12 listopada 2024
Dziś rano wstałem o piątej, bo mieliśmy pojechać na dworzec. W domu panowała nerwowa atmosfera. Eliza trzymała naszą najmłodszą, Zuzannę, przy sobie i wołała:
Jadwigo, daj dzieciom choć herbatki! krzyczała, przyciskając córkę do klatki piersiowej. Od pięciu rano w drodze.
Moja ciotka, Małgorzata, stała w drzwiach swojego mieszkania, zasłaniając przejście, a na twarzy miała maskę uprzejmej obojętności.
Elizo, mam niedługo gości. Jesteś na dworzec już za godzinę?
Za dwie. Pociąg odjeżdża o dwudziestej dziewiątej.
A u mnie goście przyjdą o siódmej. Przepraszam, nie przewidziałam.
Nasza najstarsza, Jadwiga, szarpnęła mnie za rękaw:
Mamo, chcę na chwilę wyjść.
Zróbmy to, ale chociaż do toalety, proszę?
Siostra niechętnie odsunęła się na bok. Przeciągnęliśmy się z dziećmi do przedpokoju. Mieszkanie Małgorzaty było nowocześnie urządzone szary wykończenie, skórzane meble, ogromny telewizor na ścianie.
Tylko szybko, dobrze? Jadwiga spoglądała nerwowo na zegarek.
Kiedy Jadwiga poszła do toalety, trzyletnia Zuzanna pukła:
Mamusiu, chcę coś zjeść.
Poczekaj, kochanie. Na dworcu kupimy coś.
Eliza odwróciła się, udając, iż nie słyszy. Z kuchni dochodził zapach smażonego kurczaka.
A dlaczego nie wzięłaś Kacpra? dopytała, wypełniając niezręczną ciszę.
Pracuje. Nie mógł zmienić zmiany.
Rozumiem. A wsi wsiacie w tej samej wsi?
Nie, jeszcze nie przydzielili mieszkania.
Eliza zmarszczyła brwi, jakby Małgorzata powiedziała coś nieprzyzwoitego.
Z toalety wyszła Jadwiga. Eliza wzięła torby:
No, jedziemy. Dziękuję, iż nas wpuściłaś.
Nie ma sprawy. Szerokiej drogi.
Drzwi za nami zatrzasnęły się z charakterystycznym kliknięciem zamka. Na zewnątrz lał się nieprzyjemny deszcz. Do dworca było jeszcze czterdzieści minut autobusem. Dzieci przemokły, kiedy dotarliśmy do przystanku.
Mamo, dlaczego ciocia Małgorzata nas nie nakarmiła? zapytała Jadwiga.
Była zajęta, kochanie. Miała gości.
A my nie jesteśmy gośćmi?
Nie miałem nic więcej do powiedzenia. Kiedyś my i Eliza byliśmy jak siostry dorastałyśmy razem, dzieliłyśmy sekrety. Potem Małgorzata wyjechała do Warszawy po ślub z biznesmenem i stała się obca.
Na dworcu było zimno. Znalazłem wolny fotel w poczekalni i usiadłem z dziećmi.
Siadajcie tutaj. Zaraz wrócę, sprawdzę pociąg.
W kasie panowała kolejka. Stałem na końcu, wyciągnąłem dokumenty. Zuzanna zaczęła płakać ze zmęczenia i głodu, a Jadwiga próbowała ją uspokoić, choć sama ledwo powstrzymywała łzy.
Obok nas stanęła kobieta w czterdziestce, pełna, o dobrym wyrazie twarzy.
Dzieciak, nie jesteście stąd? zagadnęła.
Nie, z Podkarpacia. Wracamy do domu.
Macie dzieci?
Tak, tam na ławce.
Patrzyła w nas z niedowierzaniem.
Boże, ale one są całe przemoczone! I płaczą. Co się stało?
Łzy same spłynęły po moich policzkach.
Do siostry wpadliśmy myślałam, iż chociaż nas nakarmi. A my od pięciu rano nic nie jedliśmy.
Kobieta, imieniem Natalia, chwyciła mnie za rękę i zdecydowanie powiedziała:
Chodźmy. Masz dokumenty? Dobrze, kupię wam bilety, a wy najpierw nakarmcie dzieci.
Nie, dziękuję, sama sobie
Nie kłóczmy się. Nazywam się Natalia, pracuję w kolejowej przychodni. Nie muszę już stać na zmianie.
Zabrała nas do małego, ale przytulnego pomieszczenia służbowego: czajnik, mikrofalówka, lodówka.
Usiądźcie. Zajmiemy się wszystkim.
Natalia wyjęła z lodówki pojemniki:
Oto zupa, wczorajsza, ale smaczna. Kotlety z kaszą gryczaną, chleb. Jedzcie, nie wstydźcie się.
Dzieci rzuciły się na jedzenie. Starałem się nie płakać ze wzruszenia.
Dziękuję wam. Nie wiem, jak się odwdzięczyć
Nie ma za co! Znasz to, gdy ma się dwójkę małych w podróży. A siostra? Nie nakarmiła?
Machnąłem ręką:
Goście u niej. Przeszkadziliśmy.
Piękni goście zaśmiała się Natalia. Niech Bóg im sądzi. Ty jedz, a ja pójdę po bilety.
Po piętnastu minutach wróciła, a dzieci już dokańczyły posiłek i rozgrzały się.
Oto wolne miejsca w środkowej części wagonu. Pociąg na czas, godzina na wsiadanie.
Ile to kosztuje?
Nic. To mój prezent zmęczonej mamie.
Natalko, nie mogę tak…
Możesz. A propos, wymieńmy się numerami. Kiedy będziesz w Warszawie, zadzwoń. Teraz masz prawdziwą siostrę.
Od tego dnia rozmawialiśmy regularnie. Natalia stała się dla mnie tą siostrą, której zabrakło po Małgorzacie. Dzieliliśmy się nowinkami, radziliśmy i wspieraliśmy się.
Rok później Natalia wyznała:
Marto, mam nieuleczalną chorobę trzeciego stadium.
Mój świat się zawalił. Chciałem jechać do Warszawy, ale ona odmawiała:
Nie, masz rodzinę, dzieci. Dam radę sama.
Głos przy każdej rozmowie słabł. Wreszcie powiedziała prawdę:
Mam dziewczynkę, Zofię, dziesięć lat. Nie jest moja, jest siostrzenicą. Gdy moja siostra zmarła, wzięłam ją za własną, ale nie spisałam formalnie.
O Boże, Zofio…
Marto, jeżeli coś się ze mną stanie nie zostanie już nikogo. Zofię zabiorą do domu dziecka.
Nie mów bzdur! Wyzdrowiejesz!
Obie wiedziałyśmy, iż cud nie zdarzy się.
W lutym Natalia odszedła. Pojechałam na pogrzeb. Zofia, chuda dziewczynka z wielkimi oczami, stała przy trumnie samotnie, a pracownicy socjalni przygotowywali dokumenty dla domu dziecka.
Jedź do nas objęłam ją. Będziesz mieszkać z nami.
Czy mogę? w oczach Zofii zabłysła nadzieja.
Oczywiście. Jesteś córką mojej siostry, czyli moją siostrzenicą.
Teściowa przywitała nas w kuchni:
Zwariowałaś? Przecież ledwo utrzymujemy dwoje, a ty jeszcze obcą przywiezłaś!
To nie jest obca, mamo interweniował Konstanty, mój brat. Marta postąpiła słusznie.
W pięciu osobach w dwóch pokojach? Pomyśleliście?
Byłam nieugięta. Zofia zostanie z nami koniec!
Pierwsze miesiące były piekłem. Małe mieszkanie, brak pieniędzy, tarcia charakterów. Jadwiga i Ania najpierw zazdrościły, potem przyzwyczaiły się. Zofia starała się być niewidzialna, pomagała w domu, opiekowała się młodszymi.
Pewnego dnia przyjechał przyjaciel Konstantego, kierowca ciężarówki Sławomir i zaproponował:
Mam pusty dom na przedmieściach. Matka nie żyje, nie mieszkam tam. Wprowadzajcie się, dopóki nie dostaniecie mieszkania. Bez opłat.
Dom był stary, ale solidny. Cztery pokoje, mały ogródek. To był raj po ciasnym mieszkaniu teściowej.
Tato, patrz, mamy własny ogródek! Jadwiga biegała po działce.
I huśtawkę możemy zawiesić! dodała Ania.
Zofia stała z boku, nie mogąc uwierzyć w szczęście.
Chodź tutaj zawołałam ją. Wybierz pokój. Jesteś najstarsza.
Czy to prawda?
Oczywiście. Teraz jesteś naszą najstarszą córką.
Zofia rzuciła się na mnie, płacząc:
Ciocia Natalia mówiła, iż jesteś najdobrszą osobą na świecie. Miała rację.
W nowym domu ożyło życie. Konstanty po pracy naprawiał dach, malował płot. Ja uprawiałem ogródek. Dziewczynki pomagały, śmiejąc się razem.
Sąsiedzi podchodzili zdumieni:
Wszystkie wasze córki?
Wszystkie nasze odpowiedział dumnie Konstanty.
Rok później dostaliśmy własne mieszkanie trzypokojowe w nowym bloku.
Przeprowadzamy się? zapytała Zofia, drżąc głosem.
Przeprowadzamy się razem objąłem ją. Jesteśmy rodziną.
W nowym mieszkaniu było miejsce dla wszystkich. Zofia dostała własny pokój, jak starsza. Ania i Jadwiga dzieliły kolejny.
Jednak wciąż spotykaliśmy się przy Zofii. Opowiadała młodszym bajki, pomagała w lekcjach.
Mamo, czy Zofia może być po prostu siostrą, a nie siostrzenicą? zapytała kiedyś Jadwiga.
Jest już po prostu siostrą. Najstarszą siostrą.
Wspaniale!
Na maturze Zofia otrzymała złoty medal i dostała stypendium na medycynę.
Zostanę lekarzem, jak ciocia Natalia rzekła. Pomogę ludziom.
Po ceremonii Zofia podeszła do mnie:
Mamo, mogę coś powiedzieć?
Mów, kochanie.
Dziękuję za wszystko. Ty i tata daliście mi rodzinę, prawdziwą rodzinę.
Wspomnienia o cioci Natalii, która połączyła nasze losy, były dla nas latarnią. Wieczorem, przy rodzinnym stole, wyciągnąłem starą fotografię nas z Natalią przy dworcu pamiątkę pierwszego spotkania.
Dzieci, chcę wam opowiedzieć coś ważnego rzekłem. O tym, jak ważne jest być dobrym dla ludzi i jak dobro wraca.
Przypomniałem sobie dzień, kiedy Małgorzata odmówiła nam pomocy, kiedy głodne dzieci spotkały kobietę, która nie przeszła obok naszego nieszczęścia. Gdyby nie ciocia Natalia, nie mielibyśmy tej wielkiej rodziny, nie mielibyśmy Zofii. Pamiętajcie jeden dobry czyn może zmienić wiele żyć.
Mamo, a co z ciocią Małgorzatą? Czy macie z nią kontakt? zapytała Ania.
Nie. Nie wie, iż macie starszą siostrę. Nie rozpozna ją. Bo rodzina to nie tylko krew. To ci, którzy są przy nas, gdy jest ciężko, kto nie przejdzie obok głodnego i nie da mu jedzenia.
Zofia objęła mnie:
Jak ciocia Natalia?
Jak ciocia Natalia. I jak my wszyscy jesteśmy dla siebie.
Na zewnątrz znów lał deszcz, taki sam jak tego dnia na dworcu, ale w domu było ciepło. Ciepło prawdziwej rodziny, która zaczęła się od jednej ludzkiej dobroci.
Nauczyłem się, iż dobro zawsze wraca, choćby w najmniej spodziewany sposób. To lekcja, którą będę nosił w sercu przez całe życie.
