*Dzisiaj, 15 maja.*
Stałem przy oknie, patrząc na światło latarni za szybą, i znów myślałem o tamtym wieczorze. Do naszego mieszkania w Warszawie przyszedł wieniec. Prawdziwy, żałobny, z czarną wstążką. Na niej – jej imię. Bez podpisu, bez kartki. Tylko cisza i mroźny chłód w pudle.
Mój mąż, Marek, choćby nie drgnął. Wzruszył ramionami:
— Może pomyłka? Albo czyjś głupi żart…
— Pomyłka? Naprawdę tak myślisz? – Spojrzała na niego, jakby widziała go pierwszy raz.
Wiedziała, skąd to przyszło. Wiedziała, jak precyzyjnie wypisano jej adres. Wiedziała, kto jedyny w ich otoczeniu od lat nie nazywał jej po imieniu, kto zawsze gardził nią głośno i w myślach – teściowa.
Irena Bogumiłówna była pewna, iż jej syn zasługuje na więcej. Modelka z rodowodem jak rasowy chart, najlepiej bez rodziny – „żeby nie obciążała”. A ona? Zwykła, pracowita, metr pięćdziesiąt z hakiem, z przeciętnej rodziny, od dziecka szyjąca sobie sukienki. Ale kochała Marka naprawdę.
Tyle iż Irenie Bogumiłównie nie chodziło o miłość. Chodziło o kontrolę. A gdy ją traciła – mściła się.
Na początku wydawało się niewinne. Uszczypliwości, pretensje, złośliwe rady. Potem – wtrącanie się w ich życie, „prezenty” o wątpliwej wartości. W końcu – majtki podrzucone na półkę. Jakby ona miała kogoś. Jakby w mieszkaniu, gdzie każdy kąt był na widoku, ukryłaby coś takiego.
Ale wszystko zrzucano na przypadek. choćby gdy znalazła żywego węża w jagodach z „paczki od mamy”, Marek tylko westchnął:
— No, las niedaleko, może przez przypadek…
Wtedy zamknęła się w łazience i płakała. Nie ze strachu. Z bezsilności. Bo gorsi od węży byli ludzie. Tacy, którzy udają rodzinę, a w rzeczywistości wpuszczają zgniłość prosto do serca twego domu.
Znosiła to. Długo. Aż do dnia, gdy zastała męża z inną. Na ich własnej kuchni. Uśmiechniętą, długonogą, elegancką.
— Ona sama przyszła! – wykrztusił Marek, choćby nie próbując się tłumaczyć.
Wtedy nie powiedziała ani słowa. Wskazała tylko na drzwi. I na pudło z wieńcem, którego nigdy nie wyrzuciła. Bo wiedziała: takich wiadomości się nie wyrzuca. Są jak piętno. Jak kropka na końcu książki, której do końca nie chciała czytać.
Po rozwodzie wyprowadziła się. On został z mamą. A potem zadzwoniła sąsiadka:
— Wiesz, iż twoja była teściowa wyszła za mąż? Za tego samego – swojego starego przyjaciela z dzieciństwa…
Uśmiechnęła się. Nie z zawiści. Zrozumiała wtedy: jej miejsce w tej rodzinie chciano zająć od dawna. Nie dla syna. Dla siebie.
Teraz mieszka w innym miejscu. Patrzy na wieniec – tak, wciąż go trzyma – i szepcze:
— Dziękuję. To nie było przekleństwo. To było wybawienie.
*Dzisiaj zrozumiałem: czasem to, co miało nas zniszczyć, okazuje się drogą do wolności. Ciężko było wtedy uwierzyć, ale dziś wiem – niektóre „trucizny” leczą.*
