Klient dawał mi 100 zł co niedzielę – gdy odkryłem powód, mój świat stanął w miejscu

Pracuję w Barze Mlecznym Pod Kogutem od dwóch lat. To nie jest wymarzona praca, ale stabilna. Ciepłe kluski, dźwięk talerzy i dzwonek nad drzwiamito wszystko daje mi poczucie bezpieczeństwa. Pokochałem ten mały świat, szczególnie w niedzielne poranki, gdy światło wpada przez żaluzje, a stałych bywalców wchodzi jednego po drugim.

Mamy swoich stałych klientów. To właśnie oni sprawiają, iż to miejsce czuje się jak dom. Jest emerytowane małżeństwo, które zawsze dzieli się naleśnikami z truskawkami i trzyma za ręce. Grupa nastolatków, która wpada jak burza po niedzielnym treningu piłki nożnej, zawsze głodna i rozśmieszona. Jest też mama z malutkim dzieckiem, które z powagą macza kluski w sosie.

Nawet ten hipster, który zamawia ten sam omlet i stuka w laptopa, jakby pisał kolejną wielką powieść. Wszyscy oni sprawiają, iż moja praca to coś więcej niż tylko noszenie talerzy.

Ale jeden mężczyznacichy, uporządkowanywyróżniał się najbardziej.

Zawsze siadał w tej samej ławce. Trzecia od końca, przy oknie, z widokiem na parking. Nie żeby był szczególny. Ale on po prostu tam siedział, patrzył i myślał. Zawsze sam. Zawsze w tej samej flanelowej koszuli z wytartych łokciami. Czasem zamawiał kawałek sernika, czasem kanapkę, ale zawsze kawę.

I każdej niedzieli zostawiał mi sto złotych napiwku.

Bez słowa. Bez wyjaśnienia. Tylko cichy uśmiech, skinienie głową i starannie złożony banknot pod filiżanką.

Na początku myślałem, iż to pomyłka. choćby wybiegłem za nim pierwszy raz.

Proszę pana, zapomniał pan

Odwrócił się i powiedział tylko: To dla ciebie.

I poszedł dalej.

Od tamtej pory stało się to rutyną. Każda niedziela. Ta sama ławka. Ten sam uśmiech. Ten sam napiwek. I zero wyjaśnień.

Nie jestem bogaty. Mieszkam w malutkim mieszkaniu z kotem Puszkiem, pracuję na dwóch etatach i studiuję wieczorowo rachunkowość. Ten napiwek wiele zmieniał. Na jedzenie. Na czynsz. Czasem po prostu na prąd. Ale ważniejsze było to, iż dzięki niemu czułem się zauważony. Jakby ktoś doceniał moją pracę, choćby jeżeli nie wiedziałem dlaczego.

Czemu on to robi?zapytałem raz moją koleżankę z pracy, Zosię, gdy jedliśmy zapiekankę po nocnej zmianie.

Wzruszyła ramionami. Może jest bogaty? Albo przypominasz mu kogoś. Syna, może?

Zaśmiałem się. Myślisz, iż mam gdzieś bogatego ojca, który nagle się odnalazł?

Kto wie?odparła z uśmiechem. To Bar Mleczny, nie telenowela. Ale ten facet ma na pewno swoją historię.

I nie przestałem się zastanawiać, co to za historia.

Nigdy nie zostawał na długo. Nie zaczepiał. Tylko patrzył przez okno, jakby czas dla niego płynął inaczej. Ale zauważałem drobne rzeczy. Jak się uśmiechał, gdy widział rodzinę przy wspólnym śmiechu. Jak raz zapłacił za obiad starszemu małżeństwu i wyszedł, zanim zdążyli podziękować. Jak znał moje imię, chociaż nigdy mu go nie powiedziałem.

Aż pewnej niedzieli wszystko się zmieniło.

Wyglądał inaczej. Blady. Zmęczony. Jakby dźwigał coś ciężkiego na piersi. Spytałem, czy czegoś potrzebuje, a on spojrzał na mój znaczek z imieniem.

Nie, dziękuję Krzysiupowiedział cicho, jakby zapamiętywał moje imię.

To był pierwszy raz, gdy je wypowiedział.

Gdy wychodził, zostawił zwykły napiwek. Zastanawiałem się, potem wyjąłem telefon i zrobiłem mu zdjęcie. Nie wiem czemu. Po prostu miałem wrażenie, iż tego dnia był kruchy.

Wieczorem wrzuciłem zdjęcie na Instagrama.

Co niedzielę ten cichy mężczyzna przychodzi do nas i zostawia sto złotych. Nie mówi wiele. Ale jego życzliwość znaczy więcej, niż wie. Dziękuję.

Dziesięć minut później zadzwoniła moja mama.

Od miesięcy prawie nie rozmawialiśmyzawsze było między nami coś niewypowiedzianego. Ale coś kazało mi odebrać.

Czemu wrzuciłeś to zdjęcie?jej głos drżał.

O co chodzi?odparłem zmieszany.

Ten mężczyzna to twój ojciec.

Zamarłem.

To niemożliwe. choćby go nie pamiętam.

Bo nie mogłeśpowiedziała cicho. Odszedł, gdy byłeś dzieckiem. Usunęłam wszystkie zdjęcia. Wszystkie wspomnienia.

Dlaczego?szeptałem.

Byłam zła.głos jej się załamał. Zawiódł nas. Ale kilka miesięcy temu wrócił. Jest chory. Bardzo. Wiedział, gdzie pracujesz. Powiedział, iż chce cię choć zobaczyć z daleka.

Te sto złotych nagle nabrało sensu.

To nie był tylko napiwek. To była rozpacz. To było widzę cię i przepraszam w jednym.

Rozłączyłem się i siedziałem w ciszy. Telefon wibrował od powiadomień, ale nie patrzyłem. Widziałem tylko jego twarz.

Następnej niedzieli przyszedłem wcześniej do pracy. Nie byłem pewien, czy przyjdzie. Ale byłw tej samej koszuli, z tym samym ciężkim spojrzeniem.

Tym razem nie czekałem.

Usiadłem naprzeciw niego.

Dlaczego mi nie powiedziałeś?zapytałem.

Nie sądziłem, iż będziesz chciał mnie widziećodparł cicho. Zawiniłem. Myślałem iż mogę choć trochę pomóc. Być blisko. choćby jeżeli nie wiedziałeś.

Chciałem krzyczeć. Pytać, gdzie był przez te wszystkie lata.

Ale tylko powiedziałem: Zostawiłeś mnie.

Skinął głową. Wiem. Przepraszam.

Nie potrzebuję twoich pieniędzy.

Wiem.

Muszę wrócić do pracy.

Gdy wróciłem do jego stolika, był pusty.

Nie było filiżanki. Nie było napiwku.

Tylko serwetka.

A na niej jedno słowo: *Przepraszam.*

To był ostatni raz, gdy go widziałem.

Dwa tygodnie później dostałem list. Bez adresu zwrotnego. W środku czek na pięć tysięcy złotych i krótka notatka:

Na twoją przyszłość. Na urodziny, których nie było. Na książki do studiów. Mam nadzieję, iż kiedyś mi wybaczysz. Tata

Nie zrealizowałem go od razu. Trzymałem go w szufladzie, obok tej serwetki, aż zapisałem się na ostatni semestr.

Wciąż pracuję w Barze Mlecznym w niedziele.A kiedy ostatniej niedzieli spojrzałem na pustą ławkę przy oknie, zrozumiałem, iż czasem największe przeprosiny przychodzą za późno, ale i tak warto je przyjąć.