Mąż zaprosił byłą żonę na urodziny synów – dla dzieci, a ja wyjechałam świętować w hotelu, bo w moim domu to już nie mój stół – Gdzie stawiasz tę wazę? Prosiłam, żebyś schował ją do kredensu, zupełnie nie pasuje do kompletu, – Marta starała się mówić spokojnie, choć w środku cała się gotowała, jak rosół na niedzielę. Nerwowo poprawiła fartuszek i spojrzała na męża, który bezradnie przekładał kryształową salaterkę z miejsca na miejsce. – Martusiu, przecież to nie ma znaczenia, – Andrzej uśmiechnął się przepraszająco, a ta jego skruszona mina irytowała ją dziś wyjątkowo. – Basia zawsze lubiła tę wazę. Mówiła, iż w niej śledzie prezentują się odświętnie. A skoro zbieramy się wszyscy razem, dla chłopaków, to czemu nie zrobić tak, żeby wszystkim było miło? Marta zamarła z nożem w ręce. Ostrze zawisło nad połową pokrojonego ogórka. Powoli wypuściła oddech, licząc w myślach do trzech, żeby nie wrzasnąć. – Andrzej, – jej głos był cichy i niebezpieczny. – Chcę mieć jasność. Organizuję przyjęcie w moim domu. Ja, twoja prawowita żona, od dwóch dni szykuję stół: marynowałam mięso, piekłam biszkopty, doprowadzałam podłogi do połysku. A teraz mówisz mi, iż mam postawić tę kiczowatą wazę, bo lubiła ją twoja była żona? Naprawdę uważasz, iż to normalny argument? Andrzej ciężko westchnął i opadł na krzesło, jakby cały ciężar świata spoczywał na jego barkach. – Marta, nie zaczynaj, proszę cię. Przecież się umawialiśmy. Chłopaki mają dwudzieste urodziny. Ważna data. Chcieli zobaczyć oboje rodziców. Co miałem zrobić? Powiedzieć Basi, żeby nie przyszła? Jest ich matką. To tylko jeden wieczór. Posiedzimy, zjemy tort, rozjedziemy się. Chciałbym, żeby było spokojnie, bez afer. Jesteś rozsądną kobietą. „Rozsądna kobieta”. To Marta słyszała za każdym razem, gdy oczekiwano od niej cierpliwości, przymykania oczu, wycofywania się i udawania, iż wszystko w porządku, gdy inni po niej depczą. Byli małżeństwem od pięciu lat. Marta przyjęła Andrzeja z jego przeszłością, alimentami, wiecznymi wizytami u synów bliźniaków, którzy wtedy byli problematycznymi nastolatkami. Nigdy nie utrudniała kontaktu. Chłopaki – Bartek i Paweł – często bywali u nich w odwiedzinach, ułożyła z nimi koleżeńskie relacje. Ale Basia… Basia była osobnym rozdziałem. Głośna, bezkompromisowa, przekonana, iż Andrzej wciąż do niej należy, tylko na chwilę wypożyczony innym. – Nie mam nic do chłopaków, Andrzej. choćby pogodziłam się z tym, iż zaprosiłeś Basię, chociaż normalni ludzie takie uroczystości robią w restauracji, nie sprowadzają byłych żon do domu obecnej. Ale czemu mam dostosowywać nakrycie do jej gustu? Może jeszcze powinnam założyć sukienkę, która jej się podoba, albo uczesać się w jej stylu? – Przesadzasz, – machnął ręką Andrzej, wstając. – Dobrze, schowam tę wazę. Tylko nie gniewaj się. Chłopaki będą za godzinę, Basia z nimi. Jej auto w warsztacie, podwiezie ją któryś z nich. Dajmy im spokojną, rodzinną atmosferę, chociaż przez ten jeden wieczór. Podszedł, cmoknął ją w policzek – szybko, rutynowo – i poszedł się ogolić. Marta została samotnie w kuchni, obstawiona miskami, garnkami i produktami. W piekarniku dochodziła pieczeń, na kuchence bulgotał żurek. Zapachy obłędne, ale Marta nie miała apetytu wcale. Miała wrażenie, iż szykuje stypę dla własnego szacunku do siebie. Godzinę później w przedpokoju rozległ się gwar. Śmiech, tupot, podniesione głosy. – Gdzie nasz tatuś? – ten głos Marta rozpoznałaby spośród tysięcy. Wysoki, przenikliwy, wypełniający całą przestrzeń. – Andrzejek! Jesteśmy! Marta zdjęła fartuch, poprawiła fryzurę w lusterku i wyszła na spotkanie. W przedpokoju zrobiło się ciasno. Bliźniacy, Bartek i Paweł, wysocy już na dwa metry, zdejmowali kurtki. Między nimi, jak królowa w orszaku, stała Basia. W intensywnie czerwonej sukience, zbyt obcisłej jak na jej figurę, i z lakierowaną fryzurą „na salon”. – O, dzień dobry Marta, – rzuciła od niechcenia, choćby nie spojrzawszy gospodyni w oczy. Już wypatrywała Andrzeja. – Przyszliśmy z prezentami! Andrzeju, chodź tu szybko, pomóż mamuśce z siatką, tam słoiki przyniosłam! Andrzej wyskoczył z pokoju promienny i rozgorączkowany. – Siema chłopaki! Sto lat z okazji urodzin! – objął synów, poklepał po plecach. – Basia, witaj. Po co słoiki, mamy mnóstwo jedzenia. – Znam wasze stoły, – Basia teatralnie przewróciła oczami, w końcu łaskawie zerkając na Martę. – Marta pewnie znów wszystko „fit” gotowała? Bez soli, bez tłuszczu? Chłopakom trzeba jedzenie, a nie posiłki sanatoryjne! Przyniosłam swoje ogórki, pomidorki, grzybki. I galaretę, taką na wieprzowych nóżkach, nie te twoje dietetyczne kurczaki! Marta poczuła gorąco na twarzy. Ostatnio, pół roku temu, Basia również była – też krytykowała wszystko po kolei. – Witam Basiu, – powiedziała chłodno. – Proszę bardzo, wystarczy dla wszystkich. Galareta u mnie dziś wołowa, przezroczysta jak łza. – Zobaczymy, – mruknęła Basia i już ruszała do salonu, nie czekając na zaproszenie. – I widzę, wersalka dalej ta sama? Andrzej, mówiłam ci rok temu, ten kolor nie pasuje. Starzeje pokój. I te zasłony… Smętnie jakoś. U nas zawsze było jasno, pamiętasz? Andrzej krzątał się za nią z torbami. – Basiu, nam jest dobrze. Jest przytulnie… – Przytulnie to tam, gdzie serce śpiewa, a tu jak w piwnicy, – skwitowała Basia i usiadła na „złym” narożniku. – Chłopaki, myć ręce! Marta, co tak stoisz? Serwuj, panowie głodni! Marta zacisnęła dłonie tak mocno, iż paznokcie wbijały się w skórę. „Spokojnie, – nakazała sobie. – Wyłącznie dla Andrzeja. Żeby chłopakom nie zepsuć święta”. Odeszła do kuchni. Za chwilę Andrzej przybiegł szeptem, łapiąc talerze. – Marta, nie przejmuj się jej, – szeptał. – Ona taka już jest, lubi rządzić. Pomogę z sałatkami. – Nie trzeba, sama przyniosę, – ucięła Marta. Kolacja zaczęła się fatalnie. Basia usadowiła się po prawej stronie Andrzeja, przysunęła się tak blisko, iż niemal się dotykali. Bliźniacy naprzeciwko. Marcie pozostało miejsce na brzegu, przy wyjściu, zupełnie jak kelnerce, która na chwilę siada odpocząć. – Za moich orłów! – wzniósł toast Andrzej, podnosząc kieliszek. – Dwudzieste urodziny! Jak z bicza strzelił! – Nie mów, Andrzeju, – Basia śmiała się, wtrącając. – Pamiętasz, jak mnie szpital rodzić wiozłeś? Lód na ulicy, auto nie chciało zapalić, biegałeś wokół malucha w koszuli, komiczny taki! Potem pod oknem krzyczałeś „Kto? Kto?”. Ojej, ale się uśmialiśmy! Roześmiała się głośno, kładąc dłoń na ramieniu Andrzeja. Ten spłonął rumieńcem, zanurzył się we wspomnieniach. – Tak, to były czasy… Młodzi, głupi… – A pamiętasz jak Paweł wpadł w kałużę w nowym garniturze? gwałtownie szliśmy wtedy do twojej mamy na jubileusz. Ty go podniosłeś, płakał cały w błocie. My go myliśmy w fontannie! Historia za historią. Basia żonglowała opowieściami z czasów, gdy byli rodziną. „A nasz wyjazd do Szklarskiej?”, „A pamiętasz tapetowanie mieszkania?”, „A jak nogę złamałeś, a ja cię karmiłam z łyżeczki?” Marta siedziała w milczeniu, grzebiąc widelcem w sałatce. Czuła się zbędna. Elementem obcym. Dekoracją. Synowie pochłonięci telefonami czasem tylko rzucali matce przytakujące „mmm”. Andrzej, rozmarzony – wino i nostalgia – zupełnie zapominał, iż obok niego siedzi obecna żona. – Marta, podaj chleb, – rzuciła Basia, nie przerywając opowieści o tym, jak Andrzej uczył ją parkować. – Skoro o tym mowa, krzyczał „Hamuj!”, a ja gaz wciskałam! Prawie wjechaliśmy w płot! Ale się wtedy postarzałeś o pół głowy! – Coś było, – roześmiał się Andrzej. – Byłaś zawsze moją rajdowczynią. „Moją”. To zabrzmiało jak strzał. Marta podniosła wzrok na męża. choćby nie zauważył, co powiedział. Spojrzał na Basię z rozczuleniem, jakby była symbolem młodości. – Sałatka przesolona, – nagle ogłosiła Basia, wkładając do ust widelec z jarzynową. – Marta, zakochałaś się? Przesalamy, gdy się zakochuje! W kogo, w męża? Haha! Andrzej, spróbuj mojej galarety. Tam jest smak! Nie żałowałam czosnku. Przeciągnęła się przez stół, by wrzucić Andrzejowi swój kawałek galarety prosto do talerza, na przygotowany przez Martę żurek. – Basia, zabierz rękę, – powiedziała Marta cicho. – Słucham? – Basia zamarła. – Co ci jest? – Prosiłam, nie dotykaj talerza mojego męża. I zabierz galaretę. Dobrze wystarczy mojej kuchni. Zapanowała cisza. Bliźniacy oderwali się od telefonów. Andrzej mrugnął przestraszony. – Marta, czemu? No położyła, bo smaczna… – Smaczna? – Marta podniosła się powoli; krzesło zaskrzypiało, jakby zgrzyt metalu. – Smakuje ci to, co Basia podała? Miło wam wspominać stare czasy? Dobrze ci, gdy w twoim domu rządzi inna kobieta i krytykuje wszystko? – Daj spokój, – prychnęła Basia. – Ale z ciebie delikatna… Kompleksem? – Nie potrzebuję twoich rad, – patrzyła prosto w oczy Basi. – I nie potrzebuję twojego towarzystwa. Znosiłam to dla Andrzeja. Dla chłopaków. Ale świetnie sobie radzicie beze mnie. Macie tu swoją sielankę. Wspomnienia, żarty, stare czasy. Jesteście rodziną. Ja – personel techniczny: przynieść, podać, zniknąć. – Marta, przestań – Andrzej spróbował złapać ją za rękę, ale odtrąciła dłoń. – Źle zrozumiałaś, tylko sobie wspominaliśmy… – Wspominajcie dalej. Ja wam nie będę przeszkadzać. Marta odwróciła się i wyszła z salonu. W ślad za nią głośny syk Basi: – Histeryczka. Mówiłam ci Andrzej, nie pasuje ci – wyżej sra niż tyłek ma! Weszła do sypialni. Ręce drżały, ale w głowie niespotykany spokój. Wyjęła z szafy podróżną torbę. Wrzuciła kosmetyczkę, ubrania na zmianę, pidżamę, tablet. Przebrała się z „odświętnej” sukienki – czuła się w niej jak pajac na cudzej imprezie – w wygodne jeansy i sweter. Zamówiła taksówkę w aplikacji. Miała być za siedem minut. Wyszła do przedpokoju, wsunęła buty, narzuciła płaszcz. W salonie znów śmiech, Basia dowcipkowała – po niej, jakby już zapomniano. Myśleli: po prostu się wypłacze, wróci. Marta zerknęła do salonu. – Wychodzę, – powiedziała głośno. Zapadła cisza. Andrzej z kieliszkiem spojrzał zaskoczony. – Dokąd? Do sklepu? Zapomnieliśmy chleba? – Nie Andrzej, jadę do hotelu. Mam dziś również święto – dzień wyzwolenia od chamstwa i braku szacunku. Doskonale się bawicie w „starej gwardii”, więc celebrujcie dalej. Jedzenia pełna lodówka, tort na balkonie, zmywarka na kuchni, kapsułki pod zlewem. Mam nadzieję, iż Basia pokaże nie tylko jak jeść galaretę, ale i jak myć naczynia! – Zwariowałaś?! – Andrzej zerwał się, przewracając kieliszek, wódka zrobiła plamę na obrusie. – Jaki hotel? Noc, goście! – To twoi goście. Nie moi. Powodzenia. Sto lat, chłopaki. Wyszła i zamknęła za sobą drzwi, uciszając krzyki męża i bulgotanie Basi. W taksówce najpierw gapiła się w rozświetlony nocą Gdańsk. Potem zadzwoniła do najlepszego SPA w mieście. – Dobry wieczór, ma pan wolny pokój – apartament lub junior suite? Świetnie. Będę za dwadzieścia minut. Proszę o butelkę szampana i talerz owoców do pokoju. I masaż z samego rana. W hotelu cicho. Pachnie drogimi perfumami. Żadnych oparów smażonej cebuli, żadnego szczęku sztućców, żadnych obcych głosów. Pokój kusi chłodem i bielą pościeli. Wzięła prysznic, spłukała lepkość wieczoru, owinęła się w puszysty szlafrok, nalała kieliszek szampana i wyszła na balkon. Miasto błyszczało, obojętne i spokojne. Telefon dzwonił już w taksówce – wyciszyła. Teraz spojrzała. Piętnaście nieodebranych od Andrzeja. Trzy wiadomości: „Co ty wyprawiasz?” „Wróć, wstyd przed ludźmi!” „To nie jest śmieszne, Basia oniemiała.” Uśmiechnęła się, wyłączyła telefon całkiem. Upiła łyk szampana. Pierwszy raz od lat czuła absolutną wolność. Nie myślała, czy mięso smakuje gościom, czy telewizor za głośny, czy Andrzej się nie obrazi. Była sama – i dobrze jej było. Rano obudziła ją słońce. Z przyjemnością zamówiła śniadanie do pokoju – jajka po benedyktyńsku, croissant, kawa. Potem masaż, basen. Przedłużyła pobyt o dobę – nie chciało jej się wracać. Telefon włączyła dopiero następnego wieczoru. Teraz przyszło kilkanaście wiadomości. Zmienił się ton. „Marta, gdzie jesteś? Martwię się.” „Chłopaki wyszli od razu po tobie. Powiedzieli, iż wy robicie cyrk.” „Basia wyjechała wieczorem. Pokłóciliśmy się.” „Błagam, odbierz.” Marta wybrała numer męża. – Halo! Martusia! Boże, żyjesz? Gdzie jesteś? – Andrzej trząsł się w słuchawce. – W hotelu, Andrzej. Relaksuję się. – Przepraszam, – wykrztusił. – Jestem głupi. Idiota. Wszystko zepsułem. – Opowiadaj – powiedziała Marta sucho. – Jak przebiegł wieczór „wspominek z rodzinnej ławki?” – Koszmarnie. Zaraz po twoim wyjściu Paweł wstał i mówi: „No niezłe z was rodzice – matka furiatka, ojciec mięczak. Marta spoko babka, a wy ją wygryzacie”. I razem z Bartkiem wyszli. choćby tortu nie ruszyli. Marta poczuła satysfakcję. Synowie byli mądrzejsi. – Dalej? – Dalej Basia zaczęła wrzeszczeć. Że wychowałem niewdzięcznych. Że to ty ich nastawiłaś. Kazała mi sprzątać. Więc powiedziałem, żeby sama pomogła, skoro tak rządzi. Wpadła w szał, rozwaliła talerz – ten ze śląskiej porcelany po twojej mamie. – Basia rozbiła talerz? – Marta lodowatym tonem. – Tak… Przypadkiem. Wymachiwała rękami. Nie wytrzymałem już. Powiedziałem jej, żeby wezła taksówkę. Awantura na całego. Wypomniała mi wszystko: pensję sprzed lat, moją matkę, to iż zniszczyłem jej życie. Wygoniłem ją. Andrzej milczał, ciężko oddychał do słuchawki. – Siedzę tu sam. Naczynia brudne. Nic nie sprzątałem. Nie mam sił. Marta, wracaj, proszę. Jestem idiotą. Nigdy więcej… Żadnych byłych w naszym domu. Obiecuję. – Mówisz, iż nie posprzątałeś? – Marta spytała. – Nie. Wszystko zostawiłem. – Bardzo dobrze. Masz czas do rana, żeby lśniło. Żadnego śladu po Basi – żadnych słoików, galarety. Wyrzuć wszystko. jeżeli zobaczę okruszek albo poczuję zapach jej perfum, odwrócę się i idę do adwokata po rozwód. Jasne? – Jasne, Marta. Wszystko załatwię. Tylko wracaj. Kocham cię. Naprawdę nie chciałem źle. Chciałem dobrze… – „Dobrze” wychodzi ci tylko gdy myślisz głową, nie próbując być bohaterem dla wszystkich – powiedziała ostro Marta. – Przyjadę jutro na obiad. I Andrzej… jeżeli jeszcze ktoś raz w moim domu pozwoli sobie mnie krytykować, nie wyjadę do hotelu. Wyjadę na zawsze. Rozłączyła się. Za oknem hotelu zapalały się światła. Marta dopiła kawę. Żal jej było Andrzeja – słabego, pogubionego w chęci bycia „fajnym ojcem”. Ale jeszcze bardziej – siebie samej, tej, która znosiła to lata. Już nie zamierzała znosić. Ten krótki hotelowy ucieczka zmieniła wszystko. Zrozumiała, iż ma prawo być najważniejsza. Nie wygodna, nie rozsądna. Po prostu najważniejsza w własnym życiu. Następnego dnia, gdy weszła do mieszkania pachniało detergentem i cytryną. Okna otwarte, przewietrzone po awanturze. Andrzej z czerwonymi oczami i mokrymi rękami czekał w holu. – Posprzątałem wszystko – zameldował, patrząc na nią jak zbity pies. – choćby zasłony uprałem, bo wydawało mi się, iż śmierdzą lakierem do włosów. Marta weszła do kuchni. Idealna czystość. Zero słoików. Waza – z powodu której zaczęła się afera – zniknęła. – A gdzie waza? – spytała. – Wyrzuciłem – burknął Andrzej. – Razem z galaretą. Nie chcę jej więcej oglądać. Podejść do niego, spojrzała na zmęczoną twarz. – Dobrze – powiedziała, zdejmując płaszcz. – Wstaw czajnik. Zjemy mój tort. Chyba go nie wyrzuciłeś ze złości? Andrzej odetchnął z ulgą, objął ją, chowając twarz w jej ramieniu. – Tort zostawiłem. Jest pyszny. Zjadłem kawałek w nocy, z żalu. Marta, jesteś najlepsza. Przepraszam. – Przebaczam. Ale to był ostatni raz, Andrzej. Ostatni. Usiedli pić herbatę. Marta patrzyła na męża i myślała: czasem żeby ocalić związek, trzeba z niego odejść. Choćby na kilka dni. Puste miejsce przy stole mówi więcej niż tysiąc słów.

twojacena.pl 8 godzin temu

A gdzie zamierzasz postawić tę wazę? Przecież prosiłam, żebyś schował ją do szafki, kompletnie nie pasuje do mojego serwisu powiedziała Agnieszka, starając się zachować spokój, choć w środku aż się gotowała jak rosół na niedzielę. Nerwowo poprawiła fartuch i spojrzała na męża, który z niepewną miną przestawiał kryształową salaterkę z miejsca na miejsce.

Aga, no przecież to nie ma znaczenia Michał uśmiechnął się przepraszająco, a właśnie ten jego wieczny, skruszony uśmieszek dziś działał Agnieszce na nerwy jak nigdy. Kasia zawsze była do tej wazy przywiązana. Twierdziła, iż sałatka jarzynowa w niej wygląda odświętnie. A skoro zbieramy się razem, dla chłopaków, to może chociaż im zapewnijmy trochę wspomnień, żeby nie czuli się nieswojo?

Agnieszka na chwilę zastygła z nożem w ręce. Ostrze zawisło nad ogórkiem w połowie pokrojonym. Wypuściła powietrze nosem i policzyła w myślach do trzech, żeby nie wybuchnąć krzykiem.

Michał, jej głos był lodowato spokojny powiedz mi tylko jedno. Organizujemy imprezę w moim domu. Ja, twoja żona, od dwóch dni szykuję wszystko: mięso marynowałam, upiekłam biszkopt do tortu, podłogi szorowałam. A ty mi tu sugerujesz, żebym stawiała tę kiczowatą wazę, bo lubiła ją twoja była żona? Naprawdę uważasz, iż to logiczny powód?

Michał westchnął ciężko i usiadł na krześle, jakby dźwigał na barkach całą Wisłę.

Aga, proszę cię, nie zaczynaj. Przecież ustaliliśmy. Bliźniacy mają 20. urodziny, to dla nich istotny dzień. Chcą mieć oboje rodziców przy stole. Co miałem zrobić? Powiedzieć Kasi, żeby nie przychodziła? To matka chłopaków. To tylko jeden wieczór. Zjemy, złożymy życzenia, pokroimy tort i rozchodzimy się. Tak bardzo bym chciał, żeby było spokojnie, bez kwasów. Jesteś rozsądną kobietą

Rozsądna kobieta. Agnieszka miała ochotę wywrócić oczami i wybiec z kuchni. W jej wykonaniu być rozsądną znaczyło: być wygodną dla innych. Ustąpić, przemilczeć, niczego nie oczekiwać, znieść poniżenie jak kubek herbaty.

Pięć lat była żoną Michała. Przyjęła go z całym bagażem alimentami, ciągłymi wyjazdami do chłopaków-bliźniaków, którzy w tamtym czasie sprawiali sporo kłopotu. Nigdy nie zabraniała mu z nimi kontaktu. Chłopcy, Kuba i Bartek, często bywali u nich i choćby się dogadywali. Ale Kasia Kasia była osobnym rozdziałem. Pewna siebie, głośna, emanowała przekonaniem, iż Michał jej wciąż należy, tylko tymczasowo oddała go Agnieszce.

Nie mam nic do chłopaków, Michał. Pogodziłam się z tym, iż zaprosiłeś Kasię, choć normalni ludzie obchodzą takie okazje w restauracji, nie w domu obecnej żony. Ale czemu mam dopasowywać nakrycie pod gust twojej byłej? Może jeszcze ubiorę się w sukienkę, którą ona lubi? Albo fryzurę jej ulubioną zrobię?

Przesadzasz rzucił Michał, wstając. Dobra, schowam tę wazę. Tylko nie bądź zła. Chłopcy zaraz będą, Kasia z nimi. Ma auto w serwisie, wezmą ją ze sobą. Dajmy sobie trochę luzu, dobra? Dla święta.

Musnął ją gwałtownie w policzek i zniknął w łazience, żeby się ogolić. Agnieszka została sama pośród kuchni zastawionej miskami, garnkami i produktami. Schab piekł się w piekarniku, na kuchence dochodził sos do kurczaka. Wszystko pachniało cudownie, ale ona czuła, jakby właśnie przygotowywała stypę dla własnego poczucia wartości.

Po godzinie w korytarzu rozniosły się wrzaski i śmiech.

No i gdzie nasz tatusiek? ten głos Agnieszka rozpoznałaby wszędzie. Wysoki, z piskiem, dominujący całe otoczenie. Michał! Już jesteśmy!

Agnieszka ściągnęła fartuch, poprawiła fryzurę w lustrze i wyszła z kuchni.

Przedpokój był pełen. Bliźniacy, Kuba i Bartek, wysocy jak brzozy, zdejmowali kurtki. Między nimi jak królowa stała Kasia: w jaskrawoczerwonej sukience, zrobiona na tip-top, na włosach chyba pół puszki lakieru.

O, Agnieszka, cześć rzuciła chłodno, choćby nie patrząc na gospodynię. Już szukała wzrokiem Michała. Mamy prezenty! Michał, chodź tu, pomóż mamie torbę zanieść, mam słoiki z przetworami!

Michał wbiegł uradowany i rozentuzjazmowany.

Hej, chłopaki! Wszystkiego najlepszego! objął synów, klasnął ich po plecach. Kasia, cześć. Po co przetwory? Przecież stół aż się ugina.

Ojeju, znam wasze stoły Kasia teatralnie przewróciła oczami, obrzucając w końcu Agnieszkę spojrzeniem. Agnieszka pewnie znów wszystko dietetyczne, bez soli, bez tłuszczu? A chłopaki muszą pojeść jak należy. Dałam ogórki i grzybki. I galaretę na nogach wieprzowych, nie to jakieś kurczakowe żelki, co ostatnio było.

Agnieszka poczuła, jak twarz oblewa jej rumieniec. Pół roku temu Kasia też tu była po synów i wtedy wszystkiego się uczepiła.

Dzień dobry Kasia, odpowiedziała chłodno i kulturalnie. Proszę, wejdźcie. Jedzenia nie zabraknie. Galareta dzisiaj wołowa, klarowna jak łza.

Zobaczymy mruknęła Kasia, jakby to ona była gospodynią, i bez pytania weszła do salonu. O, kanapy jeszcze nie zmieniłaś? Michał, przecież mówiłam, ten kolor nie pasuje. Starzeje pokój. A te zasłony ponuro tu. U nas, pamiętasz, zawsze było jasno, tiul w oknach.

Michał szedł za nią z torbami.

Kasiu, nam się podoba. Tak jest przytulnie.

Przytulnie przytulnie to jest tam, gdzie dusza śpiewa, nie tu oceniła Kasia i usiadła na złej kanapie. Chłopaki, myjcie ręce! Agnieszka, na co czekasz? Nakrywaj, głodni jesteśmy.

Agnieszka ścisnęła dłonie, aż paznokcie wbiły jej się w skórę. Spokojnie, dla Michała, dla chłopców, nie psuj im urodzin.

Wróciła na kuchnię. Michał zaraz ruszył za nią.

Aga, nie obrażaj się na Kasię szepnął łamiącym się głosem i łapał talerze. Ona taka jest, nie ze złej woli. Ma ciężki charakter, lubi zarządzać. Pomogę ci z sałatkami.

Poradzę sobie ucięła Agnieszka.

Impreza od początku szła źle. Kasia usiadła obok Michała, tak blisko, iż ich ramiona się ocierały. Bliźniacy naprzeciwko. Agnieszce przypadło miejsce na krańcu, niemal na wyjściu jak kelnerce na roboczej przerwie.

Za moich orłów! wykrzyknął Michał, wznosząc kieliszek. Dwadzieścia lat! Przeleciały jak jeden dzień!

Oj, dokładnie, Michałku, zawtórowała Kasia, przerywając mu w pół zdania. Pamiętasz, jak mnie do szpitala wiozłeś? Lód, auto nie chciało zapalić, biegałeś wokół poloneza w koszuli, przerażony. Potem pod oknami krzyczałeś Kogo mam?!. Ale była zabawa!

Zalała się śmiechem, prawie wspierając się dłonią na ramieniu Michała. Ten się uśmiechał głupkowato, zatopiony w wspomnieniach.

Były czasy My młodzi, głupi

A jak Bartek wpadł w kałużę w nowym garniturze? Szliśmy do twojej mamy na imieniny. Ty go chwyciłeś, a on ryczy cały w błocie! W fontannie go myliśmy!

Fakty, anegdoty, wspominki z czasów, gdy byli rodziną. A pamiętasz nasz urlop w Sopocie?, A pamiętasz, jak tapetowaliśmy?, A jak nogę złamałeś, to cię sam karmiłam?

Agnieszka milczała, popychając widelcem sałatkę. Czuła się tu nikom obcym dodatkiem, dekoracją. Bliźniaki siedziały w telefonach, czasem przytakiwały matce, Michał rozgrzany winem i sentymentem żył wyłącznie tym, co minęło. O niej zapomniał.

Agnieszka, podaj chleb rzuciła Kasia, opowiadając, jak Michał uczył ją jeździć autem. Krzyczał Hamuj!, a ja gaz wciskałam! Prawie w płot weszliśmy! Michałku, wtedy chyba osiwiałeś o pół głowy!

Było coś zaśmiał się Michał. Ty zawsze miałaś ciężką nogę.

Ty zawsze

Wystrzał. Agnieszka spojrzała na męża. choćby nie zauważył, co powiedział. Patrzył na Kasię z jakimś cielęcym zachwytem, rozczulony. Jasne, bo ona przypominała mu czasy, gdy życie było prostsze.

Sałatka przesolona nagle rzuciła Kasia, przerywając swój monolog i wciskając do ust kawałek jarzynowej. Aga, zakochałaś się czy co? Przesala się, jak się człowiek zakocha. Ale w kim, w swoim mężu? Ha-ha! Michał, spróbuj mojej galarety. Tam to jest aromat! Czosnku dałam po krakowsku!

Przepchnęła przez cały stół porcję galarety na talerz Michała, pod sam jeżynowy kurczak Agnieszki.

Kasia, zabierz rękę powiedziała cicho Agnieszka.

Co? Kasia osłupiała. Czemu taka nerwowa?

Powiedziałam, zdejmij rękę z talerza mojego męża. I zabierz swój galaretę. Jedzenia jest wystarczająco dużo, które zrobiłam ja.

Zapadła cisza. Chłopcy podnieśli głowy znad telefonów. Michał się wystraszył.

Aga, co ty Przecież tylko dała kawałek. Smaczne

Aha, smaczne? Agnieszka wstała powoli, drapiąc nogą krzesło o parkiet. Czyli smakuje ci bardziej to, co zrobiła Kasia? Lepiej wspomina się stare czasy? Podoba ci się, iż w twoim domu rządzi inna kobieta, krytykuje meble, żarcie, żonę?

Oj, daj spokój fuknęła Kasia. Ale wrażliwa. Kompleksy? Ja chcę jak najlepiej. Podpowiadam.

Nie potrzebuję podpowiedzi, spojrzała lodowato Agnieszka na byłą. Ani twojego towarzystwa. Wytrzymałam dla Michała i chłopców. Ale widzę, iż świetnie sobie radzicie beze mnie. Wspomnienia, żarty, nasz polonez, nasze wakacje. Jesteście rodziną. Ja tu jestem tylko obsługą, która ma podać, znieść i siedzieć cicho.

Aguś, przestań, Michał próbował chwycić ją za rękę, ale odtrąciła go. Źle to odbierasz. Po prostu wspominaliśmy

No to sobie wspominajcie. Ja nie przeszkadzam.

Odwróciła się i wyszła z salonu. Za nią poleciały komentarze Kasi:

Histeryczka jakaś. Mówiłam ci, Michał, iż ona nie pasuje do ciebie. Wyobraża sobie nie wiadomo co.

Agnieszka weszła do sypialni. Ręce jej drżały, ale w głowie miała przejrzystość. Wyciągnęła z szafy małą walizkę, wrzuciła kosmetyczkę, pijamę, parę ubrań na zmianę, tablet. Przebrała się z eleganckiej sukienki, w której czuła się jak cudzoziemka na własnej imprezie, w wygodne dżinsy i sweter.

Przez aplikację zamówiła taksówkę. Będzie za siedem minut.

Wyszła do przedpokoju, założyła płaszcz, buty. Z salonu znów dobiegał śmiech. Kasia coś opowiadała, Michał ryczał. Nie zauważyli jej zniknięcia pewnie myśleli, iż płacze w poduszce i wróci.

Agnieszka zerknęła do salonu.

Wychodzę powiedziała głośno i wyraźnie.

Zapadła cisza. Michał z kieliszkiem w ręku spojrzał w jej stronę.

Gdzie? Do sklepu? Po chleb?

Nie, Michał. Jadę do hotelu. Ja też dziś mam święto dzień wolności od chamstwa i braku szacunku. Bawcie się dobrze w swoim starym składzie. Lodówka pełna, tort na balkonie. Zmywarka w kuchni włączona, tabletki pod zlewem. Może Kasia pokaże, jak to się robi, nie tylko z galaretą, ale i z myciem talerzy.

Zwariowałaś? Michał zerwał się, wywracając kieliszek. Wódka wsiąkła w obrus. Jaki hotel? Przecież noc, goście są!

To twoi goście, Michał. Nie moi. Trzymajcie się i wszystkiego dobrego, chłopcy.

Wyszła i trzasnęła drzwiami, odcinając wrzaski męża i oburzone gderanie Kasi.

Wsiadła do taksówki. Patrzyła przez okno na nocne światła miasta. Zadzwoniła do najlepszego spa hotelu w Krakowie.

Dobry wieczór, czy macie wolny pokój? Apartament lub coś z wyższej półki? Świetnie. Będę za dwadzieścia minut. Poproszę o butelkę prosecco i tacę z owocami do pokoju. A jutro wczesny masaż, bardzo proszę.

W hotelu panował spokój, pachniało perfumami. Żadnego smrodu smażonej cebuli, żadnych dźwięków sztućców, żadnych cudzych głosów. Pokój był chłodny i bielutki, pościel pachnąca jak nowa.

Agnieszka wzięła prysznic, dosłownie zmywając z siebie tę lepkość wieczoru. Owinęła się szlafrokiem, nalała sobie kieliszek zimnego prosecco, wyszła na balkon. Kraków błyszczał i był obojętny.

Telefon wibracyjnie szalał przez całą jazdę taksówką, ale wyciszyła go. Sprawdziła ekran piętnaście nieodebranych od Michała. Trzy wiadomości.

Co ty wyprawiasz?

Wracaj natychmiast, wstyd przed ludźmi!

Aga, to nie żarty, Kasia w szoku.

Agnieszka uśmiechnęła się i wyłączyła telefon całkiem. Upiła łyk prosecco. Po raz pierwszy od lat poczuła się całkiem wolna. Nie musi martwić się o mięso, o to czy nie przeszkadza im telewizor, czy Michał czasem się nie obrazi. Jest sama i to jest genialne.

Rano obudziło ją słońce. Poprosiła o śniadanie do pokoju jajka po benedyktyńsku, rogalik i kawę. Potem masaż, potem basen. Przedłużyła pokój jeszcze o dobę. Wcale nie miała zamiaru wracać.

Włączyła telefon dopiero późnym popołudniem następnego dnia. Wiadomości było więcej i ton zupełnie inny.

Aga, gdzie jesteś? Martwię się.

Chłopaki poszli zaraz po twoim wyjściu. Powiedzieli, iż cyrk zrobiłem.

Kasia wyjechała wieczorem. Awantura była.

Proszę, odbierz

Agnieszka wybrała numer Michała.

Halo, Agnieszko! Boże, żyjesz? Gdzie ty jesteś? Michał niemal łkał.

Jestem w hotelu, Michał. Odpoczywam.

Wybacz mi wyszeptał. Jestem idiotą. Wszystko zawaliłem.

Opowiadaj rzuciła Agnieszka chłodno. Jak wam minął wieczór w stylu powrót do przeszłości?

Fatalnie, po prostu fatalnie. Jak tylko wyszłaś, Bartek wstał i powiedział No to jazda. Matka awanturnica, ojciec fajtłapa. Agnieszka jest normalna, a wy ją przegoniliście. I z Kubą wyszli. choćby tortu nie chcieli.

Zrobiło jej się satysfakcyjnie chłopaki okazali się rozsądniejsi od dorosłych.

A potem?

Kasia się rozkręciła. Krzyczała, iż wychowałem niewdzięczników. Że nastawiłaś ich przeciw niej. Wtedy zaczęła mi rozkazywać, żebym sprzątał ze stołu. Powiedziałem, żeby się wzięła i pomogła, skoro rządzi. Zaczęła wrzeszczeć, rzuciła talerzem. Tym z serwisu twojej mamy.

Kasia rozbiła talerz? głos Agnieszki był jak lód.

Tak Przez przypadek. Machała rękami. Nie wytrzymałem, Aga. Powiedziałem jej, żeby pakowała się i wynosiła. Awantura na całego. Wypomniała mi wszystko małe pensje, twoją matkę, iż jej życie zniszczyłem. W końcu wywaliłem ją.

Michał milczał, oddychając z trudem.

Siedzę tu sam. Wśród brudnych naczyń. Nic nie tknąłem. Nie mogłem. Aga, wróć, proszę. Jestem kretynem. Nigdy więcej żadnej byłej w naszym domu. Przysięgam.

Nie posprzątałeś naczyń? dopytała.

Nie. Wszystko jak zostawiłaś.

Bardzo dobrze. Masz czas do jutra rana. Ma pachnieć cytryną i środkami czystości. Ma nie być śladu po Kasi. Ani słoików, ani galarety. Wszystko do śmietnika. jeżeli po powrocie poczuję zapach jej lakieru lub zobaczę resztki wyjeżdżam i składam papiery o rozwód. Zrozumiano?

Tak. Wszystko zrobię. Wyszoruję choćby klamki. Tylko wróć. Kocham cię. Wiem, iż zawaliłem. Chciałem dobrze

Dobrze wychodzi ci, jak używasz rozumu, a nie próbujesz być fajny dla wszystkich powiedziała ostro. Przyjadę jutro na obiad. I Michał jeżeli jeszcze raz pozwolisz, żeby ktoś mnie krytykował w moim domu wyjdę nie do hotelu, tylko na zawsze.

Rozłączyła się. Za oknem hotelu zapalały się światła. Dopijała kawę. Trochę jej żal było Michała tego wiecznie miękkiego, pogubionego w roli dobrego ojca. Ale jeszcze bardziej współczuła sobie tej, która znosiła to wszystko latami.

Nigdy więcej. Ta hotelowa ucieczka coś w niej odblokowała. Agnieszka zrozumiała, iż ma prawo być główną bohaterką własnego życia.

Następnego dnia, gdy wróciła do mieszkania, pachniało cytryną i płynem do naczyń. Okna pootwierane, żeby wywietrzyć resztki wczorajszej awantury. Michał z podkrążonymi oczami i mokrymi rękami czekał na korytarzu.

Wszystko posprzątane zameldował pokornie. choćby zasłony uprane, bo miałem wrażenie, iż lakierem pachną.

Agnieszka przejrzała kuchnię. Czysto. Nie ma żadnych słoików. Waza zniknęła.

Gdzie waza? dopytała.

Wywaliłem. Razem z galaretą. Mam dość.

Agnieszka zerknęła na niego, wzięła płaszcz do ręki.

No, rzuciła, zdejmując buty. Stawiaj czajnik. Musimy dokończyć ten tort. Chyba, iż wywaliłeś w afekcie?

Michał wydał oddech ulgi i przytulił ją mocno.

Tort zostawiłem. Pyszny. Zjadłem kawałek w nocy. Aga, jesteś najlepsza na świecie. Przepraszam, naprawdę.

Przebaczam. Ale pamiętaj to ostatni taki numer, Michał.

Usiedli razem przy herbacie. Agnieszka patrzyła na męża i myślała czasem, żeby uratować rodzinę, trzeba na chwilę z niej wyjść. Żeby puste miejsce przy stole powiedziało więcej niż wszystkie słowa.

Idź do oryginalnego materiału