Myślisz, iż pomagasz rodzinie. Poświęcasz swój czas, swój wysiłek, swoje zasoby, bo przecież tak trzeba, bo to rodzina. Ale wystarczy, iż raz powiesz „nie”, tylko jeden raz, i nagle stajesz się tym złym.
Nagle jesteś egoistą. Niewdzięcznikiem. Człowiekiem, który nie dba o bliskich.
Nauczyłem się tego na własnej skórze. Mój brat i ja byliśmy nierozerwalni.
Przynajmniej tak mi się wydawało.
Aż pewnego dnia wszystko się zmieniło.
Teraz on i jego żona czekają, aż ich przeproszę.
Mogą czekać wiecznie.
Marzenie, które zamieniło się w koszmar
Dwa lata temu mój brat – nazwijmy go Michał – i ja podjęliśmy decyzję, która wydawała się najlepszym pomysłem na świecie: postanowiliśmy kupić domy letniskowe.
Nie była to tylko nasza inicjatywa. Nasze żony były równie zachwycone. Podczas wspólnej kolacji snuliśmy wizje o weekendach spędzanych na łonie natury, ogniskach pod gwiazdami, naszych dzieciach bawiących się razem wśród drzew, daleko od miejskiego zgiełku.
Brzmiało to jak marzenie.
Kupiliśmy więc dwa sąsiadujące działki w Bieszczadach, z widokiem na góry i jezioro. Plan był prosty: budujemy własne domy od podstaw. Nie chcieliśmy kupować gotowych budynków, które wymagają kosztownych remontów.
Przez chwilę wszystko szło idealnie.
Aż dotarło do nas, iż mamy poważny problem:
Jak będziemy przewozić materiały budowlane, narzędzia, meble?
Pierwszy błąd – wybór samochodu
Ja myślałem praktycznie. Kupiłem Nissana Navarę, dużego, mocnego pick-upa. Idealnego do przewożenia ciężkich ładunków, odpornego na błoto i górskie drogi. Poprzedni właściciel, starszy mechanik, dbał o niego jak o własne dziecko. Dał mi choćby zestaw części zamiennych i zapewnił: „Ten samochód cię nie zawiedzie.”
Michał miał inne podejście. On i jego żona, Agnieszka, nie chcieli „topornego” auta. Nie, oni potrzebowali luksusu. Kupili więc Audi Q7 prosto z salonu, z jasnymi skórzanymi siedzeniami, panoramicznym dachem, systemem nagłośnienia jak w operze i najnowszymi gadżetami.
Pamiętam dzień, kiedy po raz pierwszy przyjechał nim na budowę.
Popatrzyłem na niego i roześmiałem się:
„Tym zamierzasz wozić cement?”
Michał tylko się uśmiechnął. „Świetnie się prowadzi. Na trasie to cud.”
No tak. Cudowny na trasie. Ale nie do ciężkiej roboty.
„Wspólny” samochód – ale tylko mój
Nie trzeba było choćby o tym rozmawiać – mój pick-up stał się rodzinną ciężarówką.
Każdy worek cementu. Każda belka drewna. Każda puszka farby. Wszystko trafiało do mojej Navary.
A Audi Michała?
Zawsze czyste, zawsze gotowe do eleganckiej jazdy.
W jego aucie nie wolno było jeść, pić ani choćby dotykać szyb.
W moim? Było magazynem budowlanym na kółkach.
Na początku nie miałem nic przeciwko.
To mój brat. Pomagamy sobie.
Ale z czasem przestało to być pomocą – stało się obowiązkiem.
Nie słyszałem już „Masz chwilę? Mógłbyś mi pomóc?”
Słyszałem:
- „Brakuje desek. Podjedź do składu.”
- „Skończył się beton. Musisz pojechać po więcej.”
- „A przy okazji weź kilka worków gipsu.”
Bez „proszę”, bez „dziękuję”.
I wtedy moja żona, Ewa, powiedziała „dość”.
Chwila, w której wszystko się zmieniło
Pewnego popołudnia Michał znów wpadł z kolejną „prośbą”.
„Kupiłem nawóz. Wystarczy, iż go odbierzesz i przywieziesz na działkę.”
Ewa spojrzała na niego i zapytała spokojnie:
„A ty nie masz samochodu?”
Michał wydawał się zaskoczony.
„No mam, ale… skórzane fotele… Wiesz, lepiej ich nie brudzić.”
Ewa uśmiechnęła się. Zimnym, ironicznym uśmiechem.
„Rozumiem. Twoje Audi jest do jazdy w luksusie, a nasza Navara to ciężarówka?”
Michał zaśmiał się.
„No tak, przecież to logiczne.”
I wtedy zrozumiałem, jak bardzo mnie wykorzystywał.
Dzień, w którym powiedziałem „NIE”
Tydzień później przyszła kropla, która przelała czarę goryczy.
Michał zadzwonił.
„Kupiliśmy nową kanapę. Trzy duże paczki. W sam raz do twojego pick-upa. Mógłbyś ją odebrać?”
To „w sam raz” było dla mnie ostatnim sygnałem.
Uśmiechnąłem się i powiedziałem:
„Oczywiście! Ale skoro jesteś w mieście, możesz odebrać dziesięć drzewek owocowych, które zamówiłem? Na pewno zmieszczą się w twoim Audi.”
Cisza.
A potem:
„Eee… może łatwiej byłoby, gdybyś pojechał dwa razy?”
Zaśmiałem się.
„Michał, włóż swoją kanapę do swojego samochodu. Mój pick-up już wystarczająco dla ciebie pracował.”
Po raz pierwszy usłyszałem w jego głosie wściekłość.
Konsekwencje
Tamtego weekendu przyjechaliśmy na działkę pierwsi. Sadziłem drzewka, kiedy Michał i Agnieszka w końcu się pojawili.
A za nimi?
Wynajęta ciężarówka.
Tak, wolał zapłacić za transport, niż zapakować kanapę do własnego auta.
Przeszedł obok mnie bez słowa. Wniósł paczki do domu i trzasnął drzwiami.
Ewa tylko się uśmiechnęła.
„Niech się dąsa. Może kiedyś sobie przypomni, iż ma własny samochód.”
Ale coś się zmieniło na zawsze.
Koniec z wspólnymi grillami. Koniec z wieczornymi rozmowami przy piwie.
Nasze dzieci przez cały czas się bawiły, ale między nami, dorosłymi? Tylko chłód.
Michał był obrażony. Agnieszka – jeszcze bardziej.
Koniec pewnej ery
Wiem, czego oczekują.
Czekają, aż zadzwonię. Żebym powiedział „Przepraszam, przesadziłem.”
Ale to się nie stanie.
Bo jeżeli jedno „nie” wystarczyło, by zniszczyć naszą relację, to może nigdy nie była prawdziwa.
