Gdy przy matce pozostaje tylko córka

Nazywam się Jadwiga Nowak, mam 69 lat. Mam dwóch synów, troje wnuków i dwie synowe. Przy takiej rodzinie można by pomyśleć, iż jestem otoczona miłością i troską. Ale w ostatnich latach żyję jak sierota. Sama w swoim mieszkaniu, z bolącym kolanem i telefonem, który milczy tygodniami.

Po śmierci męża wszystko się zmieniło. Za jego życia synowie czasem zaglądali, na święta albo w interesach. Ale gdy tylko go pochowaliśmy, zniknęli. Pięć lat. Pięć długich lat, a oni mieszkają w tym samym mieście, ledwie 40 minut autobusem.

Nie robiłam im wyrzutów. Po prostu dzwoniłam, prosząc o pomoc. Kiedy sąsiedzi zalali mi kuchnię nie mocno, ale sufit był zniszczony zadzwoniłam do obu synów. Obiecali, iż przyjdą w weekend. Nikt się nie pojawił. Musiałam wynająć malarza. Nie chodzi o pieniądze, tylko o ból. Ból, iż nie znaleźli godziny dla własnej matki.

Potem zepsuła się moja stara lodówka. Nie znam się na sprzętach, bałam się, iż mnie oszukają. Znów zadzwoniłam do synów Mamo, są sprzedawcy, poradź sobie. W końcu zadzwoniłam do brata, a on przysłał swoją córkę, moją siostrzenicę Kingę, z mężem. Oni wszystko załatwili.

Gdy przyszła pandemia, synowie nagle sobie o mnie przypomnieli. Dzwonili raz w miesiącu, żeby kazać mi siedzieć w domu i zamawiać zakupy przez internet. Ale zapomnieli o jednym: ja tego nie umiem. Kinga pokazała mi, jak to zrobić, zorganizowała pierwszą dostawę, zostawiła listę aptek z dowozem i zaczęła dzwonić prawie codziennie.

Na początku czułam się winna. W końcu Kinga ma swoich rodziców, dom, męża, córeczkę. Ale to ona przychodziła bez powodu. Przynosiła zupę, leki, pomagała posprzątać, myła okna. Pewnego dnia przyszła tylko po to, żeby napić się herbaty i posiedzieć ze mną. Jej córeczka moja prawnuczka nazywa mnie babcią. Tego słowa nie słyszałam od lat.

Więc podjęłam decyzję: skoro moje własne dzieci o mnie zapomniały, skoro interesuje ich tylko to, co mogą wziąć, a nie to, co mogą dać, to moje mieszkanie trafi do tej, która naprawdę była przy mnie. Poszłam do urzędu, żeby sporządzić testament. I tego dnia, jak na zawołanie, zadzwonił mój starszy syn. Chciał wiedzieć, gdzie byłam.

Powiedziałam mu prawdę.

I wtedy się zaczęło. Krzyki, wyzwiska, oskarżenia. Oszalałaś?, To nasze dziedzictwo!, Ona cię wyrzuci, jak tylko podpiszesz!.

Tego samego wieczoru przyszli. Obaj. Pierwszy raz od pięciu lat. Przyprowadzili wnuczkę, której nigdy nie widziałam. Przynieśli ciasto. Usiedliśmy przy stole. Miałam nadzieję może się opamiętają? Ale nie. Próbowali mnie przekonać, przypominali, iż mam dzieci, iż nie mam prawa oddawać mieszkania obcej. Oskarżyli Kingę o wyrachowanie, straszyli, iż mnie wyrzuci.

Patrzyłam na nich z niedowierzaniem. Gdzie byliście przez te wszystkie lata? Dlaczego nie pomogliście, kiedy was potrzebowałam? Dlaczego zadzwoniliście dopiero, gdy poczuliście, iż dziedzictwo jest zagrożone?

Podziękowałam im za troskę. I powiedziałam, iż moja decyzja jest już podjęta. Wyszli, trzasnąwszy drzwiami, przysięgając, iż już nigdy nie zobaczę wnuków i nie mam na nich liczyć.

Wiecie, nie boję się. Nie dlatego, iż mnie to nie obchodzi. Ale dlatego, iż nie mam już nic do stracenia od dawna żyję tak, jakbym dla nikogo nie istniała. Teraz to tylko oficjalne.

A Kinga jeżeli pewnego dnia zrobi to, co przewidują moi synowie cóż, pomyliłam się. Ale serce mi mówi, iż nie. Ona nigdy niczego nie chciała. Ani pieniędzy, ani mieszkania. Po prostu była. Wyciągnęła do mnie rękę. Zachowała się jak człowiek.

A to dla mnie ważniejsze niż wszystkie więzy krwi.