Hania stała w przedpokoju i patrzyła na dwóch chłopców z identycznymi plecakami.
Za nimi stał Marek, w każdej ręce trzymał wielką torbę.
Środa. Zwyczajna środa, nie sobota.
— Kogo przywiozłeś do mojego domu? — spytała spokojnym głosem.
— Ustaliliśmy, iż dzieci z twojego pierwszego małżeństwa nie będą z nami mieszkać.
Marek przeciskał się obok niej do korytarza i postawił torby na podłodze.
— Nie zaczynaj, Haniu. Okoliczności się zmieniły. Miesiąc, może dwa.
— Może trzy?
Hania przykucnęła przed bliźniakami, uśmiechnęła się, pogłaskała ich po głowach.
— Chłopcy, idźcie do pokoju, na półce są klocki. Pobawcie się, a my z tatą pogadamy.
Dzieci poszły. Hania zamknęła drzwi i odwróciła się do męża.
— Marku, dobrze rozumiem? Przywiozłeś dzieci w środę, z rzeczami, i stawiasz mnie przed faktem?
— A co miałem zrobić? To moi synowie! Mają spać na ulicy?
— interesująca logika. Gdy się żeniliśmy, przysięgałeś, iż chłopcy będą mieszkać z Kasią. Pamiętasz? Czy masz pamięć wybiórczą, jak menu w tanim barze — tylko to, co wygodne?
— To tymczasowe!
— Tymczasowe to sobota i niedziela. A dwie torby i trzy miesiące to przeprowadzka. Czujesz różnicę?
Marek zaczął chodzić po korytarzu.
— Nie zamierzam się przed tobą tłumaczyć z moich dzieci. To też mój dom.
— Nie, Marku. To moje mieszkanie. Było przed tobą, będzie po tobie. I zanim znowu powiesz „mój”, zajrzyj do dokumentów. Jest tam jedno nazwisko, i to nie twoje.
Hania wzięła telefon i wybrała numer teściowej. Marek zareagował gwałtownie.
— Odłóż telefon. Nie waż się dzwonić do mojej matki!
— Czemu? Sam podjąłeś decyzję za dwoje — może i ona nie wie, iż stała się babcią na pełny etat?
— Haniu, ostrzegam!
— Ostrzegasz? Przed czym? Przed tym, iż za pięć minut Jadwiga dowie się, jak jej syn gospodaruje cudzym mieszkaniem?
Sygnały. Teściowa odebrała po trzecim.
— Jadwiga, dobry wieczór. Wie pani, iż Marek przewiózł Antka i Olka do nas? Na stałe. Z rzeczami.
Pauza. Potem głos teściowej — zdumiony i zagubiony.
— Haniu, nic o tym nie wiedziałam. Słowem mi nie powiedział. Jak to, z rzeczami?
— Dwie wielkie torby. I słowa „miesiąc, może dwa, może trzy”. Więc pytam — to rodzinny plan, czy jego prywatna improwizacja?
— Boże. Haniu, jestem ci bardzo wdzięczna za cierpliwość. Przecież i tak co weekend się zajmujesz chłopcami, gdy on biega po kolegach.
— Zajmę się sama. Proszę o adres Kasi. Chcę zrozumieć, czemu zrzuciła dzieci.
Teściowa podała adres. Marek stał blady, oparty plecami o ścianę.
— Na co ci jej adres? Co planujesz?
— A czego się boisz? jeżeli wszystko czyste — nie masz czego się bać.
— Nie wtrącaj się, Haniu. To nie twoja sprawa.
— Nie moja? Chłopcy są w moim mieszkaniu, śpią na moim kanapie, jedzą przy moim stole. Każdą sobotę i niedzielę rysuję z nimi, karmię, bawię się — a ty w tym czasie jesteś „u kolegi” albo „u mamy”. Która, jak się okazuje, też cię nie widuje. Więc dokąd jeździsz w weekendy, Marku?
— Nie muszę się tłumaczyć!
— Racja. Nie musisz. Ale ja też nie muszę być niańką dla cudzych dzieci, gdy ich ojciec gdzieś się bawi.
Hania podeszła bliżej i spojrzała mu w oczy.
— Daj mi numer Kasi.
— Nie.
— Czemu?
— Bo nie! Wystarczy tego przesłuchania!
— Wiesz, Marku, gdy ktoś nie ma nic do skrycia, nie krzyczy. Po prostu daje numer i spokojnie pije kompot. A ty wyglądasz jak kot przyłapany na stole z rybą w zębach. Rybę już zjadłeś, a niewinnej miny nie potrafisz zrobić.
Marek zamilkł. Hania skinęła głową.
— Dobrze. Już późno. Chłopcy są zmęczeni. Pościelę im w salonie. A jutro wrócimy do tej rozmowy.
Noc minęła ciężko. Hania leżała z otwartymi oczami i wspominała słowa Grażyny, przyjaciółki, wypowiedziane rok temu.
„Przygotuj się na niespodziankę, i nie spodoba ci się. U mojej siostry Beaty była ta sama historia — rozwiodła się, dziecko przy niej, ale przy każdej okazji zrzuca je byłemu. Nie na dzień — na tygodnie, na miesiące. A alimenty bierze regularnie. Jej były w końcu wyjechał do innego miasta, żeby nie zwariować.”
Wtedy Hania machnęła ręką. Grażyna zawsze dramatyzuje. Teraz każde słowo brzmiało jak przepowiednia.
Rano Marek zbierał się do wyjścia.
— Muszę jechać. Sprawy.
— Oczywiście. Zawsze masz sprawy. W soboty — szczególnie.
— Znowu zaczynasz?
— Jeszcze nie zaczęłam. Jedź. Ja zajmę się chłopcami. Jak zawsze.
Wyszedł. Hania czekała dwadzieścia minut, ubrała bliźniaków i zawiozła ich do Jadwigi.
Teściowa otworzyła drzwi, zobaczyła wnuków i zrozumiała wszystko.
— Wchodźcie, moi mili. Babcia napiecze naleśników.
Chłopcy wbiegli do środka. Jadwiga przytrzymała Hanię za rękę.
— Haniu, wybacz mu. Nie wiem, co się z nim dzieje. Mnie też okłamuje.
— Jadwiga, potrzebuję dokładnego adresu Kasi. Podała pani ulicę, a numer domu i mieszkania?
— Ogrodowa, czternasty, mieszkanie czterdzieści jeden. Haniu, tylko nie rąb na gorąco.
— Nie rąbię. Otwieram ostrożnie. Jak chirurg.
Hania pojechała pod ten adres. Klatka, czwarte piętro, drzwi z numerem czterdzieści jeden. Zadzwoniła. Kroki. Zamek kliknął. Drzwi otworzył Marek.
Sekunda. Dwie. Trzy. Jego twarz się wydłużyła, usta otworzyły, oczy zaczęły biegać jak u kogoś, kto złapany na najoczywistszym kłamstwie.
Hania spojrzała na niego w milczeniu. Potem na korytarz za jego plecami — damski płaszcz na wieszaku, kapcie. Potem znowu na męża.
Nie powiedziała ani słowa. Odwróciła się i poszła po schodach.
— Haniu! Czekaj! To nie… Pomagałem jej! Pękła rura, zadzwoniła, przyjechałem!
Głos gonił ją, odbijając się od ścian klatki schodowej. Hania się nie odwróciła. Wyszła na dwór, wzięła głęboki wdech i wyjęła telefon.
Pierwszy telefon — do ślusarza.
— Dzień dobry. Potrzebuję zmienić zamek w drzwiach wejściowych. Podam adres. Za godzinę pan zdąży? Świetnie.
Drugi telefon — firma przewozowa.
— Dzień dobry. Potrzebuję dwóch pracowników do zebrania i wywiezienia rzeczy. Objętość niewielka — kilka toreb z ubraniami, biurko, fotel. Adres dostawy inny. Tak, wszystko za jednym razem.
Hania szła ulicą szybkim krokiem. Wszystko było jasne.
Kasia zrzuciła dzieci na Marka, a adekwatnie na Hanię, żeby zwolnić mieszkanie na spotkania z byłym mężem. Klasyczny schemat: dzieci — tam, kochanek — tu.
Ale Kasia miała prawowitego męża — Piotra. Jadwiga wspominała jego imię. Hania już wiedziała, co robić.
Gdy podeszła do budynku, ślusarz już stał przy klatce z walizką narzędzi. Przewoźnicy przyjechali po piętnastu minutach.
Hania otworzyła mieszkanie i spokojnie, metodycznie, bez pośpiechu zebrała rzeczy Marka. Jego zimową kurtkę. Jego buty. Trzy półki książek.
Biurko z gabinetu, fotel, dwie torby ubrań. Rzeczy dzieci — starannie, po workach. Zabawki. Plecaki.
— Dokąd wieźć? — spytał starszy z pracowników.
— Ogrodowa, czternasty, mieszkanie czterdzieści jeden. Zostawić pod drzwiami. jeżeli nie otworzą — pod klatką.
Ślusarz zmienił zamek w czterdzieści minut. Wydał trzy nowe klucze. Hania zapłaciła, zamknęła drzwi i usiadła na podłodze w cichym przedpokoju.
Telefon zadzwonił po półtorej godziny. Numer Marka.
— Haniu! Co zrobiłaś?! Kasia dzwoni, krzyczy, iż przywieźli jakieś worki!
— Dobrze. To twoje rzeczy. I rzeczy twoich dzieci. Wysłałam je pod jedyny adres, gdzie, jak się okazuje, spędzasz soboty.
— Zwariowałaś! Ona ma męża! Piotr wieczorem wróci — co on pomyśli?!
— Piotr? Nie martw się o niego. Już mu napisałam. Dodałam adres, godzinę twojej wizyty i krótkie streszczenie waszych „pękniętych rur”. Okazał się bardzo wyrozumiałym człowiekiem. Odpowiedział jednym słowem: „Dziękuję”.
— Ty… Ty tego nie zrobiłaś.
— Zrobiłam, Marku. I zrobiłabym to wcześniej, gdybym nie wierzyła każdemu twojemu słowu cały rok. Wiesz, to choćby śmieszne — byłeś tak przekonany o mojej głupocie, iż przestałeś się kryć. Przywiozłeś dzieci w środę, a sam poszedłeś do Kasi przez główne drzwi. choćby się nie obejrzałeś — a gdyby żona była za rogiem?
— Haniu, posłuchaj…
— Nie, ty posłuchaj. Chłopcy są u Jadwigi. Zdrowi, nakarmieni, grają w klocki. Zamek zmieniłam. Wniosek o rozwód złożę w poniedziałek.
— Nie możesz tak! Przecież…
— Co — „przecież”? Ustaliliśmy? Tak, Marku, ustaliliśmy. Dzieci — z Kasią. Weekendy — nasze. Wierność — wzajemna. Złamałeś wszystkie trzy punkty w ciągu roku. Gdyby to była umowa, dostałbyś kary umowne.
— Nie zdradzałem cię!
— Otworzyłeś drzwi mieszkania swojej byłej żony w sobotni ranek, w domowych kapciach. To można nazwać „pomocą z rurą”, ale wtedy jesteś najgorszym hydraulikiem w mieście — bo rury tak i nie naprawiłeś.
Marek zamilkł. Hania słyszała jego ciężki oddech.
— Skąd wiesz o rurze?
— Słyszałam wczoraj, jak ćwiczyłeś wymówkę. Mruczałeś pod nosem w łazience, myślałeś, iż śpię. „Pękła rura, zadzwoniła, po prostu wpadłem”. Marku, choćby lżesz nieudolnie. Przynajmniej „pękła instalacja” brzmi solidniej.
— Haniu, przyjedę. Pogadamy normalnie.
— Nie przyjeżdżaj. Klucze są inne. Rozmowa skończona. Zapamiętaj jedno: zgodziłam się wyjść za ciebie, znając o dzieciach. Pokochałam je. Każdy weekend — park, rysowanie, książki, a ty w tym czasie niby u kolegi albo u mamy. Jadwiga, zresztą, potwierdziła — nie byłeś u niej ani razu w ostatnie cztery miesiące.
— Powiedziała to?!
— Powiedziała nie tylko to. Powiedziała: „Haniu, jestem ci wdzięczna, iż znosisz mojego syna. On tego nie zasługuje.” I wiesz co? Ma rację.
— Nie mam dokąd pójść.
— Masz adres Kasi, gdzie czujesz się jak u siebie. Masz adres Jadwigi, która czeka na wyjaśnienia. Masz w końcu całą planetę Ziemię — miejsca wystarczy. Tylko moje mieszkanie już nie jest na liście.
Hania wcisnęła przycisk odłożenia i zablokowała numer. Potem zablokowała wszystkie możliwe sposoby kontaktu. Potem usiadła na stołku w korytarzu i przesiedziała minutę w ciszy.
Telefon zadzwonił z nieznanego numeru. Odebrała.
— Hania? To Piotr. Mąż Kasi. Chyba już były mąż, od dzisiaj.
— Piotrze. Przepraszam, iż tak wyszło.
— Niczego pani nie żałuję. Podejrzewałem od dawna, ale brakowało dowodu. Pani mi go podarowała. Worki jego rzeczy pod moimi drzwiami — to, wie pani, przekonujące bardziej niż jakiekolwiek zdjęcie.
— Stał w pańskich kapciach.
— W zielonych? Z dinozaurami?
— Nie. W szarych, w kratkę.
— To moje wyjściowe. Niewiarygodne. choćby cudze kapcie nosi.
Zamilkli oboje. Potem Piotr tichy się zaśmiał.
— Wie pani, Hania, stoję teraz na balkonie, patrzę na dwa worki rupieci pod klatką — i jest mi dziwnie lekko. Jakby mi wyrwano ząb, który bolał trzy lata.
— Zęba się nie wyrywa. Zęba usuwa się.
— A u mnie taki ząb, iż trzeba było amputować.
— Powodzenia, Piotrze.
— I pani też. Jesteśmy, wychodzi, w jednej łódce. Tylko pani wiosłuje szybciej — ja bym jeszcze miesiąc wątpił.
Zadzwoniła Grażyna.
— Haniu, jak się masz? Widzę, iż jesteś online, ale nie piszesz.
— Grażyno, miałaś rację.
— O niespodziance?
— O niespodziance. Nie spodobała mi się.
— Mów.
— Przywiózł dzieci z rzeczami, a sam jeździł do byłej. Pojechałam pod adres — on mi otworzył drzwi. W domowych kapciach. Niespodzianka.
— I co zrobiłaś?
— Zmieniłam zamki, wysłałam jego rzeczy przewoźnikami do byłej, napisałam do jej męża, składam wniosek o rozwód.
— W ile godzin to przeprowadziłaś?
— W cztery. Może trzy i pół.
— Hania, jesteś robotem.
— Ja bym tydzień płakała w poduszkę.
— Popłaczę później. Teraz nie mam czasu. Teraz muszę zadzwonić do Jadwigi i sprawdzić, czy chłopcy zjedli kolację.
A Marek stał na środku ulicy z telefonem, który bez przerwy wibrował. Kasia dzwoniła szósty raz. Piotr wysłał wiadomość z trzech słów: „Zabierz swoje rzeczy. Nędznik.” Matka napisała: „Przyjedź. Pogadamy.”
Nie odpowiadał nikomu. Stał i patrzył na ekran, gdzie każde połączenie było wyrokiem.
Rok temu wszystko było idealne. Żona kocha, dzieci urządzone, była żona dostępna, jej mąż niczego nie wie. Idealna konstrukcja. Jak domek z kart.
Domek z kart runął w cztery godziny. Jeden wyjazd Hani pod adres — i wszystko się rozpadło. Żona zmieniła zamki. Piotr poznał prawdę. Matka czeka na wyjaśnienia. Kasia w panice.
Telefon zadzwonił znowu. Kasia. Odrzucił. Schował telefon do kieszeni. I poszedł ulicą, nie wiedząc dokąd, nie wiedząc po co, nie wiedząc — co teraz.
A Hania w tym czasie dzwoniła do teściowej.
— Jadwiga, chłopcy zjedli kolację?
— Zjedli, Haniu. Naleśników po cztery sztuki każdy. Już śpią.
— Dziękuję pani.
— Haniu… złożyłaś wniosek o rozwód?
— Złożę w poniedziałek.
— Nie będę cię odwodzić. Zasłużył na to. Ale chłopcy… Przywiązałaś się do nich?
— Przywiązałam się. Antek rysuje mi kartki każdą niedzielę. Olek nauczył się czytać — mnie pierwszej przeczytał słowo „słońce”.
— Zrobiłaś dla nich więcej niż ich ojciec w ostatnim roku.
— Chłopcy niczemu nie winni. jeżeli będzie pani potrzebować pomocy — jestem tu. Ale z Markiem — koniec.
— Wiem, Haniu. Wiem.
Hania odłożyła telefon na stolik. Mieszkanie było ciche, puste i — swoje. Żadnych cudzych toreb w korytarzu, żadnego cudzego kłamstwa w powietrzu, żadnych cudzych kapci przy drzwiach.
Podeszła do lustra i spojrzała na siebie. Oczy suche. Podbródek podniesiony. Pięćdziesiąt dwa lata — a w jeden dzień zestarzała się i odmłodniała równocześnie.
Przyjaciółka Grażyna wysłała wiadomość: „Jestem z ciebie dumna.”
Hania uśmiechnęła się i odpisała: „Dziękuję. Teraz żyję dalej.”
Dom bez kłamstw jest cichy, ale jest wreszcie jej.
