Znowu krzyknęła: „Nie jadę!”.
Drzwi trzasnęły tak, iż szyby zadrżały.
Stałam w kuchni, poprawiałam szlafrok.
W głowie kłębiła się jedna myśl.
„Taka królowa się znalazła”.
„U mnie na karku siedzi, a jeszcze warunki stawia”.
Alicja ma piętnaście lat.
Jej ojciec zginął w wypadku dwa lata temu.
Rodzice byli rozwiedzeni, ale matka, Danuta, nie zniosła żalu.
Najpierw łzy, potem butelka.
Potem karetka.
I cisza. Serce stanęło.
Dziewczyny nie zabrali do domu dziecka.
Wzięła ją ciotka, siostra ojca, Helena Piotrowska.
Surowa, małomówna kobieta z siwym kokiem.
Po pół roku oddała ją dalej, jak niechciany pakunek.
„Alicja nie do ogarnięcia, nie słucha, mąż jest przeciw” – mówiła.
„U Basi jest miejsce” – dodała na koniec.
Tak Alicja trafiła do macochy.
Barbara była drugą żoną jej ojca.
Tą, przez którą matka płakała nocami.
Wcześniej Alicja nienawidziła jej z daleka.
Teraz musiały dzielić dach do końca.
„Zjesz co?” – warknęła Barbara, stukając łyżką w garnek.
„Nie” – odcięła się dziewczyna.
„To nie. Tylko czipsów nie szukaj w szafkach. Nie kupowałam”.
Dom był stary, ale zadbany.
Ojciec zdążył z remontem przed śmiercią.
Kuchnia w kolorze kawy, salon w beżu, nowy kocioł.
Ale mimo ciepła w domu, Alicji było zimno.
„Pogadajmy szczerze” – powiedziała kiedyś macocha.
„Nie lubię ciebie. Ty nie lubisz mnie. To wzajemne”.
„Ale dałam słowo twojemu ojcu, iż cię nie wyrzucę”.
„Będziesz się uczyć, ja ugotuję, dom będzie czysty. Żyj”.
„Tylko nie rządź tu i nie udawaj sieroty po bandycku”.
„Ja też w życiu łyknęłam gorzkiego”.
Alicja zacisnęła pięści, ale milczała.
„Moja matka zmarła, gdy miałam siedem lat” – dodała Barbara.
„Ojciec pił. Piętnaście lat harowałam na trzech posadach”.
„Twój tata sam za mną latał. Więc złości na niego nie miej”.
Na tym stanęło.
Rozmowy stały się krótsze, spojrzenia ostrzejsze.
Nie kłóciły się jawnie, ale burza wisiała w powietrzu.
Pewnego dnia Alicja wróciła ze szkoły.
Na stole leżała kartka.
„Jadę do siostry do Opola. Wrócę za tydzień”.
„Pieniądze na stole. Kup ziemniaki, gotuj sobie”.
„Nie zapomnij o kocie – je o 18:00. B.”
Żadnego „całuję”, żadnego „uważaj na siebie”.
Tylko kot, kartofle i godzina.
Alicji zrobiło się przykro, nagle poczuła pustkę.
Telewizor zgaszony, czajnik zimny, kurz na parapecie.
Po raz pierwszy ogarnął ją strach.
„A jeżeli nie wróci? Co ja wtedy zrobię?” – szepnęła do ciszy.
Weszła do pokoju Basi, zajrzała do szafy.
W szufladzie znalazła zdjęcia.
Mała Basia w warkoczykach.
Nastolatka w białym kitlu.
A tu – z jej ojcem.
I z nią, trzyletnią Alicją na rękach.
Uśmiech Basi był na tym zdjęciu prawdziwy.
Alicja usiadła na łóżku i zapłakała.
Ból, żal, strach – wszystko się pomieszało.
Dni bez Barbary płynęły wolno, ale swobodnie.
Alicja puszczała muzykę, jadła z garnka, leniuchowała z kotem.
Lecz choćby w tym lenistwie czegoś jej brakowało.
Może kogoś.
Czwartego dnia zrobiło się nudno.
Piątego – niespokojnie.
Szóstego dnia Barbara wróciła.
Alicja odrabiała lekcje w kuchni, gdy trzasnęły drzwi.
„Ten twój kot oszalał – krzyknęła Basia z progu. – Miałczał jak w operze”.
„Karmiłaś go?” – spytała, zrzucając torby.
„Tak, o 18:00” – burknęła Alicja, wstając od stołu.
Spojrzała na macochę i zastygła.
Barbara wyglądała na wykończoną.
Torby ciężkie, twarz blada, a w rękach koperta.
„Patrz, co ci przywiozłam” – powiedziała łagodnie.
„Coś o twojej matce”.
Alicja podskoczyła.
„O mamie?”
„Twoja matka miała siostrę. Wyszła za Łotysza, wyjechała”.
„Szukała cię, ale nie mogła znaleźć”.
„W Opolu ją odnalazłam”.
„Zostawiła ci list i fotografię. Możesz do niej napisać”.
Ręce Alicji zadrżały.
Rozerwała kopertę.
W środku leżało zdjęcie kobiety, trochę podobnej do matki.
Barbara stała przy drzwiach, nie odchodziła.
Pierwszy raz nie czekała na podziękowania.
Po prostu stała i patrzyła, jak Alicja trzyma w rękach nadzieję.
Dom wreszcie przestał być zimny.
