Mąż uciekł do Włoch z inną. To, co Marta zdołała zbudować sama dla dwojga swoich dzieci, zapiera dech w piersiach.
Marta nigdy nie kochała wielkiego miasta. Jej serce było przywiązane do wilgotnej po deszczu ziemi, do zapachu świeżo skoszonej trawy i do ciszy wieczorów, w których słychać było tylko świerszcze i odległe szczekanie psa.
Kiedy poślubiła Jana, myślała, iż życie będzie proste i uporządkowane: dom na wsi, dwojetroje dzieci, ciężka praca, a wieczory, kiedy mężczyzna zmęczony po polu przychodzi, najedzie się i usiądzie z dziećmi przy kominku, opowiadając i śmiejąc się.
Dzieci przyszły po kolei: najpierw chłopiec Andrzej, potem dziewczynka Jagoda. Dorastali z podartymi kolanami, brudnymi od ziemi dłońmi i szerokimi uśmiechami. Marta często patrzyła, jak śpią, i czuła, jak jej dusza się napełnia. Dla nich zrobiłaby wszystko.
Wkrótce nadeszły rachunki, rosnące ceny, zimniejsze lata. Jan coraz częściej zamykał się przy stole.
Jedziemy do Włoch, Złoto, zarobić trochę pieniędzy mawiał, unikając spojrzenia w oczy.
Marta poczuła ciężar w żołądku, ale milczała. Bała się nie odległości, ale zmiany. Pomogła mu spakować walizkę, włożyła na dno mały wizerunek i zdjęcie trójki: on, ona i dzieci, stojących przy strychu.
Nie zapomnij o nas rzekła, gdy on wkładał kurtkę.
Jan odjechał. Na początku dzwonił. Mówił, iż jest ciężko, iż pracuje dużo, iż wszystko będzie dobrze. Potem połączenia stawały się coraz rzadsze. Nie miałem czasu, Byłem zmęczony, Nie było zasięgu. Marta czuła, jak w niej coś pęka przy każdej kolejnej przerwie. Aż w końcu przestał dzwonić.
W wiosce rozeszły się plotki. Mówiło się, iż widziano go z inną kobietą we Włoszech, iż ma nową rodzinę. Marta poznała prawdę w krótkiej, lodowatej wiadomości:
Przykro mi, Marto. Nie wrócę. Zadbaj o dzieci. Wyślę pieniądze, jak będę mógł.
Pieniądze nie nadeszły.
Tej nocy Marta płakała bardziej niż kiedykolwiek. Nie ze wstydu przed sąsiadami, nie z tęsknoty za Janem, ale z przerażającej obawy: Co się stanie z moimi dziećmi? Spojrzała na spięcia w dwóch łóżkach, wytrzyła łzy dłonią i zrozumiała: nikt nie przyjdzie jej uratować. Nie ma rycerza na białym koniu, nie ma cudów. Jest tylko ona prosta wsianka i dwoje dzieci, które potrzebują jej tak, jak powietrza.
Następnego ranka wstała przed świtem, zagotowała wodę, przygotowała skromne kanapki, położyła krzyż na czole dzieci i posłała je do szkoły.
Uczcie się rzekła. Dojdziecie dalej niż ja kiedykolwiek doszłam.
Dzień spędzała przy polu i w gospodarstwie, łapiąc siano, tnąc drewno, myjąc, opiekując się starszymi za kilka złotych. Wieczorem, gdy inni odpoczywali, piekła chleb, robiła konfitury, szyła lub naprawiała ubrania. Jej dłonie pękały, plecy bolały, ale nie narzekała. Jedyną przyjemnością było przed snem przyglądanie się zeszytom dzieci, notatom i małym wypracowaniom, zwłaszcza gdy zobaczyła zakreślone czerwonym FB.
Czasem Andrzej znajdował ją przy oknie, z zamyślonym wzrokiem.
Mamo, jest ci ciężko? pytał.
Nie, kochanie, nie jest. Ciężko byłoby bez was odpowiadała i naprawdę wierzyła w to.
Lata mijały, dom wsi zmieniał się powoli. Marta wymieniła okna, naprawiła dach, podbudowała piętro, by dzieci miały własne pokoje. Każda cegła kryła dzień pracy, ofiarę i ukrytą łzę, by nie pokazać dzieciom płaczu.
Andrzej dostał się na studia w mieście. Marta sprzedała część pola, by mógł zamieszkać w akademiku i kupić podręczniki. Gdy po raz pierwszy wsiadł do pociągu z ciężkim kufrem, spojrzał w stronę domu z wilgotnymi oczami.
Mamo, co jeżeli mi się nie uda?
Poradzisz sobie powiedziała. Wychowałam cię, by nie poddawał się.
Rok później Jagoda również ruszyła na studia. Marta została sama w domu, który wydawał się zbyt duży bez ich głosów. Zimowe wieczory spędzała przy kominku, popijając herbatę i patrząc na zdjęcia na ścianie. Dzieci dorastały, piękniały i oddalały się. Czasem tęsknota była tak silna, iż wychodziła na podwórko i patrzyła w niebo.
Boże, niech im będzie dobrze szeptała.
Czas płynął, a Marta szarała się przy skroniach, zmarszczki pogłębiały się, a ręce, wyrobione przez lata trudu, stały się dowodem poświęceń. Oczy jednak pozostały ciepłe, łagodne, pełne miłości.
Pewnego jesiennego dnia, gdy liście przybierały złociste barwy, dzieci wróciły do domu. Nie byli już dziećmi, ale dorosłymi ludźmi. Andrzej, wysoki mężczyzna o prostych ramionach, i Jagoda, elegancka młoda kobieta z delikatnym uśmiechem, niosły torby i walizki.
Mamo! zawołały jednocześnie, wchodząc na podwórze.
Marta wyszła z domu, wycierając rękawy starego fartucha. Łąki wypełniły się przytulasami, śmiechem i łzami.
Patrzcie, jaka piękna jest nasza chata rzekła Jagoda, rozglądając się wokół. Zrobiłaś cudy, mamo.
To wy zrobiliście, kochanie odparła Marta. Wszystko dla was.
Usiedli razem na ławce przed domem, jedli sernik z koperkiem i pili sok, rozmawiając. Andrzej opowiadał o pracy w dużej firmie, o szacunku, jaki zdobył. Jagoda mówiła o nowym mieście, przyjaźniach i drodze, którą odnajduje.
Mamo, wiesz, iż bez ciebie nie dotarlibyśmy tu, gdzie jesteśmy? powiedział Andrzej.
Co ty mówisz? Zrobiłam to, co robi każda matka.
Nie, mamo, nie każda matka wyjęła Jagoda. Ty wychowałaś dwójkę dzieci sama, pracowałaś na dwa fronty i nigdy nie narzekałaś. Kiedy inni się poddawali, ty nie poddałaś nas.
Marta poczuła, jak w gardle tworzy się węzeł.
Nie wiedziałam, jak inaczej to zrobić wyszeptała. Nie miałam wiele, ale co miałam, oddałam wam.
Wtedy Andrzej podniósł ją w ramiona, przytulając mocno. Jagoda przytuliła się do twarzy matki. Stały tak razem przed domem, którego piętro odbudowywała cegła po cegle własnymi rękami. Sąsiadka zza płotu patrzyła i uśmiechała się. To przytulenie mówiło wszystko: Dziękujemy, mamo. Bez ciebie nie byłoby nas tutaj.
W tej chwili Marta pojąła, iż nigdy nie była samotna. Każdy ciężki dzień, każda rana na dłoniach, każda ukryta łza miały swój cel. Jej dzieci były żywym dowodem, iż miłość, choćby najprostsza, potrafi budować całe światy. Po raz pierwszy po długim czasie mogła swobodnie odetchnąć. Spojrzała na dom, ogród i na swoje dzieci i poczuła w sercu głęboki spokój: odniosła sukces. Nie dlatego, iż życie było idealne, ale dlatego, iż uczyniła swoje serce schronieniem. Dla dwojga jej dzieci to było najważniejsze.
Prawdziwa siła nie tkwi w bogactwie, ale w zdolności podnieść się po upadku i dawać innym skrzydła.
