— Córeczko, wyjdź za Wojtka Kowalskiego, będziesz żyć jak królowa. Ma gospodarstwo, samochód, dom. Po co ci ten biedak Marek? — rzucił zirytowany Tadeusz Nowak swojej córce, stojąc w kuchni i grzejąc ręce nad kuchenką. W środku wrzała w nim złość – nie na córkę, ale na jej upór.
Tadeusz całe życie pracował jako mechanik w gospodarstwie rolnym niedaleko Lublina. Był człowiekiem gospodarnym do szpiku kości: dom, kilka hektarów ziemi, kury, kaczki, świnie, maszyny, nowy płot z blachy. Żona Elżbieta – cicha, dobra, pracowita. Starszy syn Krzysztof dawno się ożenił, ale młodsza córka, Kinga, właśnie skończyła studia medyczne. Piękna, rumiana, o jasnym spojrzeniu, a ojcu serce się ściskało – żeby tylko nie dała się złapać nie temu.
Tadeusz miał przyjaciela – Zbigniewa Kowalskiego. Przyjaźnili się od ponad dwudziestu lat, razem pili, siali i jeździli na ryby. Zbigniew miał duże gospodarstwo, handlował mięsem i jajami na targu, a jedynym synem był Wojtek. Zamożny, choć z charakterem, ale Tadeuszowi wydawało się, iż lepszej partii nie znajdzie.
— Zrozum, Kinga — zaczął znowu — Wojtek to szansa. Chcesz żyć, nie licząc każdego grosza? Oto twoja droga. A twój Marek… Co on ma? Sierota, mieszkał u ciotki w Radomiu. Ani ziemi, ani dachu, ani grosza przy duszy.
Kinga słuchała w milczeniu, zacisnęła usta, by w końcu powiedzieć twardo:
— Nie wyjdę za Wojtka. Kocham Marka. I koniec.
Słowa jej ciąły jak bat. Tadeusz zbladł z wściekłości, ale połknął gniew. Następnego dnia spotkał się ze Zbigniewem, wypili, przekąsili, pośmiali się. I ustalili: w następny weekend będą swaty. Wrócił do domu i, ledwo przekroczywszy próg, krzyknął do żony:
— Jutro zarzynamy świnię! Kingę “przepiłem” – będzie teraz narzeczoną Wojtka!
Elżbieta zbladła.
— Oszalałeś?! To co, targ niewolników? Ona jest człowiekiem, nie bydłem! Traktujesz ją jak własność?
Kinga wszystko słyszała. Tej samej nocy spakowała rzeczy do małego plecaka, zostawiła mamie kartkę – “wybacz, kocham, nie mogę inaczej” – i przez okno uciekła do Marka. Po tygodniu wzięli ślub bez wesela, bez sukni, wynajęli pokój w komunalnym mieszkaniu na obrzeżach miasta.
Rok Tadeusz nie odzywał się do córki. Elżbieta jeździła potajemnie – przywoziła jedzenie, tuliła wnuka, którego Kinga urodziła osiem miesięcy później. Gdy umarła ciotka Marka, młodzi odziedziczyli stary dom. Marek zaczął budować nowy – cegła po cegle, wszystko własnymi rękami.
Pewnego dnia Tadeusz sam do nich przyszedł, stanął przy bramie, spojrzał na budowę i zapytał:
— No cóż, zięciu, pomóc przy fundamencie nie zaszkodzi?
Od tamtej pory się pogodzili.
Minęło sześć lat. Kinga i Marek mieli już dwupiętrowy dom, oborę, maszyny i dwóch synów. Cała okolica im zazdrościła. A Wojtek Kowalski dwa razy się rozwiódł i wciąż mieszkał z rodzicami. Bez pracy, bez celu, z butelką w dłoni.
— To nasi synowie — mówiła teraz Elżbieta sąsiadkom. — I Marek, i Krzysztof – obaj nasi.
A Tadeusz patrzył na wnuki i myślał, jak dobrze, iż serce córki wtedy nie zdradziło samego siebie. Czasem najgorsze decyzje rodziców uczą nas najwięcej – pieniądze nie zastąpią prawdziwego szczęścia.
