Chciwość ukryta pod płaszczem troski często okazuje się zdradą. jeżeli ktoś myśli, iż więzy krwi gwarantują miłość i wierność, ta historia będzie jak kubek zimnej wody w twarz.
Kazimiera Nowak zawsze była skromną i dobrą kobietą. Życie nie oszczędzało jej — owdowiała młodo, sama wychowała dwoje dzieci: córkę Bożenę i syna Jacka. Pracowała jako pielęgniarka w szpitalu, nigdy nie narzekała, nie prosiła o pomoc. Wszystko, co miała, oddawała dzieciom, wierząc, iż w zamian zapewnią jej spokojną starość.
Gdy Kazimiera skończyła 73 lata, zdrowie zaczęło odmawiać posłuszeństwa. Serce szwankowało, nogi słabły, ciśnienie skakało. Bożena zaproponowała matce sprzedaż starego domku na wsi i przeprowadzkę do swojego mieszkania w mieście.
— Mamo, nie możesz tam sama, u nas będzie ciepło, wnuki będą cię widywać codziennie — przekonywała córka, patrząc w oczy z wymuszonym uśmiechem.
Kazimiera uwierzyła. Sprzedała dom, oddała pieniądze Bożenie — na remont, na „wspólną przyszłość”. I się wprowadziła.
Pierwsze tygodnie przypominały sielankę: przytulność, wnuki, wspólne obiady. Ale niedługo córce zaczęło przeszkadzać dosłownie wszystko: zapach starości, rady, prośby o ściszenie telewizora. Każde słowo Kazimiery stało się naruszeniem granic.
— Mamo, musisz zrozumieć, iż jesteś starszą osobą. Potrzebujesz opieki. Znalazłam dobrą placówkę. Tam są lekarze, zabiegi, spacery… i nikt na ciebie nie będzie zły.
I tak matkę wywieziono do domu opieki. Bez łez, bez wyjaśnień. Wprowadzono jako tymczasowego lokatora — i więcej nie przyjechano.
Ale Kazimiera miała jeszcze syna — Jacka. Mieszkał w innym mieście, rzadko odwiedzał, ale matka zawsze mówiła o nim z czułością: „Jacek ma dobre serce. On nie zapomni”. I nie myliła się.
Pewnego dnia Jacek przyjechał bez zapowiedzi — chciał zrobić niespodziankę. Matki nie zastał. Sąsiedzi opowiedzieli wszystko: jak wywieźli Kazimierę, jak sprzedali dom, jak córka rozporządziła pieniędzmi matki.
Jacek wpadł w furię i pojechał do placówki. Zobaczył, jak jego matka, niegdyś pełna życia kobieta, siedzi na ławce, zgarbiona, z pustym wzrokiem. Serce mu się ścisnęło.
— Mamo… mamo, jak mogli? — padł przed nią na kolana. — Czy ty na to zasłużyłaś?
Płakali. Ona — z bólu i wstydu. On — z poczucia winy i gniewu. Wtedy Jacek podjął decyzję: zabierze matkę do siebie, wyrwie ją z tej rozpaczy.
Miesiąc później Kazimiera zajechała przed nowy dom — skromny, ciepły domek na obrzeżach miasta. Pachniało w nim jabłecznikiem i świeżością. W ogrodzie kwitły kwiaty, a w oknach powiewały firanki.
— Mamo, to teraz twój dom. Tutaj ty jesteś gospodynią. A my obok.
Synowa Jacka przywitała teściową z otwartymi ramionami: „Jesteś dla nas jak druga matka. Zadbamy o ciebie”.
I wszystko potoczyłoby się szczęśliwie, gdyby nie niespodziewana wizyta Bożeny. Przyszła do placówki po „świadczenie” — tak nazywała drobną emeryturę matki, którą zabierała pod pretekstem „trudności”.
Ale powiedziano jej, iż Kazimiery Nowak już tam nie ma. Kobieta wpadła w panikę. Odnajdując nowy adres, przybyła w roli troskliwej córki — ze sztucznymi łzami i jękiem:
— Mamo, u nas źle. Brakuje pieniędzy. Mąż może stracić pracę. Przecież jesteś moją matką…
Ale zamiast błagalnego spojrzenia staruszki, usłyszała zdecydowany głos brata:
— Bożena, nie waż się tu więcej przychodzić. Dom jest mój. Mama zostaje tutaj. A ty, jeżeli ci tak ciężko — wracaj na wieś, zaczynaj od zera. jeżeli potrzebujesz pomocy — zapisz się do domu opieki, tam, jak mówiłaś, jest opieka i dbałość.
— Jak śmiesz? Ja też jestem jej córką!
— Ty? Ta, która oddała ją, gdy była najbardziej bezbronna? Nie podchodź więcej. jeżeli jeszcze raz cię tu zobaczę — pożałujesz.
Bożena odwróciła się i odeszła. Bez łez. Bez skruchy. Tylko z palącym wzrokiem.
A Kazimiera tego wieczoru siedziała w fotelu przy oknie, trzymała filiżankę herbaty i po raz pierwszy od lat czuła, iż nie jest ciężarem. Że jest potrzebna. Że jest kochana.
Syn podszedł, okrył jej ramiona kocem i pocałował w czoło:
— Wszystko w porządku, mamo. od dzisiaj będzie inaczej. Obiecuję ci.
