasu kazała mu pracować. Rąbał drewno, nosił wodę, pomagał w polu. Dłonie, przyzwyczajone do zeszytów i gier komputerowych, pokryły się odciskami.
Nie jesteś tu gościem mawiała Helena Stanisława. Jak chcesz jeść, to rób.
I robił. A nocami płakał w poduszkę, cicho, by babcia nie usłyszała. I czekał. Czekał, aż matka wróci i zabierze go z powrotem do miasta. Czekał. Czekał. Czekał.
Minął miesiąc. Dwa. Pół roku. Rok.
Pewnego dnia znalazł w skrzynce list. Kilka suchych zdań matczynym charakterem pisma:
*Krzyś, wybacz. Nie mogę cię zabrać. Mam nową rodzinę. Mąż nie chce obcego dziecka. Zostań u babci. Kiedyś wytłumaczę.*
Tego dnia coś pękło w czternastoletnim chłopaku. Podarł list na drobne kawałki i rozwiał je na wietrze. Potem poszedł do lasu i krzyczał, aż ochrypł.
Babka pokazała mi twój list Krzysztof patrzył na matkę, która wciąż siedziała na podłodze wśród odłamków. Nie od razu. Dopiero po trzech latach. Gdy uciekłem ze wsi.
Anna Maria podniosła na niego wzrok.
Pisałam do ciebie Wielokrotnie.
J