„Kogo Ty sprowadzasz do domu, synku…”

„Kogo ty do domu wprowadzasz, synu…”

Agnieszka Kowalska cały dzień spędziła w kuchni. Przygotowała ulubione sałatki, nadziały gołąbki, upiekła kurczaka z chrupiącą skórką. To był wyjątkowy dzień — jej syn Mateusz miał po raz pierwszy przyprowadzić swoją narzeczoną.

Dom lśnił czystością, obrus był idealnie wyprasowany, a ciasto stygło na parapecie. Agnieszka kilka razy poprawiała włosy, zerkała w lustro i nerwowo czekała — tak bardzo chciała spodobać się przyszłej synowej.

Rozległ się dźwięk przekręcanego klucza. Agnieszka wyprostowała plecy: „To oni!” — pomyślała i już miała wyjść do przedpokoju, gdy nagle usłyszała stłumione głosy.

— Mateusz, serio? To twoje mieszkanie?… Wygląda jak muzeum — prychnęła z pogardą Kinga.

— Cicho, Kinga… Mama usłyszy. Po co tak…

— Niech słyszy! Może wreszcie zrozumie, iż ten grat powinien dawno wylądować na śmietniku! — ze złością kopnęła starą komodę w korytarzu.

— Co się pani pozwala?! — Agnieszka wyszła z pokoju, twarz jej zbladła, oczy błyszczały. — Jest pani w moim domu, nie na targowisku.

Zapadła ciężka cisza.

Kinga choćby nie przeprosiła. Przy kolacji kręciła nosem, ledwo dotknęła jedzenia, cały czas sugerując, iż wystrój jest „jak z PRL-u”, i iż na pewno nie zamieszkają tu, póki nie zrobią generalnego remontu.

Agnieszce zrobiło się niedobrze. Wstała w milczeniu, wyszła na balkon, przycisnęła dłoń do piersi. Po raz pierwszy od trzydziestu lat żałowała, iż sama wychowała syna. Mąż odszedł, gdy Mateusz miał niecały rok. Dźwigała wszystko sama — pracę, wychowanie, dom.

A teraz ten dom stał na drodze obcej kobiecie.

Gdy Kinga oznajmiła, iż jest w ciąży, Agnieszka milczała. Już wiedziała: ten związek nie przyniesie nic dobrego. Zbyt różne wartości. Ale dla dziecka, dla syna… Zaproponowała: „Mieszkajcie tutaj. Mieszkanie jest duże. Jeden pokój możecie wyremontować po swojemu”.

— Jeden pokój to za mało! — warknęła Kinga. — Chcemy sprzedać ten złom i kupić dwa mieszkania.

— Nie pozwolę roztrwonić tego, co moi rodzice budowali całe życie! — Agnieszka nie wytrzymała.

Następnego dnia Mateusz przyszedł z dokumentami. Prosił o wydzielenie jego części. Agnieszka podpisała, nie patrząc.

— Sprzedawaj. Rób, jak uważasz. Ale pamiętaj: z tym domem tracisz nie ściany, ale część rodziny.

W tydzień później Agnieszki nie było. Odeszła cicho, we śnie, nocą. Mateusz znalazł jej zdjęcia na parapecie. Na jednym — trzymała go, niemowlaka, przy babcinym fortepianie.

Stał w pustym pokoju, gdzie teraz słychać było tylko echo.

A meble… Kinga już je sprzedała.

Po trzech latach Mateusz mieszkał w „swoim” kawalerku. Sam. Kinga z dzieckiem — osobno. A odrestaurowany stary stół z zielonym suknem stał w kącie. Obok — zdjęcie mamy. I każdego wieczoru w myślach prosił ją o przebaczenie…