Dzisiaj znów myślałem o tej całej sytuacji z naszym zięciem. Życie czasem rzuca nam pod nogi ludzi, których chyba sam diabeł przysłał dla śmiechu. Jednym mijają jak przelotne znajomości, a innym, jak nam, każe nazywać ich „zięciem”. Nigdy nie sądziłem, iż po latach poświęceń, wychowania i miłości, właśnie wybór naszej córki — ten „wesoły” Krzysiek — stanie się dla rodziny prawdziwym ciosem.
Pierwsze wrażenie? Zwykły facet, trochę chytre spojrzenie, niezdarna mina, rozwichrzony sposób bycia. Ale gdy tylko otworzył usta, od razu było wiadomo: humor ma, tylko dobry smak — ani odrobiny. Już przy pierwszym spotkaniu zasypał nas tanimi dowcipami o teściowych i zięciach, opowiadał o swojej „służbie” w „kanapowych wojskach”. Wstyd było, jakby ktoś wniósł do domu worek humoru z najtańszej knajpy.
Ja i żona byliśmy w szoku. Dziewczyna wychowana na Sienkiewiczu i Andersenie, na subtelnej angielskiej ironii, zakochała się w tym — przepraszam za słowo — błaznie. Pewnie choćby nie wie, kto to był Jerzy Kosiński, ale z zachwytzeniem powtarza głupie memy z internetu. Próbowaliśmy odwieść ją od tego, błagaliśmy, tłumaczyli — bez skutku. „To miłość”, powiedziała, i kropka. Potem był ślub. Skromny, ale z obowiązkową przemową pana młodego, w której oczywiście nie zabrakło „żartów” o pierwszej nocy. Ledwo powstrzymałem się, żeby nie wyjść.
Od tamtej pory każde święto to pole bitwy. Wystarczy, iż się zbierzemy, a Krzysiek od razu zaczyna swoje „kabaretowe popisy”. A nasza córka, jak zaczarowana, śmieje się z nim i nazywa to „zdrowym podejściem”. Reszta rodziny czerwieni się, spuszcza wzrok, niektórzy przychodzą coraz rzadziej. A my znosimy. Bo jeżeli nie zaprosimy zięcia — nie przyjdzie córka. A ona wciąż jest dla nas ważna, mimo wszystko.
Na urodzinach mojej siostry Krzysiek znów się wyróżnił. Gdy gospodyni wniosła makaron z krewetkami, rzucił: „O, dentystyczny!”. Ktoś nerwowo się zaśmiał, ale widziałem, jak siostrze zrzedła mina. Później mówiła, iż miał ochotę wylać na niego sos, ale się powstrzymała. Przynajmniej jedno dobro z tego wynikło — po jej lodowatym spojrzeniu zamilkł na resztę wieczoru.
Ale kolejny incydent postawił wszystko na swoim miejscu.
Mieliśmy rocznicę — 35 lat małżeństwa. Ważna data. Zebrała się prawie cała rodzina, atmosfera była ciepła, spokojna. Wspominaliśmy, jak to wszystko się zaczęło, jak wychowywaliśmy córkę. A potem Krzysiek… zniknął. Zastojowaliśmy, gdzie poszedł. Po chwili wpadł do pokoju z… ogórkiem i dwoma pomidorami, układając z nich „kompozycję” o jednoznacznym przekazie. Dumny, jakby trzymał eksponat w muzeum złego gustu, zapytał: „No, podobne?”.
Zamarłem. Ktoś prychnął. Ktoś inny odwrócił wzrok. Teściowa upuściła widelec. Żona spłonęła rumieńcem. A córka… klaskała i chichotała jak dziecko na cyrkowym pokazie.
To była jak policzek. Czółem taki wstyd i złość, iż ledwo powstrzymałem łzy. Zamiast rodzinnego świętowania — publiczne upokorzenie. Przy tym stole coś pękło. Resztę wieczoru spędziliśmy w ciszy, niektórzy wyszli przed deserem.
Później, gdy emocje opadły, porozmawialiśmy z żoną. I podjęliśmy trudną decyzję. Poprosiliśmy córkę na rozmowę. Bez krzyków, bez oskarżeń. Powiedzieliśmy jasno: albo wymusi na mężu szacunek dla naszej rodziny, albo ograniczymy kontakty. Dość. Wychowywaliśmy ją z miłością, poświęcaliśmy się dla jej przyszłości, a teraz mamy znosić upokorzenia, bo zięciowi zachciało się „pogdybać”?
Obraziła się. Stwierdziła, iż „tkwimy w przeszłości”, iż „teraz wszyscy tak żartują”. Nie kłóciliśmy się. Ale podkreśliliśmy: drzwi są otwarte — zawsze, ale tylko dla tych, którzy przychodzą z szacunkiem.
Minęło trochę czasu. Praktycznie nie rozmawiamy z córką. Krzysiek, na szczęście, już się u nas nie pojawia. Nie wiem, czy kiedyś zrozumie, co straciła. Może. Ale jedno wiem: lepiej być uważanym za pruderyjnego, niż pozwalać, by ktoś deptał twoją godność w imię iluzji rodzinnej zgody.
I choć nasz dom nie wypełnia się już tym jego „zaraźliwym śmiechem”, to zawsze będzie w nim miejsce dla szacunku, taktu i prawdziwej rodziny.
