Stara walizka
Weronika z irytacją wybiegła na podwórko, trzaskając furtką tak głośno, iż w szopie zaszczekały psy. Znów się pokłóciły z babcią. Wszystko po staremu: „Podlej grządki”, „Pomożesz z kompotem”, „Nie siedź w telefonie”. Jakby ona, osiemnastoletnia dziewczyna, nie miała nic lepszego do roboty latem!
— Weronika! Wracaj natychmiast! — krzyknęła za nią Lidia Stanisławówna. Ale wnuczka już maszerowała pyłową wiejską drogą, nie oglądając się za siebie. Nie miała dokąd iść, ale tym bardziej nie chciała wracać do domu.
Dotarła nad jezioro, usiadła na brzegu i patrzyła, jak słońce powoli chowa się za linią lasu. Żal ściskał ją w środku: do rodziców, którzy wyjechali do pracy w Holandii, zostawiając ją samą; do babci, która zamiast pozwolić jej wyjechać do miasta, przywiozła ją na tę głuszę. Weronika już dostała się na uniwersytet, przed nią nowe życie — a tu musi się męczyć z słoikami w piwnicy.
Następnego ranka babcia zapukała do jej pokoju:
— Weronika, pomożesz, co? Trzeba zanieść słoiki do piwnicy. Samą mnie te schody bolą.
Z ciężkim sercem Weronika wstała, umyła się i poszła. Słoiki były ciężkie, a schody stare. Znosiła je po kilka razy. Przy ostatnim zejściu w kącie piwnicy zauważyła zakurzoną, zniszczoną czasem walizkę.
— Babciu! A co to za walizka w rogu?
— Nie mam pojęcia… Pewnie twój dziadek zostawił. Odkąd go nie ma, nie schodziłam tu.
Ciekawość porwała Weronikę. Nie słuchając ostrzeżeń babci, wyciągnęła walizkę na światło dzienne. Tkanina była wytarta, zamek zardzewiały.
— Daj spokój z tym śmieciem — mruknęła Lidia Stanisławówna. — Kto wie, co tam jest.
Ale Weronika już przeszukiwała stare koszule, fotografie i jakieś notatki. Na samym dnie leżała starannie zapisana koperta. Widniał na niej napis: „Dla Kasi. Wybaczyć i zrozumieć”. Pismo znała — dziadka.
— Można? — spytała wnuczka, patrząc na babcię.
Ta skinęła głową. Weronika zaczęła czytać. List był wzruszający. Dziadek Marek prosił w nim jakąś Kasię o wybaczenie. Pisał, jak bardzo ją kochał i jak zrujnował wszystko swoją nieufnością. Data — 1969 rok. Babcia zbladła.
— To… rok po naszym ślubie — szepnęła.
— Może nie warto tego ruszać — cicho powiedziała Weronika.
— Nie. Teraz muszę wiedzieć. Gdzie to miejsce, o którym pisał: „gdzie zniszczyłem jej marzenia”?
Późnym wieczorem babcia poprosiła wnuczkę, by znalazła bilety do miasta pod Kielcami.
— Po prostu to zrób. Muszę zobaczyć tę ulicę.
Następnego dnia pojechały razem pociągiem. Droga była długa, a przez cały czas babcia mówiła. O młodości, o tym, jak poznała Marka, jak wyszła za niego z miłości. A jednak zawsze gdzieś w środku czuła cień niepokoju, iż nie był do końca z nią.
Na miejscu wzięły taksówkę i pojechały pod adres z listu. Dom był drewniany, zadbany. Gdy stały przy bramie, z tyłu rozległ się głos:
— Do mnie? Z emerytury?
Odwróciły się. Przed nimi stała kobieta około osiemdziesiątki, krzepka, o bystrych oczach.
— Dzień dobry. Przepraszam, czy zna pani Katarzynę Malinowską? — spytała Lidia Stanisławówna.
— To moja córka — uśmiechnęła się staruszka. — Tyle iż od lat mieszka w Poznaniu.
— A Marka Kowalskiego pani zna? Ja jestem jego wdową…
Kobieta zaprosiła je do środka. Przedstawiła się jako babcia Janina. Opowiedziała, iż kiedyś Marek służył tutaj. Kasia, jej córka, była sanitariuszką. Byli zakochani, mieli się pobrać, ale ktoś rozpuścił plotkę, iż Kasia go zdradza. Marek uwierzył — i odszedł. Kasia nie potrafiła wybaczyć, ale przez cały czas go kochała. Dwa lata później zaręczyła się z innym. Na miesiąc przed ślubem przyszło od Marka pismo. Ale matka, babcia Janina, otworzyła je, przeczytała — i odesłała.
— Chciałam, żeby zaczęła nowe życie. I wiesz co? Nie żałuję. Jest szczęśliwa. Ma wszystko, czego potrzeba. A ty, Lidko, też żyłaś godnie. Więc chyba było tak, jak miało być.
Wyszły w ciszy. Babci świeciły się oczy.
— A gdyby wybaczyła?.. — szepnęła później w pokoju hotelowym.
— Babciu, historia nie ma trybu przypuszczającego — łagodnie odpowiedziała Weronika. — Byłaś jego żoną. Kochał cię. I ty jego.
Lidia Stanisławówna przytaknęła, przytuliła wnuczkę i po raz pierwszy od dawna się uśmiechnęła. Zrozumiała, iż przeszłość nie powinna rzucać cienia na teraźniejszość — bo każdy wybór, choćby ten bolesny, prowadzi nas tam, gdzie jesteśmy dziś.
