Miałaś mnie w 14 lat wyrzucić z domu, a teraz oczekujesz, iż będę się tobą opiekować na starość? Nie licz na to!

Wyrzuciłaś mnie z domu, gdy miałem czternaście lat, a teraz oczekujesz, iż będę się tobą opiekował na starość? Nie doczekasz!
Anna Maria nie upuściła filiżanki zdawało się, iż roztrzaskała kruchą resztkę przeszłości, która dawno przestała istnieć. Porcelana z hukiem rozprysła się na setki ostrych odłamków, rozsypując się po zniszczonym linoleum niczym ślady dawnego bogactwa, dawno już wyblakłego i pozbawionego blasku. Brązowa kałuża wystygłej herbaty wsiąkała powoli w podłogę, jakby rysowała kontury nieistniejącego lądu obcego, pełnego bólu i zapomnianych obietnic.
Jak śmiesz? głos kobiety drżał jak napięta struna, gotowa pęknąć w każdej chwili. Każde słowo wydzierało się z trudem, jakby dźwigało ciężar wszystkich minionych lat. Urodziłam cię, wykarmiłam, wychowałam Jesteś moim synem!
Wyrzuciłaś przerwał jej ostro Jakub, krzyżując ramiona niczym pancerz, który miał chronić jego duszę przed dawnymi ranami. To właśnie to słowo jest kluczowe. Nie urodziłaś, nie wychowałaś, tylko wynocha.
Chudy mężczyzna po trzydziestce, z twarzą pooraną zmarszczkami i goryczą, stał oparty o framugę drzwi. Jego wzrok, ciężki i przejmujący, wbijał się w kobietę, która niegdyś była jego matką, a teraz wydawała się zupełnie obca. Gęste brwi ściągnęły się, a oczy, zimne i twarde, nie znały wybaczenia.
Mój chłopcze Anna Maria próbowała wstać, ale kolana odmówiły posłuszeństwa. Pozostała wśród odłamków, jakby część jej duszy też się roztrzaskała. Nie rozumiesz To były inne czasy Inne okoliczności
Powtarzasz to od lat głos Jakuba zadrżał, ale zaciął zęby, jakby próbując stłumić nie tylko gniew, ale i ból. Rok dziewięćdziesiąty ósmy, kryzys, bandyci na ulicach, bieda I uznałaś, iż czternastoletni chłopak powinien sobie radzić sam? A teraz, gdy potrzebujesz pomocy, spodziewasz się, iż przyjdę ci usługiwać? Nie. To się nie stanie.
Odsunął się od framugi i przeszedł się po maleńkiej kuchni, jakby próbował ogarnąć przestrzeń, która nagle stała się zbyt ciasna. Sufit był niski, musiał lekko schylać głowę, by nie uderzyć. Mieszkanie, w którym niegdyś żył, teraz wydawało się zabawkowe jakby należało do kogoś innego, dawno zapomnianego.
Dla Anny Marii wszystko zaczęło się od upadku, który w jednej chwili zniszczył jej świat. Mąż, inżynier z fabryki, nie dostawał pensji od pół roku. Ona sama ledwo wiązała koniec z końcem, pracując jako sprzedawczyni na targowisku. A potem Stanisław zniknął. Bez słowa, bez pożegnania. Po prostu przepadł, jakby rozpłynął się w powietrzu.
Po trzech dniach przyszła wiadomość od milicji znaleźli ciało przy torach. Oficjalnie nieszczęśliwy wypadek. Ale Anna wiedziała prawdę: jej mąż nie wytrzymał presji nędzy, rozpaczy, niemożności wykarmienia rodziny. Poddał się. I zostawił ją samą.
Z czternastoletnim synem. Z długami. Z pustymi rękami. Z pustym mieszkaniem. Z pustym życiem.
Będziesz musiał zamieszkać u babci powiedziała Jakubowi, pakując jego rzeczy w starą, wytartą walizkę. W jej głosie drżało kłamstwo, które próbowała przedstawić jako nadzieję.
Na jak długo? spytał chłopak, szarpiąc rękaw swetra, jakby próbował uchwycić resztki dawnego życia.
Nie na długo. Dopóki nie stanę na nogi.
Skinął głową. W milczeniu. Babcia mieszkała we wsi, dwieście kilometrów stąd. Autobus jeździł tam tylko raz dziennie.
Jakub pamiętał ten dzień w najdrobniejszych szczegółach. Jak matka nie patrzyła mu w oczy. Jak mocno ścisnęła jego dłoń na dworcu. Jak wcisnęła mu w rękę kopertę z pieniędzmi i pospiesznie pocałowała w policzek.
Niedługo przyjadę. Słuchaj babci.
Wszedł do autobusu i zajął miejsce przy oknie. Jakby spoglądał w przyszłość. A matka stała na peronie mała, zagubiona, samotna. Autobus ruszył, a ona została z tyłu. Na zawsze.
Babcia, Weronika Stanisławowa, mieszkała w starym, pochylonym domu na skraju wsi. Nie spodziewała się wnuka Anna choćby nie zadzwoniła, by uprzedzić. Gdy Jakub zapukał, staruszka długo wpatrywała się w jego twarz, jakby próbowała sobie przypomnieć, kto stoi przed nią.
Jasiu? Ani?
Skinął głową.
A matka gdzie?
Powiedziała, iż przyjedzie później.
Weronika Stanisławowa zmarszczyła brwi, ale wpuściła go do środka. W domu pachniało wilgocią, ziołami i zapomnieniem. Na stole stała lampa naftowa prąd we wsi dawali tylko na kilka godzin dziennie.
Rozgość się wskazała babcia zapadniętą kanapę. Tylko nie myśl, iż to wczasy. Roboty jest dużo, rąk brakuje.
Tak zaczęły się jego wiejskie dni. Matka nie dzwoniła. Nie pisała. Nie przyjechała. Pierwszego tygodnia Jakub codziennie wychodził na drogę i wpatrywał się w horyzont. W drugim przestał.
Babcia okazała się surowa. Posłała go do wiejskiej szkoły, a resztę czasu kazała pracować. Rąbał drewno, nosił wodę, pomagał w ogrodzie. Dłonie, przyzwyczajone do zeszytów i gier komputerowych, pokryły się odciskami.
Nie jesteś tu gościem mawiała Weronika Stanisławowa. Chcesz żyć pracuj.
I pracował. A nocami płakał w poduszkę, cicho, by babcia nie usłyszała. I czekał. Czekał, aż matka przyjedzie i zabierze go z powrotem do miasta. Czekał. Czekał. Czekał.
Minął miesiąc. Dwa. Pół roku. Rok.
Pewnego dnia w skrzynce znalazł kopertę. W środku kilka suchych zdań matczynym charakterem pisma:
Jasiu, wybacz. Nie mogę cię zabrać. Mam nową rodzinę. Mąż nie chce obcego dziecka. Zostań u babci. Kiedyś ci wszystko wytłumaczę.
Tego dnia coś pękło w czternastoletnim chłopcu. Podarł list na drobne kawałki i rozrzucił na wietrze. Potem poszedł do lasu i krzyczał, aż ochrypł