Jeszcze jedna szansa na szczęście
Weronika obudziła się w wyjątkowym nastroju. Dziś kończyła osiemnaście lat. Czuła, iż ten dzień będzie szczególny. W sercu już śpiewała, wyczekując niespodzianek, a najbardziej marzyła o pierścionku — delikatnym, z malutkim diamentem.
— Sto lat, córeczko! — do pokoju weszli rodzice. Mama trzymała w dłoni malutkie pudełeczko, a tata promieniał dumą.
Weronika podskoczyła, otworzyła pudełko i wstrzymując oddech, włożyła pierścionek na palec.
— Jest niesamowity… Dziękuję! Ale pewnie kosztował fortunę…
— Jesteś dla nas najważniejsza, Weroniko. Na taki dzień nie jest nam niczego żal — uśmiechnął się ojciec.
— I to nie wszystko — mrugnęła mama. — Zdecydowaliśmy z tatą: skoro mamy urlop, a ty wakacje, jedziemy nad morze. Wszystko już spakowane, walizki w samochodzie!
Weronika nie wierzyła własnemu szczęściu. Morze! Słońce! Stroje kąpielowe! Koleżanki będą zazdrosne — zwłaszcza Zosia, która ciągle przechwalała się swoimi wyjazdami.
Deszcz za oknem już ustał, gdy rodzina wyjechała za miasto. Na autostradzie było tłoczno. Weronika patrzyła przez szybę, marząc o tym, jak wróci opalona i szczęśliwa…
A potem — ciemność.
Ocknęła się w białej sali. Całe ciało bolało, każdy ruch przyprawiał o piekielny ból. Nad nią pochylała się kobieta w kitlu, poprawiając poduszkę.
— Spokojnie, kochanie… Nie wstawaj. Zaraz zawołam lekarza.
Weronika z trudem poruszyła się. I wtedy — ogarnął ją przerażający strach.
— Gdzie mama? Tato?! Chcę ich zobaczyć!
Starszy lekarz w okularach usiadł przy niej. Był spokojny, ale surowy.
— Weroniko… Był wypadek. Wasz samochód zderzył się z ciężarówką. Rodzice… nie przeżyli. Zostałaś sama.
Świat się zapał. Ciało przeszyła nie ból — pustka. Weronika nie chciała wierzyć. Nie, jej tata… Nie mógł… Zawsze jeździł ostrożnie…
Ale słowa lekarza okazały się prawdą.
Mijały dni. Weronika leżała pod kroplówkami, a każdego wieczoru, zasypiając, wołała rodziców. Pewnego dnia lekarz przysiadł na skraju łóżka i cicho powiedział:
— Weroniko… przeszłaś dwie bardzo skomplikowane operacje. Uratowaliśmy cię. Ale… już nigdy nie będziesz mogła mieć dzieci. Wybacz…
To był drugi cios. Głęboki jak nóż w serce.
Po wyjściu ze szpitala okazało się, iż jedyną bliską osobą jest babcia ze wsi na Podlasiu, chora i samotna. Z przyjaciół została tylko Zosia, i to chyba przychodziła bardziej z poczucia obowiązku. Raz czy dwa przyszła z chłopakiem o imieniu Krzysztof, z którym Weronika spacerowała po parku. Ale niedługo zniknął.
Aż pewnego dnia Zosia przyszła nie sama — z Tomkiem. Ten od razu zwrócił uwagę na Weronikę. Jej milczenie, poważne spojrzenie. Gdy usłyszał o tragedii, postanowił być dla niej oparciem.
Zaczynał się pojawiać coraz częściej. Czasem bez Zosi. Spacerowali we dwoje. Weronika odżywała. Po raz pierwszy od miesięcy się śmiała. I bała się: czy nie urazi Zosi. Postanowiła porozmawiać z przyjaciółką.
— Zosiu… Przepraszam, jeżeli jest ci przykro z powodu Tomka…
— A jeżeli jest mi przykro, to go zostawisz? — zimno uśmiechnęła się tamta.
Weronika zmieszała się:
— No co ty, ja… po prostu nie chcę cię stracić.
Zosia skinęła głową, ale w jej oczach było coś złego.
— Ta kaleka… A Tomek jeszcze się na nią łapie. Nigdy bym ich nie poznała, gdybym wiedziała, jak to się skończy…
Tomek jakby nie widział blizn Weroniki. Widział tylko jej oczy. Przynosił kwiaty. Mówił, jak bardzo ją kocha.
I Weronika rozkwitała. Ale strach nie odpuszcza. Pewnego dnia postanowiła zwierzyć się Zosi:
— Lekarz powiedział… iż nie będę mogła mieć dzieci. Jak mu to powiedzieć? Przecież odejdzie…
— Oczywiście, powiedz — z udawaną troską kiwnęła głową Zosia. — Ma prawo wiedzieć…
W rzeczywistości Zosia od razu pobiegła do Tomka. Wszystko mu powiedziała — po swojemu.
— Weronika nie może mieć dzieci. Nie wiem, czy ci sama powie… ale powinieneś wiedzieć, z kim się wiążesz.
Tomek milczał. Patrzył na nią długo. W końcu powiedział tylko:
— Dziękuję. Więcej nie musisz nic mówić.
I wyszedł.
Weronika czekała na niego w domu. Chodziła po pokoju, zbierała się na odwagę.
Gdy wszedł, powiedziała z drżeniem:
— Muszę ci coś powiedzieć…
On podszedł i przytulił ją:
— Nie musisz. Wiem wszystko. I kocham cię. Mimo wszystko.
Nie zdążyła choćby zapytać, skąd wiedział. Ważne było jedno — był przy niej.
Ślub był skromny, ale szczęśliwy. Aż pewnego dnia powiedział:
— Może adoptujemy dziecko z domu dziecka?
Zaczęła płakać. To było jej zbawienie.
Tak pojawiła się Hania.
Dziewczynka rosła rozpieszczana. Weronika dawała jej wszystko, co najlepsze. Gdy Hania poszła do szkoły, Tomek zaczął się martwić.
— Nic nie widzisz? Nie uczy się. Manipuluje tobą…
— Wszystkie dziewczynki się malują — machnęła ręką Weronika. — Nie czepiaj się.
Hania kombinowała. Chowała telefon, udawała, iż odrabia lekcje. Ojca irytowało jej kłamstwo.
— Ona cię oszukuje. Naprawdę tego nie widzisz?
— Wierzę córce!
Hania wszystko słyszała. Pewnego dnia, patrząc na matkę, cicho powiedziała:
— Mamo, tata mnie bije. Już trzy razy…
Gdy Tomek wrócił z pracy, Weronika stała w drzwiach.
— Wynoś się. Podnosisz rękę na dziecko. Nie mogę na to pozwolić.
— Weronika, co ty mówisz?! Nigdy… To ona kłamie!
— Wierzę mojej córce.
Spakował rzeczy. I wyszedł.
A Hania w pokoju triumfowała. Teraz wszystko było jej.
Minęły lata. Weronika zmęczyła się kłamstwami, ciągłymi pretensjami i żądaniami córki. Pieniądze znikały, Hania chciała coraz więcej. Weronika wspominała Tomka. Jego dłonie, głos, wsparcie.Pewnego dnia Weronika znalazła starą fotografię z czasów, gdy jeszcze byli razem, i po raz pierwszy od lat pozwoliła sobie pomyśleć, iż może nie wszystko stracone.
