**Marzenia na czterech kołach: droga przez ból i wolność**
Katarzyna i Wojciech, mieszkający w małym miasteczku na obrzeżach Szczecina, wreszcie spełnili swoje długo pielęgnowane marzenie. Latami oszczędzali, odmawiając sobie małych i dużych przyjemności, sprzedawali warzywa z działki, podejmowali się dorywczych prac. Łączył ich jeden cel: kupić solidny samochód i wyruszyć w podróż, o której marzyli od dnia ślubu.
I oto marzenie się spełniło! W garażu obok wysłużonego Malucha stanął lśniący czarny SUV. Wojciech, błyszcząc z dumy, obchodził auto, delikatnie dotykając wypolerowanego lakieru, jakby bał się spłoszyć cud. Katarzyna siedziała na fotelu pasażera, z zamkniętymi oczami, wyobrażając sobie dalekie horyzonty, które razem z mężem tak długo chcieli zobaczyć.
Trasa była zaplanowana co do kilometra już lata temu. Wojciech obliczył zużycie paliwa, zaznaczył stacje benzynowe i pola namiotowe, rozpisując każdy dzień podróży uwzględniając postoje. Zajął się techniczną stroną: drogą, serwisem auta, wyborem trasy. Katarzyna zaś przygotowała listę kawiarni i restauracji, gdzie mieli spróbować lokalnych przysmaków. Przejrzała każdy przewodnik: gdzie zrobić zdjęcia, co zwiedzić, które muzea odwiedzić. Ich przygotowania były doskonałe, jakby szykowali się do wyprawy życia.
O swoim marzeniu nie opowiedzieli ani córce, ani zięciowi. To było ich osobiste, skrywane pragnienie, wspólny sekret. Po co wciągać dzieci?
Lato dobiegało końca. Pozostało tylko dokończyć ostatnie prace na działce, i można było ruszać w drogę. Tego dnia zamknęli sezon: zakręcili wodę, schowali narzędzia, zapakowali słoiki z przetworami, jabłka i marchew do bagażnika Malucha. Dwadzieścia kilometrów do miasta minęło w mgnieniu oka. Wojciech cicho nucił ulubioną melodię, a Katarzyna, z uśmiechem na twarzy, patrzyła przez okno, wyczekując ich wielkiej przygody.
Nagle piosenka urwała się. Wojciech kurczowo złapał kierownicę, jego twarz zbladła, a on gwałtownie wcisnął hamulec. Auto zarzuciło, pas wbił się w pierś Katarzyny. Wojciech osunął się na kierownicę. Zamarła, nie mogąc się poruszyć, po czym z krzykiem rzuciła się ku niemu. Nie oddychał. Jej palce drżały, serce waliło, umysł odmawiał zrozumienia, co się stało.
Katarzyna zadzwoniła po pogotowie, chwyciła butelkę wody, zmoczyła chusteczkę, próbując ocucić męża. Ale nie reagował. Lekarze, którzy przyjechali po kilku minutach, potwierdzili najgorsze: Wojciech nie żyje. Mówili coś o sercu, ale słowa tonęły w dzwoniącej pustce. Przyjechała policja, córka z zięciem. Zadawali pytania, składali kondolencje. Córka szlochała, a Katarzyna siedziała na przednim siedzeniu, jak skamieniała, patrząc, jak zabierają ciało jej Wojtka.
Następne dni minęły jak we mgle. Katarzyna poruszała się mechanicznie: szła, gdzie ją poprowadzono, robiła, co kazano, kiwała głową, gdy trzeba. Nie płakała — łzy jakby wyschły w środku. Jej dusza umarła razem z mężem, zostawiając tylko pustą skorupę, zamkniętą w czterech ścianach mieszkania.
Minęło dziewięć dni, czterdzieści, trzy miesiące. Córka Kinga przychodziła, przynosiła zakupy, próbowała rozmawiać, ale matka milczała, oderwana, jak duch.
Pewnego dnia Kinga niespodziewanie zapytała:
— Mamo, a czyje auto stoi w naszym garażu?
— Wojtek kupi… — zaczęła Katarzyna, ale głos jej się załamał.
W tej chwili wspomnienia runęły falą: kupno auta, euforia Wojtka, jego głośny śmiech, ich plany. Oddech się zacisnął, łzy przypaliły oczy. Rozpłakała się, pierwszy raz od miesięcy, nie słysząc pytań córki: „Tata kupił? Kiedy? Czemu nie powiedzieliście? Za jakie pieniądze?” Pytania sypały się, ale Katarzyna nie mogła odpowiedzieć — płakała w niebogłosy, uświadamiając sobie, iż już nigdy nie zobaczy jego uśmiechu, nie usłyszy głosu, nie poczuje ciepła jego dłoni.
Płakała cały dzień i prawie całą noc. Zasnęła nad ranem, a gdy się obudziła, zrozumiała: trzeba żyć dalej. Bez niego. To będzie trudne, prawie niemożliwe, ale trzeba.
Z nadejściem wiosny Katarzyna zabrała się za pakowanie na działkę. Może z przyzwyczajenia, a może po to, by zająć czymś ręce i umysł. W plecaku Wojtka — nie ruszała go od tamtego dnia — znalazła znajomą teczkę. Czarną, sfatygowaną, z ich marzeniem w środku.
Otworzyła. Serce zabiło tak mocno, jakby chciało wyskoczyć z piersi, potem scisnęło się w kulkę. „Jakie teraz marzenie? Nie ma marzeń!” — pomyślała z bólem, zamykając teczkę. Chciała odłożyć ją jak najdalej, ale włożyła do torby.
Na działkę dojechała pociągiem. Zięć obiecał wozić ją ich SUV-em, ale sprawy go pochłonęły, a Katarzyna nie miała o to pretensji. Rozumiała: młodzi mają swoje życie. A auto? Niech będzie ich. Jej już nie potrzebne.
Wieczorem, siedząc w ciszy domku, przypomniała sobie o teczce. Wyjęła, otworzyła — i natychmiast zamknęła. Ból. Następnego dnia znów nie wytrzymała, zaczęła przewracać kartki. Potem czytać. I tak każdego wieczora. Odnajdywała notatki Wojtka, jego staranne zapiski o trasie, stacjach, kempingach. Z każdym dniem ból stawał się cichszy, a w sercu zapalała się iskra. Wydawało się, iż jest obok, iż znów razem planują podróż.
Pod koniec lata Katarzyna ożyła. Wiedziała, co zrobić. Wróciła do miasta i zapisała się na kurs prawa jazdy — nie zwykły, ale ekstremalny. Podróż w pojedynkę to poważna sprawa. Młody instruktor patrzył na nią sceptycznie, ale ona, jak uparta uczennica, uczyła się, ściskając kierownicę, aż dłonie drżały z wysiłku.
I zdała! Prawo jazdy było już w jej kieszeni.
Pewnego wieczoru Katarzyna przyszła do domu córki. SUV stał na parkingu. Podeszła, pogłaskała karoserię, zauważając drobne rysWyruszyła w drogę, wiedząc, iż choć Wojtka już nie ma, ich wspólne marzenie wciąż żyje.
