Kiedy prawda pójdzie bez pukania: historia jednego spotkania, które zmieniło wszystko
Kasia siedziała w salonie, wstrząśnięta przez nudne programy telewizyjne, które przewijały się przed jej oczami. Ledwo powstrzymywała się przed zdjęciem kapci i rzuceniami nimi w ekran. W końcu sen ją zmógł. Obudziło ją nieśmiałe pukanie do drzwi. Zerzuciła z siebie kocyk i wlokąc za drobne pantoflami, ruszyła ku wejściu.
— Już idę, już! — zawołała, poprawiając włosy, które przypominały gniazdo wrony po drzemce.
W judaszu — nieznajoma. Młoda kobieta, zarumieniona, z ciemnymi oczami, które zdradzały strach.
— Dzień dobry… Czy to pani Katarzyna Nowak?
— Tak, to ja. Wchodź, skoro przyjechałaś aż tu.
Gościśka przekroczyła próg, rozglądając się po przedpokoju jakby szukała wskazówek do dalszej rozmowy.
— Muszę z panią porozmawiać…
— Nie bój się, chodź do kuchni. Herbatę zrobimy, a tam opowiesz, co cię do mnie sprowadziło. W życiu nie odmówiłam pogawędzić przy dobrym kopciu.
Kasia cieszyła się z każdego towarzystwa — córka, Zosia, wychodziła z domu o świcie, wracała po zmroku, a w międzyczasie ściany mieszkania zdawały się kurczyć, ścigając ją samotnością.
Czekając, aż czajnik zakipi, Kasia rozłożyła na stole pierniczki i krówki, nieustannie zerzając na dziewczynę.
— Jak cię wołają?
— Kinga. Ale mówią na mnie Kini.
— Ładne imię, takie jak u mojej babci — uśmiechnęła się Kasia, podsuwając filiżankę. — Całe życie przepracowałam na poczcie. Nosiłam listy po całej dzielnicy, z torbą cięższą niż moje życiowe rozterki. Ludzie czekali, cieszyli się, czasem płakał. Złe wieści też były… Ale zawsze przynosiłam je z szacunkiem. Teraz nogi odmawiają posłuszeństwa. Ledwie do sklepu wyszłam.
Kinga słuchała, nie przerywając. Tylko dłonie jej drżały, a łyżeczka dawała dźwięczne koncerty na porcelanie. Gdy Kasia spytała w końcu, po co przyjechała, dziewczyna wyprostowała się:
— Przyjechałam z daleka. Z drugiego końca Polski. Musiałam zobaczyć panią córkę. Zosię. Bo… ja jestem jej córką. A pani — moją babcią.
Kasia zamarła. Oczy jej błysnęły, ale głos pozostał spokojny: — Dziwko, musisz się mylić. Zosia mieszka ze mną. Nie umknęłoby mnie coś takiego…
Kinga opuściła wzrok.
— To było dawno. Kiedy wyjechała po studiach do innego miasta. Tam… zakochała się. Miron się nazywał. Byli zaręczeni. Ale… przed ślubem zginął. Wypadek.
U Zosi zaczęły się przedwczesne porody… babcia Mirona była przy niej. Zosia straciła przytomność. A gdy się obudziła, powiedziano jej, iż córka nie przeżyła.
Tylko iż ja żyłam. Babcia zabrała mnie ze sobą. Chciała, żeby część syna została przy niej. Dopiero w wieku szesnastu lat dowiedziałam się prawdy. I przyjechałam… żeby spojrzeć w oczy mojej mamie. Powiedzieć jej, iż jestem.
Kasia siedziała nieruchomo. W końcu wstała i objęła Kingę mocno.
— Jezu… ile ty przeszłaś… A Zosia? Ona nie wie… Wyjechała dziś do wsi do siostry. Wróci na trzecidzień. Zostań. Błagam, zostań.
Ale Kinga pokręciła głową.
— Mam bilet. Muszę być przy babci. Jest ciężko chora. Nie mogę jej zostawić. Ale… proszę, powiedzcie mamie.
Pożegnanie było gorzkie. Kinga wyszła, zostawiając w domu Kasi ból, który zdawał się oddychać. Kobieta patrzyła przez okno, aż zniknęła za rogiem. Wtedy — odgłos samochodu. Wróciła Zosia. Z narzeczonym i siostrą.
— Mamo — powiedziała radośnice. — To jest Tomek. Oświadczył się. Powiedziałam tak.
Kasia zbladła. Dłonie jej drżały. Siostra podała szklankę wody.
— Usiądź — rzekła stanowczo do Zosi. — Musisz to usłyszeć.
I Kasia opowiedziała wszystko. Do ostatniej łzy.
Pół godziny później pędziły na dworzec. Zdążyły w ostatniej chwili.
Na peronie Zosia uświdrażyła ją — córkę. Swoją córkę.
Rzuciły się sobie w ramiona. Płakały, szeptały słowa, które zbierały się w sercach przez dwadzieścia lat.
— Przyjadę po ciebie, słyszysz? — powtarzała Zosia, idąc obok wagonu. — Przyjadę. Już nigdy nie będziesz sama.
