OLEŃKA: HISTORIA ODRZUCONEJ SYNOWEJ
Kiedy Michał przyprowadził do domu swoją dziewczynę Olę, w mieszkaniu zapanowało napięcie. Ojciec, Paweł Nowak, siedział w milczeniu w kącie, nie wypowiadając ani słowa—ani dobrego, ani złego. Wyglądało na to, iż jego zdanie nie miało tu znaczenia. Za to matka, Anna Kowalska, nie omieszkała zasypać Oli dziesiątkami pytań. Patrzyła na nią z podejrzliwością, jakby chciała dostrzec w niej fałsz, obłudę albo po prostu „coś nie tak”.
Ola od razu jej się nie spodobała. Niska, niepozorna, ubrana absurdalnie skromnie—bardziej przypominała uczennicę niż kobietę. Warkoczyki tylko potęgowały to wrażenie. Gdzie manicure, makijaż, stylowe ubrania? Nie taką synową wyobrażała sobie dla jedynego syna. U sąsiadów dziewczyna—Kasia—była urodziwa, pewna siebie, jej ojciec dyrektorem mleczarni, a matka główną księgową. I Kasia zawsze zerkała w stronę Michała. Taką powinien wziąć za żonę, a nie tę… szarą myszkę.
Ale Michał był nieugięty. Kochał Oleńkę do szaleństwa. Gdy matka odciągnęła go na bok i zaczęła namawiać, by pomyślał o Kasi, przerwał jej ostro:
— Kocham Olę. Już złożyliśmy dokumenty. Dość, mamo, tych rozmów.
Ślub wzięli cicho i skromnie—tak chciała Ola. Mówiła, iż lepiej zaoszczędzić pieniądze na życie. Matka Michała była wściekła, uważała to za hańbę. Ale Michał i tym razem stanął po stronie żony.
Młodzi mieszkali z rodzicami. Anna Kowalska nieustannie wytykała synowej: źle gotuje, nie dba o męża, sprząta byle jak. Michał długo znosił, aż w końcu powiedział stanowczo:
— Wyprowadzamy się.
Wynajęli mieszkanie. Pieniędzy brakowało, było ciężko, ale Michał pracował jak wół. Potem wpadł na pomysł budowy własnego domu. A tu jeszcze Ola poszła na pedagogikę—wsparcia finansowego od niej było niewiele. Wszystko trzymało się tylko dzięki jego uporowi.
Ola uczyła się pilnie i skończyła studia z wyróżnieniem. Uradowana pobiegła do teściowej—myślała, iż może teraz wreszcie ta zobaczy, jak się stara. Ale Anna Kowalska tylko burknęła:
— Męczysz mojego syna. Nie tę żonę wybrałeś, Michał. Z Kasią byłoby ci lżej.
Ola wyszła ze łzami w oczach. Nie poskarżyła się Misiowi. W jej życiu i tak nie brakowało bólu. Ojciec zostawił je, gdy matka wpadła w nałóg. A matka, choć kochała córkę, w czasie ciągów stawała się straszna, obca. Ola głodowała, chowała się przed pijanymi gośćmi. Dopiero miłość do Michała stała się jej ratunkiem.
Urządzili dom, urodziły się dzieci. Najpierw pracowała jako nauczycielka, potem została wicedyrektorką. Urodziły im się dwóch synów—Krzysiek i Tomek. Teściowa uwielbiała wnuki. Niańczyła ich z radością, ale do Oli wciąż była zimna, niemal wroga. Rozmawiały tylko na poziomie „cześć”—„pa”.
Synowie dorastali, poszli do szkoły lotniczej w innym mieście. Najpierw jeden, potem drugi. Dom opustoszał. Paweł Nowak umarł—cicho, niepostrzeżenie, tak jak żył. Anna Kowalska została sama, ale choćby teraz nie chciała odwiedzać Oli. Lód między nimi nie topniał.
Ola skończyła 45 lat. Na urodziny zjechali się wszyscy—synowie z narzeczonymi, przyjaciele, sąsiedzi. choćby teściowa przyszła, choć siedziała z boku. W środku imprezy Oli nagle zrobiło się słabo. Usiadła, zbladła. Wszyscy się zaniepokoili.
Następnego dnia poszła do lekarza. Wróciła z nowiną, która sama ją oszołomiła: była w ciąży. Michałowi powiedziała wieczorem. Długo milczał, w końcu rzekł łagodnie:
— Za późno już, Olu. Trzeba to zakończyć. Ludzie się będą śmiać…
Skinęła głową. Ale w środku coś się w niej załamało. Została sama, skulona z bólu. Rano poszła do teściowej. Jej własnej matki już nie było, nie miała z kim porozmawiać. Myślała: może usłyszy od niej ostrzejsze słowo i wtedy łatwiej będzie podjąć decyzję…
Anna Kowalska milczała. Aż nagle wybuchnęła płaczem. Opowiadała, jak Michał urodził się słaby, jak ratowała go nocami, jak bała się go stracić. Ola słuchała w milczeniu, aż w końcu podeszła i przytuliła ją—po raz pierwszy. I sama zalała się łzami, zaczęła mówić o dzieciństwie, o pijaństwie matki, o strachu i głodzie.
Płakały chyba godzinę. Razem. Obce, ale w tej chwili—tak bliskie.
Wieczorem teściowa przyszła do ich domu. Bez zapowiedzi, bez telefonu.
— Nie do ciebie przychodzę, Michał. Do Oleńki—powiedziała.
Ola rozpłakała się. Nikt nigdy tak do niej nie mówił—ani matka, ani teściowa.
Usiadły przy stole. Anna Kowalska wzięła Olę za rękę:
— Nie waż się tego zrobić. Dziecko urodzisz. Zdążymy. Nie jesteś jeszcze stara. To szczęście. Nie każdemu jest dane. A Misiowi sama powiem.
I tak postanowiły. W wyznaczonym czasie urodziła się dziewczynka—Ania. Taka ślicznotka, z kręconymi włosami i długimi rzęsami. Gdy położono ją na piersi matki, ta nie wytrzymała i zapłakała—ze szczęścia.
Michał i teściowa odebrali je ze szpitala. Anna Kowalska sprzedała swoje stare mieszkanie i przeprowadziła się bliżej, by pomagać z dzieckiem. Przychodziła codziennie, jak do pracy. Ona i Ola nie tylko się dogadywały—stały się przyjaciółkami. Przegadywały na kuchni godziny, zwierzały się, śmiały.
I po raz pierwszy w życiu Ola miała mamę. Nie rodzoną—ale prawdziwą. Ciepłą, pełną akceptacji. Taką, która przytuliła w trudnej chwili i powiedziała: „Nie jesteś sama”. I to było najcenniejsze, co można było usłyszeć na tym świecie.
